NOS ODIAN DESDE ARRIBA

El mito del friendzone

2012-01-26T19:04:00.002-04:30

Desde hace un tiempo para acá, en Internet, especialmente en esta página que tiene a todo el mundo de cabeza: 9gag, se habla tal cual moda ridícula de este término friendzone. En distintas conversaciones con conocidos, amigos o quien-sea, salta a la luz este tema cuando una persona, hombre o mujer, no logra concretar una relación con otra. “Es que entraste en el friendzone”. O como consejo absurdo de aquellos que creen sabérselas toda en temas que desconocen:, dicen “No entres en el friendzone”.

Para aquellos entendidos en el tema, el llamado friendzone, es cuando una persona quiere estar con otra, pero esta otra así no lo desea. En fin, cuando un hombre quiere tener sexo con una mujer, pero esta mujer – por distintas razones - no quiere tener sexo con él. Es en ese momento cuando, en teoría, se entra en dicha zona de la relación.

Ahora, esto no es más que un mito, no es más que una manera de hacer más agradable el rechazo. “Oye, no quiero estar contigo, te veo más como un amigo”. Esa es la frase que nadie quiere escuchar, pero tiene decibeles más bajos que lo que en realidad la persona quiere decir, obviando la censura transformada en deseos necios de amistad: “No me gustas, no me atraes en los absoluto, no quiero tener sexo contigo, pensé que eras mi amigo, pero ahora no podré verte de la misma manera…¿por qué no te echas para allá?” La persona rechazada se deprimirá de las dos maneras, pero sólo en una, el victimario, en este caso la mujer, saldrá bien parada.

El friendzone no existe, es sólo una excusa para poder quitarte a la gente de encima cuando comienza a sentir algo o quiere simple sexo.

Las mujeres no buscan amigos. Las mujeres ya tienen a sus amigas para hablar de hombres, de sexo, de pinturas de uñas y de cómo hacer la cama. Los amigos homosexuales pueden hacer las veces de amigas. Por el contrario, los hombres tienen a sus amigos para hablar de fútbol, de mujeres y cerveza. En este caso no funcionan las amigas homosexuales, porque el hombre la seguirá viendo como posible sexo.

Entonces, 9gag, Internet y demás, no se mientan, cuando tengan sentimientos encontrados con una persona, y esta les hable de amistad, simplemente los está mandado al carajo.

RFC

Chávez somos todos

2011-10-18T00:30:00.003-04:30

Ya me cansé de salir de mi casa y escuchar como la gente culpa al presidente de todo lo malo que ocurre en el país. Si estuviéramos en un concurso de culpas, Chávez tendría la medalla de oro, y si le pagaran dos bolívares cada vez que alguien le adjudica algo negativo tendría mucho más dinero de lo que ya tiene.

Señores, Venezuela está hecha un desastre y no es por Chávez, es por todos los que vivimos aquí. Vivimos quejándonos de la manera en que funcionan las cosas y en la decadente vida que llevamos, pero no hacemos nada para remediarlo, más bien seguimos siendo principales causantes del problema.

El venezolano común – si, tú, el que está leyendo esto (no creas que te salvas sólo por no ser socialista) – no tiene respeto por absolutamente nada. Si, bueno, quizá por su familia. Nos acostumbramos a que la ley se fue de vacaciones y no nos interesa ni nos conviene que regrese. En otro artículo que escribí dije que Venezuela era el país de los simios, y si, lo sigo pensando, somos unos simios. No nos interesa nada, no tenemos cultura alguna, la educación cada día la vamos perdiendo, hacemos lo que nos da la gana así destruyamos el buen convivir y la imagen de sociedad, y al final –así como para justificarnos - terminamos echándole culpas al presidente, y diciendo que vivimos en un país de mierda.

Criticamos a los políticos de ser corruptos, pero pagamos gestores para sacar documentos más rápido que los demás. Criticamos a los motorizados por andar entre canales, pero nos comemos la luz, nos coleamos en las colas por el hombrillo, y trancamos las calles solo por pasar primero el semáforo. Maldecimos al malandro del barrio por robar blackberrys mientras el de traje y corbata en el estacionamiento de la discoteca de moda asesina sin piedad a alguien que lo vio feo o le tropezó por equivocación.

Decimos que el país está poblado por un 80% de gente marginal que no tiene ningún tipo de inteligencia, pero el 20% restante es igual o peor y sólo se salvan porque saben leer, escribir y tienen una piscina en casa.

No me vuelvan a decir que tenemos un mono de presidente. Ustedes eligieron a ese señor, y para haber elegido a ese señor es porque ya estábamos en decadencia. Este país lo destruimos, y seguimos destruyendo nosotros mismos, no toda la culpa es de los que se visten de rojo, ellos simplemente aprovecharon el momento, tal como muchos de ustedes, que a sabiendas de que estamos mal, se aprovechan del gobierno de turno para sacar dinero. Si, son nuestros tíos, nuestros primos, nuestros vecinos, quienes en cenas y reuniones se quejan de lo que ocurre, pero por detrás llenan sus bolsillos.

No anden rezando y prendiendo velas para que la enfermedad se lo lleve, porque él es sólo la imagen de lo que somos. Se puede ir, sí, a Cuba o al infierno, pero este país continuará igual porque quedamos nosotros. Los malandros continuarán robando, el vecino continuará estafando, y mi amigo seguirá comiéndose el semáforo, porque aquí cada quien se cree el rey. Aquí no creemos en igualdad alguna, yo paso por encima de los demás, porque me da la gana y porque no hay ley que me detenga. Ese es nuestro gran pensamiento. ¿Y quién les dijo a ustedes, quién le dijo al venezolano que puede hacer lo que le da la gana? ¿Quién decidió que yo puedo entrar a una tienda y robarme unos lentes por diversión? ¿Quién dijo que yo puedo robar celulares por doquier en el tráfico de la autopista? ¿Quién me dio permiso para ir por el hombrillo y causar más cola? Hasta que el venezolano no aprenda a vivir en sociedad, y a entender que no habitan en este país solos, no habrá salida del presidente que acabe con este crisis. Nos gobierne quien nos gobierne, seguiremos siendo los mismos ignorantes que somos en el presente.

O nos ponemos las pilas y comenzamos a rectificar, o es necesario un cataclismo al estilo Haití para ver si comenzamos otra vez desde el principio con una nueva generación, porque quienes están ahora, no sirven.

Deja de culpar a Chávez, porque el primer Chávez, eres tú.

RFC

Historias asociales (Parte 2)

2011-09-09T17:23:00.003-04:30

A la salida del curso, uno de los compañeros, me dijo que este sujeto - varios años menor que yo y con ojos desorbitados que no te miran nunca directamente a la cara – necesitaba de un aventón.

Si, ¿hacia dónde va?

No sé, vamos a preguntarle.

A Chuao. – Contestó con cierto aire de nerviosismo y vergüenza.

Está bien, yo te llevo, no hay problema.

El sujeto comenzó a ver para todos lados, como intentando salirse del problema, cuando más bien su problema de llegar a casa se estaba resolviendo.

¿Seguro que me puedes llevar? ¿No es molestia? – Me dijo en tono de suplica infantil, excusándose de un pecado capital. Siempre viendo a un ser imaginario que está a un lado.

Tranquilo, ya te dije que si. Vamos, pero eso si, por el viaje son 100 bs.

Susto en su rostro. - Ehmm, bueno, ¿tienes cambio para darte al menos 50?

No, tranquilo, estaba jodiendo contigo.

Ehhmm, bueno, pero yo puedo pagarte por la cola. – Dijo aún más nervioso.

Tranquilo – le volví a decir. - Vamos.

Salimos del lugar, nos montamos en el carro y arrancamos. Como ya estaba comprometido con otra gente, el sujeto tuvo que sentarse en los asientos traseros. Una vez que llegamos a la parada de autobús frente al Paseo Las Mercedes y los demás se bajaron, quedé a solas con él. Él atrás, yo adelante.

De verdad que no tengo manera de agradecerte este inmenso favor que me estás haciendo. – Me dice, desde atrás y viendo hacia un lado, con una mezcla de tristeza y esperanza en su rostro.

Ya te dije, no hay problema, me quedaba en el camino. De nada. – Le contesto intentando dar con su mirada perdida.

Es que no nos conocemos, y dos personas que no se conocen no suelen hacerse esta clase de favores. Déjame pagarte por favor.

Bueno, ahora nos conocemos. Deja el lío, es una cola, no te estoy salvando la vida. Ya te dije, no tienes que pagarme, es un favor entre compañeros. No soy un taxista.

Es que no puedo creerlo. Gracias, en serio, gracias gracias, gracias.

Ya, con un gracias lo entiendo. Quédate tranquilo, de verdad, no es molestia para mi. De todos modos iba hacia Chuao.

En ese momento se tranquilizó y comenzó a contar – en una especie de monólogo – su vida en el mundo del teatro. Hablo de haber interpretado alguna vez a Hamlet y de el ser o no ser. Hablo de que su mamá es quien siempre lo busca y ese día ella estaba de viaje.

Gracias, de verdad. Es que siento que te estoy molestando.

No contesté.

Siguió con su monólogo hasta que llegamos al destino.

Bueno, aquí estamos, ya estás a salvo en tu casa.

Wao. – dijo mientras comenzaba a sacar su billetera.

Yo lo vi, sabía lo que estaba haciendo pero guarde silencio. Sacó un billete de 100 y me lo acercó.

Te dije que no me tienes que pagar. Cuando te lo dije allá antes de salir estaba bromeando contigo. Yo no soy taxista, yo no cobro por hacer esta clase de favores.

No, lo siento, necesito que me lo aceptes – sus ojos seguían buscando yo-no-sé-qué en el vacío. – Tengo que agradecértelo de alguna manera y esta es la única que tengo. Toma el dinero.

Ya te dije que no. Bájate, ya estás en tu casa. Vete tranquilo. No voy a aceptar tu dinero.

No, por favor, tómalo, en serio. Te lo debo.

Coño, que no. No me vas a pagar por darte la cola. Entiende.

Agárralo, por favor.

No. Bájate.

Bueno, si no lo agarras, lo voy a dejar aquí en el asiento.

Si lo dejas en el asiento lo voy a botar por la ventana, y al final vas a haber perdido 100 bolívares en vano. A tu mamá seguro que no le gustará eso.

Nooo. – Gritó en una especie de sollozo. – Agárralo, agárralo, aGÁrralo, aGÁRalo, aGÁRRAlo, AGÁRRALO, AGÁRRALO, AGÁRRALO.

Coño, ya, basta, no me hagas arrepentirme de hacerte el favor. Que no voy a agarrad tu maldito dinero. Bájate de una buena vez que nos van a robar en esta mierda.

AGÁRRALO, AGÁRRALO, AGÁRRALO.

El sujeto era un robot. No entendía. Por mi cabeza pasaron las mil y un maneras de deshacerme de él. ¿Me bajaba y lo sacaba yo mismo del carro? ¿Le daba un golpe y lo dejaba inconsciente para que dejara la gritería? ¿Lo lanzaba al Guaire que estaba ahí cerca?

Bájate coño, bájate y llévate tu dinero, no me interesa. Tengo en mi casa una bóveda llena de billetes de esos, no me hacen falta. Ya basta.

Bueno, no te dejo el dinero únicamente para no seguir haciéndote perder el tiempo.

Coño por fin, pensanste. Ahora si que no tienes idea de cómo me estás devolviendo el favor. Lo más inteligente que he escuchado en varias semanas.

De verdad, no sabes como de agradecido estoy, es que tú sabes, yo no te conozco y me hiciste el f…

Si ya sé, lo del favor y los desconocidos. Chao.

Creo, no estoy seguro, que salieron unas lágrimas. Su voz se tornó sufrida.

Es que nadie hace este tipo de cosas nunca por mi.

Bueno, ya ves que bueno soy. Tómalo en cuenta. Chao.

Abrió la puerta. Por fin. Se bajó.

¡Gracias! – Me dijo.

Arranqué y me fui.

RFC

La Doctora Yenesia (continuación de "Aquella llamada desesperada")

2011-08-23T13:16:00.003-04:30

(Primero leer "Aquella llamada desesperada")

“Aló”

“¿Ya decidiste que vas a hacer?”

“Coño, Eduardo ¿no existe una norma o código moral con un límite de horario en las llamadas? Son las 8 de la mañana”.

“Deja de vaguear, levántate, algunos tenemos que trabajar a estas horas para vivir. Además, como buen amigo quiero saber que has decidido con respecto al tema Tatiana”.

“No sé, aún no sé…digo, la paga es buena, muy buena, pero la situación se me hace tan retorcida”.

“Bueno, es retorcida, pero en lo que quedaron es que tú sólo estabas presente en el acto sexual, dejabas tu semilla, y las dos lesbianas se iban felices con un hijo que ni siquiera tienes que reconocer, y además te pagan…ojala la propuesta fuera para mi”.

“Eres un caso, ponte a trabajar y déjame dormir”

“Ya va, te pedí una cita con la doctora Yenesia para esta tarde a las cinco. Yo te acompaño”.

“¿Ah?”

“La doctora Yenesia, la vidente que te conté el otro día. Ella me ha ayudado a tomar decisiones a lo largo de mi vida. Nadie mejor que ella te va a guiar”.

“Ese mismo día te dije que no iba a ir donde una pseudo bruja que se hace llamar doctora que le roba dinero a gente inútil como tú”.

“Ya la cita está cuadrada, y el depósito también. Hagamos algo, si te funciona me lo pagas, si no, queda por mi cuenta”.

A las 5 de la tarde estábamos como propios pendejos esperando en lo que parecía ser una sala de espera de un consultorio médico santero. Imágenes de Cristo, Vírgenes y cualquier tipo de santo ilógico habido y aún por conocer.

“Eduardo, mi querido sagitario. Vamos, pasa, pasa”, dijo una vieja vestida de blanco y negro asomada desde una puerta que se acababa de abrir.

“Doctora Yenesia, ¿cómo le va? Tiempo sin pasar por aquí. Este es el amigo que le conté, necesita con urgencia de sus consejos y sus poderes”.

“Uhmm ¿cómo le va hijo?”, se quedó paralizada por unos segundos. “Tauro, si, tauro…nacimiento mañanero, descendiente de Neptuno, los astros estaban contigo ese día, pero ya no. No, que va, ya no…la negrura, la mancha, la oscuridad te ha envuelto, has caído en el precipicio y necesitas salir, volar, escapar cuanto antes”.

“Hola”, fue todo lo que alcancé a decirle a la vieja mientras veía con cara de asesino a Eduardo.

La bruja nos llevó a su consultorio. Estaba adornado con velas, más estatuitas de santos y muñecos extraños, incienso, un espejo decorado con estrellas, un escritorio desvencijado con dos sillas en frente y una camilla.

“A ver, ¿qué será lo que necesita tauro de mi?”, dijo con una voz cínica que ya comenzaba a desagradarme.

“Él necesita su ayuda urgente, tiene problemas con una mujer”, contestó Eduardo como el niño listo de la clase, el sabelotodo dispuesto y preparado para saltar por encima de los demás. Yo no hacía mucho caso de lo ocurrido, estaba distraído poniéndole nombres a los muñecos que adornaban el lugar.

“Tauro es escéptico. Su mente me dice que no quiere estar aquí. Necesita un baño de luz”.

“Ves, ves que puede leer tu mente”, dijo Eduardo emocionado.

“No seas animal, no necesitas superpoderes para darte cuenta que no creo un carajo de lo que está ocurriendo aquí”

“Que facilidad la tuya de no creer en nada”, me reprocha Eduardo, mientras la vieja me ve aún con esa sonrisa macabra.

“No es facilidad, más bien no busco que otros me estén resolviendo los problemas, no voy por la vida pagándole a la gente para que me den consejos”.

“Querido, yo te voy a ayudar, nadie nunca se ha quejado de mis poderes. La gente viene por primera vez y vuelve siempre…sin falta. Ya verás, hoy te voy a ayudar, y al final te voy a regalar un baño de luz, y no tendrás que pagar nada por él. Esa oscuridad hay que quitártela cuanto antes”.

“Mira, la doctora es caritativa, hasta me quiere dar un baño. Así le habrás pagado ¿no?”, le dije a Eduardo que comenzaba a molestarse.

“Respeta que te están ayudando”, me contestó como el regaño de una madre.

“A ver hijos, ¿me trajeron algo que represente a esta mujer?”.

En ese instante, Eduardo sacó del bolsillo una foto reciente de Tatiana con Ana en la playa. La había visto alguna vez en su Facebook. A mi cabeza llegó la imagen de lo que podía estar haciendo él con esa foto en su casa por las noches.

“Eres un enfermo”, le dije.

“Esto es precisamente lo que necesitamos aquí, muy bien sagitario, siempre cumples con la tarea. Todos quisiéramos tener un amigo como tú”

“Te lo regalo”, le contesté a la vieja que había puesto la foto sobre el escritorio y había cerrado los ojos mientras colocaba sus manos en el aire sobre la imagen de Tatiana.

Comenzó a balbucear en un idioma completamente desconocido para mi. Intentaba aguantar la risa y Eduardo me golpeaba en la pierna.

“También hay mucha oscuridad en esta persona. Tauro, puede habértela contagiado, o tú a ella. A esta mujer le gusta la chica que está a su lado en la foto. Están enamoradas”

“Viste, ves que no te miento. Son sus poderes”, me dijo Eduardo victorioso.

“Que obtuso eres, mira la foto ¿no van a ser lesbianas?”

“Vienes a mi porque esta mujer te robó a tu pareja, la contagió…si, ella es la oscuridad que se aferra en ustedes dos, ella los separó, ella la hipnotizó”.

Eduardo se tapó la boca con su mano mientras me hacía un gesto con la otra para que escuchara bien lo que la vieja decía.

“A ver, cómo te explico, Tatiana no me dejó por esta lesbiana, en principio me dejó por un delfín que se murió a los dos meses de haberse casado, fue después que apareció esta en escena y quiere que tenga un hijo con ella porque sienten que el amor está tan desarrollado y avanzado que creen que es hora de tener un hijo”, le dije a la vieja que me escuchaba con atención. “Creo que si no te lo cuento, jamás llegas al asunto. Deberías descontar un 15% de lo que se te pagó por esta explicación”.

“Eres predecible tauro. La paciencia es la clave de todo esto, no puedes apurarme, poco a poco van saliendo las verdades. Hay oscuridad en su compañera de vida y se las pegó a ustedes dos. Traer un hijo a esta tierra sería pecar y traer al hijo de…”

“…del diablo, supongo. Ahora si creo que me ayudaste. Eduardo, vamos a traer a ese niño maldito a la tierra, la decisión está tomada”.

“Ni pienses que puedes burlarte de esto, tauro. Este asunto es muy delicado. Si ese encuentro sexual se da puedes traer a la semilla del mal en vida”.

“Y después podría hasta regalarte al bebé disecado para que lo pongas de adorno en el estante ese de los santos. Yo creo que mejor le iría vendiendo estatuas que esta parafernalia psíquica”.

“Ya basta, deja de faltarle el respeto a la doctora Yenesia. Te ofrezco ayuda y es así como lo agradeces”, se levantó furioso Eduardo de la silla. “Nos vamos ya. Discúlpeme doctora, él está un poco confundido con la situación, normalmente no es así”.

“Yo no estoy confundido con ninguna situación, nadie te pidió que me trajeras a esta payasería. Doctora, consejera, bruja o como quiera que pueda ser llamada, en cuanto nazca ese niño la tomaré en cuenta, sabrá de mi. Mientras tanto puedo hacerle publicidad en la venta de los muñequitos”.

“No te atrevas, por el amor de los cielos, si llegas a aceptar la oscuridad caerá sobre todos nosotros”, dijo con cierto pánico en su voz.

“Esa es la idea, Yenesia, esa es la idea”, dije mientras abría la puerta del lugar y me despedía.

RFC

El amor es un negocio que caduca

2011-08-22T16:55:00.002-04:30

Un sentimiento mal logrado, una espina al corazón que produce enfermedad. Un deseo egoísta de dos convertido en uno. Es la mentira disfrazada de certeza, el gesto adecuado, la sonrisa falaz con supuesto aire de esperanza. Es la historia feliz con desenlace mundano, la tierra a tus pies para acabar bajo ella.

Jamás es infinito, el destino le tiene guardado su fecha de vencimiento. Un día todo es perfecto, al siguiente la ley es la encargada. Es depresivo, ponzoñoso y rencoroso. Es el exilio de una tierra prometida. Llega con armonía y se escapa en un ciclo fugaz sin derecho a réplica. Es cuando los defectos salen a flote y dan paso a la intolerancia.

Con el tiempo, a pesar de creencias positivas, aparece la repugnancia, la discusión innata, la vida solitaria aún en compañía negada. Los sueños se caen, los planes revientan en planos absurdos, los besos no tienen sabor, lo materializado escapa por la puerta de atrás y uno piensa en lo inminente, con ganas de revertir la historia, cuando alguien ya la escribió para sí.

El amor caduca y no hay ilusión ni remedio que lo haga infinito.

RFC

Historias asociales (Parte 1)

2011-08-01T17:37:00.002-04:30

En mi último viaje a Roma, caminando por la Via del Corso a plena luz del día, me conseguí de frente a una amiga. Detrás de los lentes oscuros me quedé viendo para asegurarme de que verdaderamente la coincidencia se estaba dando en el viejo continente. En el momento en que no hubo duda alguna, comencé a pensar en el saludo que vendría a continuación, hasta que ella, sin razón específica, se hizo la loca, me volteó la cara y siguió su camino.

No somos amigos de naturaleza y de toda la vida, pero un mínimo de respeto, de atención pudo haber demostrado, más cuando en tiempos pasados ninguna de sus amigas se quería hacer cargo de ella, nadie la quería buscar a su casa y yo, que tampoco soy el mesías, la iba a buscar para que disfrutara su noches fuera de casa. Es lo mínimo que yo puedo hacer por alguien con el que tengo algo de amistad, y de vuelta no espero que me regalen un carro o me paguen la gasolina, pero tampoco pido que me volteen la cara ante un encuentro coincidencial en las calles romanas.

Hace poco me la volví a encontrar en una fiesta de graduación, y después de unos tragos, cuando la lengua está más floja y a veces cometemos imprudencias, le dije que me había volteado la cara en Roma. Me dijo que ella sería incapaz de hacer eso. Aceptó que sí estaba en Roma pero que no sería capaz de voltearme la cara, que las calles son grandes y es fácil no ver a alguien. Le reproché la excusa de la calle porque veníamos de frente en la misma acera que además es de las más pequeñas y angostas entre las que he caminado a lo largo de mi vida, mientras le exigía que aceptara la realidad y yo la perdonaba. Ante mi petición, ella se molestó y se fue del sitio dejándome con las palabras en el viento.

Primero me voltean la cara y cuando lo reclamo se molestan ¿la gente no está loca?

Un sábado en la mañana recibí una llamada de un amigo para invitarme a una cena en su casa por motivo de un viaje que va a hacer. No tenía nada planeado para esa noche por lo que acepté ir. Pasamos una buena velada entre todos los invitados en la cena, todos eran conocidos y hablamos y echamos cuentos del presente y el pasado. No había manera de quejarse, buenos vinos, whisky y buena comida.

Al día siguiente recibí nuevamente la llamada de este amigo exigiéndome que debo pagarle 200 bs. por la cena, además de que entrelíneas me hizo entender que mi actitud fue maleducada al no dejarle nada la noche anterior. Quedé en shock. No podía creer lo que estaba escuchando. Me invitó a una cena en su casa por motivos personales de él mismo y al día siguiente me cobra tal cual restaurante pasándome una cuenta. ¿Qué clase de invitación es esa? Si va a cobrarle a la gente lo lógico es que en el momento en que haga la llamada para invitarme me diga que debo pagar 200 bs. por la comida que voy a comer, y en ese instante lo mando al carajo y le digo que no voy a ningún lado, pero no al día siguiente. Yo no celebro mi cumpleaños y le digo a los invitados a la mañana siguiente que me paguen por lo que les ofrecí.

Me invitan y después me cobran…¿la gente no está loca?

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Se busca doble del Presidente para el 5 de julio

2011-06-30T18:41:00.002-04:30

Se busca doble del Presidente para el 5 de julio. Es necesario buen porte y buena postura. No es de suma obligatoriedad que la voz sea exactamente igual, aunque es recomendable que tenga rasgos parecidos. No se preocupen por la verruga de la frente que el Gobierno cuenta con suficientes maquilladores profesionales calificados para hacerla a su imagen y semejanza.

Es necesario que los postulados sean nacidos en Venezuela, o al menos lleven viviendo más de 15 años en el país por cuestiones de acento. La estatura debe estar comprendida entre los 1.65 y 1.70 metros de altura. Los interesados no deben ser obesos ni flacos, buscamos una medida media estirada hacia la gordura, como un Presidente que le gusta comer y viajar, pero que intenta mantenerse dentro de los márgenes de la normalidad para no ser comparado jamás con un obeso yankee.

Es de suma importancia que los postulados sepan mantener un secreto y de ser elegidos no podrán contárselo ni a su psiquiatra personal. Esto es un trabajo de máxima seguridad, por lo que se pide discreción absoluta. De contar algo a alguien indebido, las consecuencias recaerán completamente en el postulado en cuestión y el Gobierno se hará el paisa en cuanto al tema.

Es necesario para el test de elección que los postulados conozcan a fondo la historia de Venezuela y tengan la capacidad de contar anécdotas de su vida cotidiana de forma improvisada. No es necesario que las historias sean verdaderas o falsas, lo importante es que sepan contarlas y las hagan interesantes. Deben tener un buen uso del lenguaje castellano, aunque está permitido en casos necesarios el uso de ciertos modismos que el Presidente ha usado en sus incontables discursos. Deben saber hablar sobre episodios personales como la ida al baño, la vida en la cama, momentos de enfermedad, y situaciones de total humillación pública sin vergüenza alguna.

Se exige de manera obligatoria que el interesado sepa hacer uso perfecto de los gestos que el Presidente hace. Debe saber mover la nariz de forma peculiar haciéndolo como cuando una persona está engripada o siente alguna molestia o picazón en el filtro del rostro, y esto es aproximadamente cada cinco o seis minutos. Los movimientos de la mano deben ser de forma robotizada (por favor buscar en YouTube cualquier discurso presidencial para tener una idea clara de lo que se exige).

El postulado debe saber insultar de manera respetuosa, sabiendo cuando exaltarse y pasar a la ofensa en el momento adecuado. Una vez elegido el doble presidencial, pasará a tener clases de oratoria por cinco horas diarias durante tres días. Se tomará en cuenta al que ya conozca la técnica.

La risa es sumamente esencial a la hora de la elección. Deben conocer que la risa no es una carcajada ni una pequeña sonrisa. A la hora de reír es necesario hacerlo de manera baja, inclinando un poco la cabeza hacia la parte inferior derecha, articulando un sonido que se asemeja al relinche de un caballo con pausa y melodía.

No es necesario que el aspirante al doble sepa cantar, pero si se exige que conozca al menos cuatro canciones venezolanas para usarlas en determinados momentos. También es válida la improvisación a la hora de cantar.

En cuanto al conocimiento internacional, se exige que los candidatos al puesto conozcan al menos las capitales y los presidentes de los países de América Latina, Estados Unidos, Francia, Italia, España, Siria, Líbano, Rusia, Libia, Afganistán, Irán, China, Corea del Norte, Bielorrusia, Laos, Bulgaria, Yemen y Somalia. Es necesario que sepan diferenciar lo que es el comunismo, el socialismo y la dictadura, pero sepan mezclarlo todo en uno. No es necesario saber lo que es el socialismo del siglo XXI, porque hasta la fecha el mismo Presidente no lo ha entendido, pero el candidato debe hablar como si entendiera todo al respecto.

Debe admirar a Marx, a Fidel, a Zamora, al Che, a Gaddafi, a Shakira, a Silvio Rodríguez y al Lagarto Juancho. Debe hacer énfasis en su odio a Bush, pero siempre dejando entre líneas que al final del día también forma parte de su grupo de admirados. En el discurso debe contradecirse en cuanto a su postura sobre el actual presidente de Estados Unidos. Es de suma importancia que hable de vez en cuando sobre libros (no es necesario haberlos leído, sólo hablar de ellos como si lo hubiera hecho). De tanto en tanto, debe saber también que es necesario el saludo constante a cualquier persona que se encuentre en el lugar o pase de manera fugaz. Si una paloma pasa enfrente, debe saludarla de manera amistosa de igual forma.

No es necesario que el candidato o postulado sea partidario de una tolda política o de la otra, lo que importa es que sepa hacer de manera perfecta la figura del mandatario presidencial.

Sin más que decir, los esperamos en el comando de campaña del Partido Socialista Unido de Venezuela, el próximo sábado 2 de julio a partir de las 9:00 am.

¡Patria, socialismo o muerte!

RFC

Hipocresía sexual

2011-06-29T00:13:00.002-04:30

En estos tiempos donde el feminismo ha cogido cabida, estos que llamamos modernos, porque así lo llamamos desde hace tiempo y siempre es la excusa perfecta para hacer lo que en teoría podría estar mal. “No, es que estamos en tiempos modernos”. O aquellos ancianos que no concuerdan con las ideas que se propagan hoy en día terminan afirmando que “es que estos tiempos modernos…”. Caemos en ese cliché repetitivo para darle sentido a las cosas.

El sexo aún continúa siendo un tabú degenerado en esta sociedad, aunque de a poco va saliendo del baúl. La prostitución sigue siendo ilegal, pero la pornografía no. Aquella mujer que espera deambulante en las calles nocturnas para mantener a una sarta de hijos indeseados es considerada ilegal, pero aquella que vive de las películas de entretenimiento para adultos es millonaria y está completamente dentro del margen de la legalidad. Es la sociedad hipócrita. Si lo haces para vivir está mal, si lo haces para entretener a los demás, pues adelante.

Las mujeres bonitas, bien arregladas, de alta costura social, aún aseguran que ellas llegan a “hacer el amor” con su pareja real. Ellas no tienen sexo, ellas hacen el amor con dicho príncipe azul. Cuando lo hicieron con otros que no se visten de capa y espada, pues ahí si era simple sexo. Vaya contradicción femenina. Por un lado nos cuentan que el amor es aquel sentimiento universal que une a dos personas en una afinidad profunda, dando cabida al sacrificio, a la entrega psicológica, física, material, etc, pero por otro hacen entender que el amor no es más que sexo. “Yo con él no tengo sexo, hago el amor” Si esa frase no quiere decir que el amor es sexo pues que me lleven al diablo. La hipocresía femenina nuevamente no quiere aceptar lo que es, el sexo se puede practicar entre personas que se aman y personas que no se aman, y al final termina siendo sexo, no es amor.

Las falacias y las creencias mediocres no dan cabida a esta supuesta era moderna. ¡Por favor! Las caretas y los antifaces los dejamos para Carnavales.

RFC

Aquella llamada desesperada

2011-06-27T03:39:00.001-04:30

El teléfono sonó. Eran las 10 de la mañana.

“Aló”

“Hey tú, ¿cómo estás?

Tenía tiempo sin escuchar esa voz. La reconocí a perfección, y además el saludo la delató. No había duda.

“Tatiana, me extraña que me llames. Si no estuvieras hablando con tanta calma pensaría que lo haces para darme malas noticias. Estoy bien, supongo, o al menos lo intento”.

“Tú siempre con tu negativismo. Desde el día que te conocí hasta el día que nos separamos”.

“Que te separaste, querrás decir. Cuéntame, ¿qué pasa?”.

“Te llamo porque necesito hablar contigo”.

“Bueno, cuéntame”.

“No, no, por teléfono no. En persona”.

En este punto mi cabeza entró en una batalla de decisión. Bien por un lado podría haberla mandado al carajo y por otro salir y verla y escucharla y matar la curiosidad acerca de la llamada inesperada.

“Tienes siete meses rechazando mis invitaciones ¿y ahora me pides que necesitas verme para hablar? Tu tienes la bolas de Hulk, y deben ser verdes porque deben estar envenenadas”.

“Vamos, no seas bobo, no he querido que nos encontremos porque sé que tú aún estás dolido por lo que pasó entre nosotros, y sé que verme no te hace bien, pero en serio necesito hablar contigo”

El descaro se desborda por el auricular del teléfono. No quiere que la vea porque me hace mal, pero cuando se trata de hablar de algo importante para ella, entonces ahí si. Sigo queriendo mandarla al carajo, pero estos últimos meses me han enseñado a ser político.

“Está bien Tatiana, ¿cuándo?”

“Esta tarde, ¿puedes?”

“¿Dónde?”

“En el café de siempre, y así recordamos”. Maldita degenerada.

Yo llegué primero al lugar, como de costumbre. Me senté en una de las mesas y pedí un jugo de patilla. (Si cuadrara con el futuro, habría pedido por adelantado una botella entera de whisky).

Me puse a pensar, a recordar aquellos momentos vividos en ese café. Cuantas conversaciones tuvimos ahí. Cuantas discusiones que se tornaron en peleas de días. Cuantos cambios de roles. Cuantas osadías. Allí fue nuestra primera cita. Sin quererlo. Sin planificarlo.

A los 15 minutos se apareció. Un blue jean estrecho y la camisa marrón que siempre me gustó. Ese día decidió llevar también los converse que le regalé y que nunca usaba.

“Hola, perdón por el retraso. Tú conoces este país”.

“Si, lo conozco y por eso tomo mis precauciones. Pero no importa, no ha sido mucho”.

Estaba espléndida, lo reconozco.

“¿Y tú? Cuéntame de ti. ¿En qué andas? ¿Has comenzado a escribir algo nuevo?”

“Supongo que esta no es una reunión para ponernos al día. Vamos a lo que vinimos que te noté insistente. Créeme, hasta el día de hoy no has querido verme, y de pronto es ultra necesario hacerlo. La curiosidad no sólo mató al gato, también está a punto de causarme un infarto a mi”.

“Sólo quería que contaras un poco de ti, no quiero ser egoísta”.

Si, de verdad soy político. En tiempos pasados el jugo se lo habría lanzado encima junto a una sarta de insultos desesperados.

“Ya es difícil que no parezcas como tal”.

“Tú sabes porqué no he querido verte. Te lo he explicado mil veces y sé que así estás mejor”.

“Si, siempre intentaste ser mi psiquiatra personal. Tú decidiste que puedes entrar más en mi cabeza que yo. No vine a discutir idioteces. Al grano”.

“Bueno…ehm…quería contarte en principio queee…bueno, que estoy saliendo con alguien”.

“¿Y tú tienes las bolas de citarme hoy aquí con tanto desespero para decirme en mi cara que estás saliendo con alguien? ¿Qué carajo se te puede haber metido?… ¿Tienes un tumor en la cabeza que te apretuja el cerebro de avestruz que tienes que no piensas un poco más allá? Te descerebraste por completo”.

“Déjame terminar, siempre tan impulsivo”.

“¿Qué más mierda puedes venir a decirme? ¿Qué sales con mi papá?”

“Escúchame, te cuento esto a ti porque me conoces de hace mucho y sé que puedo contar contigo”.

“No entiendo un carajo de lo que me estás diciendo”.

“Ok, ¿recuerdas aquella amiga de la universidad? Ana”.

“Umjh”.

“Bueno, ella”.

“¿Bueno ella qué? ¿Qué pasa con ella?”

“Con ella estoy saliendo”.

“¿Ah?”

“Bueno que con ella tengo una relación, coño, entiende lo que te estoy diciendo que ya se me hace difícil contártelo”.

En ese instante me dieron nauseas. Quizá el deseo de cualquier hombre es tener a dos lesbianas en frente, pero cuando te lo dicen de esta manera y esa persona indicada, la cosa se torna violenta, con sabor a medicamento y no precisamente para la tos. No sabía que contestar.

“Mierda…”

“¿Cómo que mierda? ¿Qué estás pensando?”

“¿Cómo que mierda? ¿Qué coño voy a estar pensando? Me llamas después de 7 meses a decirme que quieres verme para contarme algo y terminas diciéndome que eres lesbiana y que sales con tu amiga de la universidad. ¿Qué carajo quieres que te diga?”

“Te lo cuento a ti porque sé que te importo. Tuvimos un pasado y bueno, sé que puedo contar contigo”.

“Diablos…”

“Necesito que me apoyes”

Tomé un sorbo del jugo e imaginé que estaba tomando alcohol puro para desmayarme y evitar la situación.

“Ahora necesito que me contestes”, me dijo con una voz que jugaba entre la desesperación y la súplica.

“Ok Tatiana, yo te voy a apoyar. No sé de qué manera esperas que lo haga, pero si, está bien, con todo y lo enfermizo que me parece esto, te apoyo”.

“Gracias, de verdad sabía que podía contar contigo”.

“Pregunto,¿ esto es de siempre?…digo, ¿cuándo estabas conmigo… pensabas así también?”

“Bueno mira, no sé como explicar esta sensación, pero es algo como que llevas siempre adentro, una idea, un sentimiento que va naciendo poco a poco a lo largo de la vida y explota en algún momento… y por fin logras entender en pleno toda tu esencia”.

“No sé que carajo acabas de decir. No sé ahora si te metiste a lesbiana o a hippie”.

“No me digas así”.

“¿Cómo? ¿Lesbiana?”

“Si, lo dices como insultante”.

“No me jodas, si decidiste serlo tienes que aceptarlo”.

“Bueno ya, el caso, y la verdadera cuestión por la que te he llamado hoy, es porque tenemos cinco meses saliendo, y nos entendemos a la perfección”. Es extraño verla decir está locura. “Nos amamos y nos sentimos una sola. Sabemos que somos la una para la otra”

“¿No es más fácil que vayas a la iglesia y te confieses con un cura y así le hablas del amor que se tienen Ana y tú?”

“Por favor, dijiste que me ibas a apoyar”.

“Ok, ok, perdón, pero vamos…”. Me ve con esa cara penetrante. “Ok, ok, sigue”.

“Bueno, el hecho es que estamos tan comprometidas que hemos decidido que ya estamos aptas para tener un hijo”.

El jugo salió disparado sin querer de mi boca y mi nariz. Por lástima ninguna gota le cayó a ella.

“Te estoy hablando en serio. De verdad es serio”.

“¿Un hijo? ¿Te acabas de meter a lesbiana y ya quieres un hijo?”.

“Por favor, sé serio y escúchame”.

“Ok, y ¿de dónde carajo piensas sacar un hijo?

Tatiana se me quedó viendo. Las palabras intentando salir de su boca sin fuerza para sonar en el ambiente que nos reunía a los dos en ese café. La mirada lo dijo todo.

“Tú te volviste loca. Nada más de pensarlo. Me voy al carajo. Aquí tienes lo de mi jugo”.

“Hey ya va, dijiste que me apoyaba, se razonable por favor. No tengo a más nadie”.

“Vete al carajo”.

Me levanté de la silla y no volví a saber de ella hasta dos semanas después.

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La soledad acompañada

2011-06-08T15:14:00.003-04:30

Es esa soledad mi nueva mejor amiga. Esa que apuñala el pecho y desborda en cada sentido humano. La que duerme conmigo, la que brinda cada vino, la que no se va de la casa a pesar de que la boté hace ya un tiempo atrás. La que se ríe y juega a las cartas con los vecinos. Llegó para quedarse y robarse hasta mi último aliento de vida.

Es la soledad que me acompaña en el día. Con ella converso y discuto anécdotas. Es lo único que me dejó, todo lo demás se lo llevó. Es el recuerdo vivido, la experiencia soñada, la pieza de aquel rompecabezas de patos y el acordeón desvencijado.

Es la soledad que se apoderó del entorno. La que respira a mi lado, canta y dejó de creer. La soledad sin futuro que se remonta únicamente a un pasado vencido. A un cuento. A una historia. Que con el paso del tiempo queda sin final, queda sin ideas, sola, vaga y transeúnte del absurdo.

Es la soledad solitaria. Única de su especie. Es el odio a los errores y la falta de la presencia. Es oblicua y descarada, desenamorada y conflictiva. Empedernida y desgraciada. El parásito que se postra sin ser llamado. Se queda sin ser invitado.

El regalo que dejó y que jamás regresará a buscarlo.

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El loco y la fea

2011-06-06T17:57:00.004-04:30

Esta es la historia de un loco y una fea. Él era tan loco que salía con una capa verde para dárselas de superhéroe, y ella era tan fea que no se podía ver en el espejo.

Antonio le pusieron de pequeño porque nació con un leve retraso y su padre siempre pensó que los Antonios eran anormales. Nunca hicieron nada para tratarlo distinto, y el retraso poco a poco fue en aumento, aunque nunca llegó a sacar la lengua. De pequeño se robaba los carritos de los compañeros en el colegio. En su casa no le compraban juguetes por la cantidad de carritos que llegó a tener, y jamás le preguntaron de donde los sacaba. Un día, en el recreo, mientras jugaba con un Maserati amarillo, vio que Anita, la que se sentaba junto a él en el salón, tenía dos pequeñas pelotas en su pecho. Nunca la había visto así y fue a tocarlas. Llegó como un bestia y se las apretó tan fuerte que Anita por poco pierde el aire. Tras los gritos y una cachetada de por medio, Anita salió corriendo mientras derramaba lágrimas de vergüenza. El loco se quedó pensando en lo ocurrido y sintió una corriente agradable en su entrepierna, al instante, soltó el carrito y se bajó los pantalones frente a todos los demás compañeros y comenzó a masturbarse. A partir de ese día, el loco se masturba cada vez que siente la necesidad sin importar el sitio en donde esté. No ha logrado llegar hasta el final del día en un trabajo porque lo despiden antes, no sin antes dejar su recuerdo baboso en las mesas y sillas de las oficinas o restaurantes. Los vecinos y la gente que conocía a la familia comenzó a llamarlo el loco pajero. No podía ver una mujer sin tener la necesidad de masturbarse frente a ella y quienes estuvieran a su alrededor. Cada vez que llegaba a tener un orgasmo pegaba unos alaridos increíbles, y en la zona ya todos sabían que se trataba del loco. A nadie le agradaba, cuando lo veían caminando en la acera, la gente se alejaba, sobretodo las mujeres para que no las viera y comenzara a masturbarse en el acto.

Ximena era una niña espectacular, tan bella que en el kinder la nombraron la reina de la escuela, pero un día que jugaba en el parque de su edificio, se cayó del columpio y se desfiguró la cara con las piedritas del suelo. Lo espectacular desapareció ese día, los médicos no lograron hacer nada para arreglar la desfiguración que albergaba su rostro. Ximena, la reina de otrora se convirtió en un monstruo. Tan desagradable de ver que la gente volteaba la cara para no encontrarse con aquella fealdad inhumana que deambulaba por la ciudad. Era tan fea que a veces salía con una máscara para evitar la humillación. Ningún hombre la cortejaba, no tenía amistades, sus padres intentaban no verla, y comía sola en su habitación para no hacer vomitar a los demás.

Una tarde de verano, el loco fue a caminar por el parque del centro de la ciudad. Se devoraba un helado como una bestia, manchándose la camisa y botando todo como un animal y de pronto vio sentada en un banco a una mujer extraña. Algo que nunca antes habían visto sus ojos de atolondrado sexual. Se fue acercando y observó a la mujer más fea que había visto en su vida. Tenía el rostro desfigurado, los ojos caídos, la nariz a medias y la boca prácticamente inexistente. Se acercó a dos metros de ella y la vio fijamente por un minuto. La fea no entendía lo que ocurría. Ahí frente a ella estaba ese hombre manchado de helado derretido viéndola detenidamente. Al minuto, el loco se bajó los pantalones y comenzó a pajearse como nunca, con una velocidad increíble, imposible de alcanzar. La fea jamás había visto algo así, nunca había observado un pene de cerca, ni siquiera había logrado sentir que algún hombre la viera por más de un segundo y se viera interesado en ella. Por primera vez alguien la estaba tomando en cuenta. El loco comenzó a sudar mientras se halaba aquella cosa que le guindaba de su cuerpo. La fea sonreía ante aquel acto, la emoción estaba rebasando el límite y comenzó a excitarse también. De repente, al unísono, los dos, el loco y la fea, el atolondrado sexual y la incomoda visual, el morboso y la desfigurada, dejaron escapar un alarido de locura, de placer, de sentir. Los pájaros volaron, la gente se asustó y se alejó, pero ahí estaban, los dos errores humanos en su burbuja disfrutando aquellos segundos de éxtasis total. La fea se vio su ropa, estaba bañada en una sustancia extraña, no le importó, sentía algo allá abajo que nunca había logrado sentir. Ese loco, con su cuestión guindada, estaba ahí para salvarla. Se levantó y lo besó. Tras el beso, el loco se volvió a masturbar y continuó su camino con la fea a su lado.

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Mujer arácnida

2011-05-31T11:19:00.004-04:30

Eres la pimienta en exceso que daña la comida. La mancha negra que jamás se va después de tantos intentos. El humo en el pulmón del niño que fuma. Eres ponzoñosa, atrevida y descortés. La ropa desteñida, el árbol caído. Eres manipuladora y deshonesta. Pusilánime. El error de cualquier amante. Desterradota de sentimientos, ingeniera de desgracias ajenas. Exilias el amor, embajadora del miedo. Eres el imán del improperio, la causa del objeto del deseo. Mendiga, falsedad en persona. Eres el suicidio por necesidad, la pérdida de saliva, el desgaste de la justicia. Artimaña del absurdo, satanás en feminidad. Produces la desconfianza a la humanidad, el raciocinio caduco, la desmembranza infinita. Sed de poder, de mandar por sobre todas las cosas, de crear para desprestigiar, de conseguir a través de olores y mentiras. Promesas disfrazadas. Malévola. Despiadada. La felicidad se fue de viaje y recibiste en casa a Atila. Ignorante de corazón. Fracaso de ser humano. Inmundicia gratuita. Eres la baratija de cualquier nocturno en depresión. Embalsamadora de ideas. Torturadora. Desconsiderada. Eres la que quita el sueño y trae la mediocridad. La verborrea insensata. Demoledora. Mujer arácnida. Eres el ejemplo de la decadencia, la ladrona de futuros y pasados. La gota que derrama el vaso. De cuerpo insultante, de cabeza cabizbaja. La piedra que no siente. El insecto que produce ardor, la sangre que brota sin parar. Mujer caníbal. Salvaje y desgarradora. La carnívora del gusto, la amante de la caída y el desconsuelo. Propia de la indiferencia. La fruta prohibida. Pesadilla ambulante. Sedienta. Ebria de venganza. Pura en sueños.

En fin, una zorra.

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Todos quieren ir a Boston, yeah buddy!

2011-05-25T16:06:00.004-04:30

Me senté en un restaurante en la plaza que está frente al Pantheon en Roma para tomarme una botella de vino blanco y esperar que el calor se fuera. Las mesas estaban afuera del negocio por lo que daban hacia la plaza, y mientras uno disfruta del vino, se puede ver la gente que camina, los turistas, los chinos que toman foto de cada poste de luz, los mendigos pidiendo dinero, los ilegales vendiendo carteras Prada falsas, los marroquí que ofrecen cualquier tontería, los músicos que sólo saben tocar Pink Floyd, Led Zepellin y Cat Stevens, etc.

Viendo a mi alrededor escuché un griterío en la mesa de al lado y noté que se trataba de tres gringos de unos 30 años riendo mientras tomaban cerveza. Resulta que estaban jugando un juego – que uno de camisa roja de Coca Cola describió como el mejor juego que había jugado alguna vez en su vida – que consistía en adivinar la nacionalidad de la gente que pasaba frente a las mesas. Cada vez que acertaban, el gringo de camisa roja gritaba “yeah buddy” y se chocaba las manos con los otros dos.

Lo curioso del asunto es que cada sujeto achinado que cruzaba por la zona decían que era chino. Estos jamás le respondían por lo que no sabían si habían ganado o no. Cualquier persona de pelo amarillo decían que era de Minnesota, los que llevaban traje y corbata de Nueva York y los que se veían medio desarreglados y descuidados gritaban Texas. Jamás pensaron que por esa plaza caminaban franceses, alemanes, portugueses, etc. Creían que estaban en Estados Unidos, supongo.

En un momento, uno le preguntó la nacionalidad a los que estaban sentados en la mesa del otro lado. Ellos contestaron que venían de Dinamarca. Después del repetido “yeah buddy” los invitaron a jugar. No pude contener la risa cuando el tercer gringo le preguntó al de la camisa roja de Coca Cola si Dinamarca estaba en Holanda, y este, orgulloso y confiado en su respuesta, respondió: “supongo”.

Continuaron jugando mientras decían que venían de Boston a los otros gringos que se encontraban en medio de los aciertos. Ahí pensé para mis adentros que los venezolanos hablan de Boston como la gran ciudad donde todos quieren ir a hacer sus estudios universitarios, y de esa ciudad salen estos especímenes que estando en Europa creen que siguen en territorio estadounidense.

Una señora mayor pasó con un vestido rojo extravagante y Coca Cola grito: “La reina de Inglaterra, yeah buddy”. En ese instante sonreí por la estupidez y el grupo me invitó a jugar. Me preguntaron por mi nacionalidad y cuando contesté que era de Venezuela me vieron con cara de asco mientras Coca Cola volvía a decir “yeah buddy” y me chocaba la mano. Le dije que Boston no era la gran cosa, que se dejara de imbecilidades.

Siguieron jugando.

Diez minutos después me preguntó si me gustaba Jersey Shore. Le dije que era una mierda y me contestó que era su programa favorito. Le dije que me gustaba Howard Stern y no se podía creer que alguien que no viviera en Estados Unidos supiera algo del tipo.

Me acabé la botella de vino, el calor se había ido y me fui. A lo lejos se escuchaba aún el “yeah buddy” mientras en mi cabeza decía “viva Boston”.

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La vida es un juego de dados

2011-05-25T14:40:00.002-04:30

La comida nos engorda. Las mujeres que nos gustan son de otros. Cuando aspiramos para sentir bien nos hace daño. Las pastillas sólo nos calman a ratos. La tecnología nos individualiza. El amor nos lleva a juicio. Tener hijos nos choca la economía. El calor nos quita el frío y el frío nos quita el calor, pero la inconformidad nos arrebata todo. Comprar un producto nuevo es volverlo obsoleto a los dos meses. Enamorarse de la chica imposible carece de sentido cuando se torna posible. Todo imperio que crece termina cayendo. El hombre bebe para olvidar, la mujer duerme. En verano la gente pierde la elegancia. Roma se queja de los turistas pero viven de ellos. Quien no cree en segundas oportunidades termina dando de más. Los menos populares en la escuela son quienes se quedan con los créditos años después. Los fiesteros tienen historias. Las monjas tienen conventos y los curas niños. El poder nos corrompe y los políticos siguen haciendo carrera. Los niños con moscas mueren de hambre frente a la famosa M amarilla. El iPhone vale más que un anciano de Uganda. El ombligo es un hueco sin sentido. Ser el mejor caduca con sólo un error. Siempre alguien llega para superar al otro. La venganza se celebra en solitario. La vida es un juego de dados.

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La ropa que va debajo de la ropa

2011-05-24T14:03:00.002-04:30

Una amiga me dice que La Senza es una tienda que le encanta, y cuando le pregunto de qué es, porque jamás había escuchado ese nombre, se queda impactada y me dice con el tono característico que se usa cuando tenemos un ignorante en frente: ¿No sabes lo que es La Senza?

Cuando me explica que se trata de una tienda de ropa íntima de mujeres, el sorprendido soy yo. ¿Por qué carajo tengo que saber sobre esa tienda? Yo no compro ahí. El caso es que después discutimos la importancia de la ropa interior para las mujeres, porque comenzó a decirme que los productos que ahí venden son “espectaculares” y “hermosos”. A eso le respondí que era absurdo entrar en tanto detalle por una ropa que va debajo de la ropa. No son prendas que se lucen, nadie las ve salvo ellas mismas, porque vamos a la verdad, cuando se llevan a un hombre a la cama, lo que menos les interesa a ellos es ver la marca o el modelo de la ropa interior que llevan puesta. No van a quitarla con mayor delicadeza si es de La Senza o de Pepeganga. La prenda va para afuera sea roja o marrón. Tenga adornos de esquimales o jirafas voladoras.

Al final, los productos de La Senza terminan siendo una incomodidad para quienes ellas pretenden lucirlos. A veces es hasta mejor que se ahorren el dinero comprando en esa tienda. Digo yo.

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La mamá que nadie quiere

2011-05-08T19:35:00.004-04:30

Yo ya le di mis felicitaciones a mi mamá y a las mamás de mis amigos y a las de sus amigos y así completé la cadena infinita. Al menos en mi cabeza. ¡Saludos a todas! A la mamá de Osama también le mando mis felicitaciones porque bueno, está de luto.

En este día nos piden que felicitemos a todas aquellas que pasaron por el martirio de un parto. Los dolores y los insultos a aquellos que se encargaron de sacar la vida de su interior. Al final pasaron nueve meses cargándonos, es digno de admirar. Yo no cargaría a nadie por nueve meses, lo mandaría al carajo.

Este escrito en realidad no trata sobre felicitar a las madres, aunque lo acabo de hacer, sino más bien mentarle la madre – como suelen decir los venezolanos - a una madre en específico. Se trata de aquella que engendró un simio que quiere, intenta y desea controlarlo todo. Nos jode la paciencia cada vez que deseamos viajar, cada vez que deseamos comprar algo en el supermercado, cada vez que nos reunimos en familia o con los amigos. Ese simio está presente en cada rincón de nuestras vidas, sólo porque esa madre en cuestión no decidió practicar un aborto.

Bueno, para no entrar en discusión con los que están contra el aborto, podría decir que está mandándonos porque lo alimentó bien en vez de darle veneno para ratas cuando tenía cinco años.

Este escrito es corto porque ahora tengo sueño y no tengo muchas ganas de escribir, pero aquí ahora y al unísono todos le repetiremos a la madre esta lo siguiente. 1, 2, 3

EL COÑO DE TU MADRE

Porque Frías no tiene sólo el apellido.

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Entre promesas prometedoras

2011-05-05T15:28:00.002-04:30

Entre tantos días pasando en Roma, me enteré que habían abierto la parte de abajo del Coliseo. Supuestamente llevaba unos cuarenta años cerrada. Esa parte no la conocía, pues no tengo cuarenta años. Fui a conocerla y fue lamentable porque cobraban 8 euros del costo de la entrada y no te dejaban entrar completamente abajo donde está lo que ahora es un jardín.

Estando en el lugar me puse a pensar en que esa mega obra que comenzó Vespasiano y terminó Tito, hoy en día sería perfecta hacerla en Caracas. Los fines de semana en la ciudad son aburridos. No salimos de planes relacionados con el cine, un bar, una fiesta o una discoteca. No hay más que eso. Pero si llevamos la mente al pasado, recordaremos que el pueblo romano gozaba de visitar el Coliseo y disfrutaban el show que el emperador realizaba además de tener pan y vino gratis.

Ahora que está de moda lanzarse a presidente para competir con Chávez en el 2012, pues yo propongo mi candidatura. Al menos 50 votos puedo conseguir si es que un amigo o familiar no me traiciona el día del sufragio.

Entre mis promesas, pues prometo traerme un arquitecto que logre construir un Coliseo en la Carlota para que todos los venezolanos disfruten los domingos en la tarde del espectáculo que prepararemos.

Los gladiadores en este caso serán todos aquellos simios que se dedican a robar y secuestrar gente. Aquí no se aplica la ley del pulgar, todo gladiador tiene que luchar hasta su muerte así pase la eternidad divirtiendo a los caraqueños. Las bestias serán traídas de África y llevaran un traje especial para que los gladiadores no puedan matarlas. Vamos, no queremos animales muertos en nuestro Coliseo porque después tendríamos problemas con los grupos ecológicos.

La entrada tendrá un costo de 1 bolívar y se repartirá queso y ron en el entretiempo. Habrá una tarima en las gradas para que Tomates Fritos toque una canción. Sólo una, y tendrán que escribir una letra que nombre el evento y al presidente, digamos, a mi.

De igual manera, cada domingo se rifaran cinco entradas para que cinco personas puedan sentarse en el palco presidencial y de igual manera puedan disfrutar de comida diversa y dos tragos de whisky. De esa rifa, siempre saldrán ganadoras cuatro mujeres y un hombre.

Los familiares de los gladiadores caídos podrán llevar a cabo el ritual que deseen tras su muerte, y serán recordados con la escritura de su nombre en el “Muro de la Muerte”.

¿No soy un buen candidato?

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Una audiencia ni tan privada

2011-04-28T03:28:00.005-04:30

Fui engañado al Vaticano. Me dijeron que tenía unas entradas vip para una audiencia privada con Ratzinger Z con no más de cien personas dentro de uno de los cuartos del palacio que no suele estar abierto para las personas mortales. Las palabras de la invitación en cuestión anunciaban que tenía que ir bien vestido, de hecho con flux, porque se trataría de un encuentro con el representante del mandamás o quien todo lo decide allá arriba. Yo vine de vacaciones a Roma, pues no tengo flux.

Me levanté a las siete de la mañana, me puse mi chaqueta y me fui al Vaticano con varias ideas en la cabeza para decirle a este señor en caso de que me den cinco minutos con él o el derecho a un saludo fugaz.

Al llegar a la Plaza San Pedro, el tumulto de gente ya se hacía presente. El calor también. Guardias de seguridad tal cual aeropuerto hacían de las suyas para crear cola en la entrada. La cosa ya no pintaba bien.

Al entrar, quien nos dio las invitaciones apareció y nos llevó hasta unas sillas que estaban instaladas en la plaza para sentarnos. Fue en ese instante que me di cuenta que la audiencia privada ya no era tan privada. No era para un grupo de cien personas, era para un grupo de miles. En ese instante ya me quería ir.

Cantos religiosos por todos lados. Banderas de países. Jóvenes. Adultos. Ancianos. Sillas de rueda. Pancartas. Rosarios y más rosarios.

El espectáculo estaba pautado para las diez de la mañana, y la estrella principal, tal cual Axl Roses, salió a las once paseando en un carro entre toda la gente hasta que se postró debajo del techo en la tarima del Vaticano.

A partir de ese entonces comenzó el show más aburrido de los que he asistido a lo largo de mi vida. La cosa comenzó con diferentes curas leyendo un evangelio en distintos idiomas. Luego, en distintos idiomas también, comenzaron a saludar a cada grupo religioso, de peregrinos y colegio que había asistido al lugar. Una vez que el grupo en cuestión era nombrado, sus representantes gritaban y levantaban banderas al propio estilo de Megamatch. Sólo faltaban los pompones de cheerleaders.

A mi lado, unos venezolanos si estaban en flux – porque en esta vida estamos para ser payasos – a pesar del inmenso calor que había alrededor, y de que entre las miles de personas que se congregaron ahí, sólo ellos estaban vestidos así.

Una señora a mi derecha se presenta asegurando ser ecuatoriana pero residenciada en Maracaibo. Me regala un rosario para que Z me lo bendijera al final de show. Se lo acepté, la mujer tenía una bolsa con más de cien rosarios. Le hizo el día a la tiendita de recuerdos al final de la atracción. Me pidió que me lo guindara. Ahí si me negué. Me explicó que al igual que yo, ella también pertenecía al grupo de Peregrinos del Ave María. Le contesté que yo no pertenecía a ningún grupo, que estaba ahí engañado y prefería estar en la casa durmiendo. Creo que en ese instante se arrepintió de haberme hecho el regalo, aunque no sirvió para sacudírmela, pues durante el tiempo que duró la cuestión no dejó de narrarme todo lo que iba ocurriendo. Como si yo no estuviera ahí viendo lo mismo que ella. Estos fanáticos se las traen.

La cosa terminó y yo no entendía porque la gente lloraba. El ambiente era como si Michael Jackson hubiera vuelto del mundo de ultratumba para dar un concierto en Roma. Al final me quedé esperando que este distinguido personaje cantara o bailara o al menos hiciera malabares para entender el meollo del asunto. La gente viene de tan lejos para ver a este señor sentado en una silla, con su traje acostumbrado, leyendo de un papel y levantando la mano. Me la jugaron mal. Me engañaron. Me ultrajaron el sueño. Hubiera esperado al menos que lanzara unos discos de música gregoriana o su mismo sobrerito blanco. Nada. En fin, al menos no pagué una entrada.

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El Planeta de los Simios o Maiquetía

2011-04-22T04:57:00.002-04:30

Salimos de casa y tomamos esa autopista que nos lleva directamente al litoral. Ese estado vecino al que le tenemos lástima por vivir eternamente enfrentado a una enfermedad terminal de la que nunca se logra recuperar. El camino sirve para disfrutar la batalla que se genera entre la montaña y las casas a medio construir que surgen entre su vegetación. La lluvia ha logrado sus derrumbes. ¿Cómo siguen construyendo ahí? Al parecer no importa arriesgar la vida con tal de tener un techo. Así sea de zinc. El gobierno da el ejemplo, cerca de los derrumbes levantó unas casas modelo. Son haciendas comparadas con las de zinc. Pueden ser mansiones, de igual manera están a la expectativa de los deseos naturales.

La ruta se hace corta. En este caso el tráfico estaba de vacaciones.

Ahí está. Maiquetía se alza a la derecha con sus aires setentosos pero con ínfulas de modernidad maltrecha. Al entrar, sobre el piso colorido que nos recuerda épocas pasadas, sentimos nostalgia por dejar atrás la ciudad que nos habita pero deseosos de escapar de ella así sea por un tiempo.

Las colas, la gente, las maletas, la Guardia Nacional, los taxistas, los maleteros, la familia que lamenta la despedida, los que se van para no volver, los que sonríen, los cansados, los que esperan. Todos están ahí armando un colectivo común bajo un aire de exclusiva desconfianza continua. El mensaje en ese aeropuerto es que nadie se quiere. Aquellos que se visten de verde y esconden su cabellera con boinas rojas son los dueños del lugar. No sonríen ni por un instante para no perder el personaje. La tarea es meter miedo y ser intolerante. Abren maletas y desordenan todo en busca de algo que nunca consiguen. Preguntan con ánimos de intimidad a cuanta persona se le cruce por delante.

El odio conformista forma parte de los presentes. Pocos hacen eco de sus voces. Los otros, tal cual zombies, le sonríen a la desgracia.

Es el único lugar con distintos idiomas bajo el cielo venezolano, a excepción de Los Palos Grandes que de vez en tanto presenta un extranjero en sus calles y cafés. Es la urbanización donde todos desean estar. La de la contracultura. La pequeña Europa. Con sus edificios antiguos que se elevan sobre ideales mainstream disfrazados con antifaces indie. La que posee plazas y bibliotecas públicas. Egocéntricamente hipócrita va vestida de converse y peinados españoles. La de la música chic y la que le sirve de paso a los asiáticos.

Es el recuerdo que nos sorprende al escuchar un francés en Maiquetía, mientras intentamos buscar comparaciones a sabiendas de que vamos al verdadero viejo continente y no a las ínfimas imitaciones que puede lograr esa zona de Chacao.

Cola tras cola. Dato tras dato. Entregar el pasaporte, chequearse en la aerolínea y dejar las maletas: dos horas y media. Pagar la diferencia en la taquilla de Alitalia: diez minutos. Cancelar el impuesto de salida: veinte minutos. Pasar por el detector láser y deshacerse de todo lo que llevamos encima: veinte minutos. Pasar por inmigración: cuarenta minutos. Total: cuatro horas.

Una vez dentro no da chance de comer. El avión partirá sin nosotros ante el más mínimo descuido. El tiempo se fue en diligencias burocráticas.

Un vuelo de diez horas sirve de pretexto para desestabilizarnos todavía más hasta que vemos tierra. El clima cambia. El idioma también. La cultura aún más. El destino huele a experiencia. A vida y deseo. A buena comida.

En el aeropuerto Leonardo Da Vinci la cosa es distinta. Esperar el monorriel: cuatro minutos. Entregar el pasaporte y pasar por inmigración: dos minutos. Esperar por las maletas: veinte minutos. Total: veintiséis minutos.

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La noche es solitaria cuando le da la gana

2011-04-20T05:25:00.002-04:30

A pocas horas de salir de viaje. Final de la madrugada y los pájaros se hacen escuchar. Los sentimientos salen a flotar y la memoria parpadea con un vaivén de recuerdos. A estas altura me pregunto si en realidad estoy huyendo de una verdad o simplemente la estoy buscando.

La depresión hace de las suyas en esta ciudad. No es mentira. Los fantasmas del pasado regodean mi vida y de lejos la observan en tono burlón. Si, se burlan como cuando disparamos arco y flecha en la Colonia Tovar, queriendo darle al objetivo sin precisarlo aún. Sin entenderlo.

Espero con una maleta a medio hacer. Con ganas de que no esté lista y el tiempo no me de para llegar al lugar que llamamos destino. Buscado o planteado, pero es destino.

La soledad abunda aquí tal como abundará allá. Al menos aquí es una soledad conocida: el enemigo que conocemos de cerca y de alguna manera sabemos como batallarlo, o al menos inmovilizarlo por unas horas.

Lo acepto, es muy fácil hacerse la víctima. Lo difícil en realidad es reconocerlo. Los errores están, las caídas, los desperdicios que alguna vez soltamos en la vida y que al dar vuelta atrás, todo lo que importó, se desvanece en el tiempo. Las palabras, los actos, la verborrea taciturna, de esa que nos jactamos en determinados momento y que no terminan valiendo nada al final de todo. Los deseos vaguean y las noches siguen pasando. Nada se detiene por nosotros.

La espera se hace eterna. La ansia nos consume. La hora llega y no hay escape posible. Como cadáver sin vida voy arrastrándome hacia ese avión llamado olvido. El tiempo es pasado, jamás habla en futuro. Al final somos esclavos de la permanencia. Las cadenas con candados mágicos, de esos que no tienen combinación, o al menos ninguna sirve.

Al final sólo nos queda escuchar un lejano y sinsentido ‘buen viaje’.

¡Al carajo! Nos vemos en junio.

RFC

Cuando le pones nombre todo se jode

2011-04-06T15:50:00.003-04:30

Esa noche lo intenté, al menos, con acabar con los fantasmas del pasado que aún me rodean en esta ciudad.

Un bar fancy de esos que hay que llevar saco para entrar fue la locación escogida.

El ron nacional ya estaba haciendo de las suyas en mi cuerpo incluso antes de llegar. El alcohol a veces es el mejor remedio para olvidar, aunque al final siempre trae los recuerdos a manera de melancolía. Un italiano me dijo una vez que el ron cubano era mejor. El italiano vendía helados y escuchaba reggaetón.

En la entrada del bar, los vigilantes usaban saco rojo. El mío era negro. Siempre negro. Me senté en la barra y pedí un trago. El mesonero me saludó por mi apellido. No sé como lo sabe, quizá me investiga.

Disfruté el trago mientras en ese bar oscuro sonaba una música electrónica que desconocía. El olor a cigarro se impregnaba en mi ropa.

El ron cubano no es mejor, el italiano estaba equivocado.

Ella estaba sentada ahí, a tres sillas de mi.

Un amigo llegó y comenzó a contarme un cuento. No recuerdo sobre qué. Fútbol, mujeres, dinero, no sé, esas son las conversaciones de bares entre hombres.

Las horas pasaban, y la gente también. Unos saludaban, otros no. En el baño la gente vomitaba y esnifaba cocaína. Vomitaban y esnifaban en saco porque el bar así lo obliga. Al lavarte las manos, un señor te pasaba el papel para secarte. Estaba en saco también a pesar del calor del baño. El hombre vendía chicles y cigarro. Él no fuma. Al menos no ahí.

Afuera la gente bailaba y fumaban sus cigarros con la misma mano donde tienen el trago. Las mujeres gritaban al escuchar determinadas canciones. Esa es mi canción, decía una por ahí mientras movía su cuerpo. No sé quien le dijo que era de ella.

Fui a la barra de nuevo a buscar otro trago. Fue el último de la noche. A partir de ahí no recuerdo mucho.

La volví a ver fuera de la silla. Yo le estaba dando cabezazos en un momento determinado. Nunca supe su nombre, creo que cruzamos dos palabras. Todo fue físico, no hizo falta nada más. A veces cuando le pones nombre todo se jode. Con nombre los prejuicios salen a flote. Así acaba una noche furtiva de dos desconocidos con duración máxima de diez minutos.

De Samuel a Cristina

2011-03-30T17:47:00.007-04:30

*(Leer primero la carta de abajo para seguir la historia)*

Querida Cristina

Tu carta llegó a mi buzón, no sé si por casualidad o el destino así lo quiso. Yo tengo 72 años y al igual que tú no tengo con quien hablar. Era barbero, pero ya estoy jubilado. Decidí meterme en ese mundo porque el pelo se me estaba cayendo a temprana edad y necesitada ayudar a los demás para ayudarme a mi mismo. Me gustaría tener un pequeño Ramón para pasar el rato en mi apartamento y enseñarle una y mil veces La Dolce Vitta, al menos así la disfrutaríamos los dos. Mi esposa murió de cáncer también. Han pasado ya diez años y aún no la he olvidado. Cada vez que intento comenzar una nueva relación con otra mujer, siento que la veo detrás postrada tal cual espíritu en vida en posición de regaño. Disculpa si te asusto con esto, no deberías creer en fantasmas para no pasar malos ratos en la noche. Una vez, cuando estaba en secundaria, me quedé con unos amigos en una casa embrujada y vimos una señora vestida de blanco encendiendo un viejo candelabro. No volvimos a pisar el lugar. Hasta el día de hoy no he olvidado ese episodio, pero a ti no debería tener que pasarte nada de eso si te mantienes alejada a ese tipo de casas o duermes tus noches completas sin levantarte a tomar agua. No vayas a creer que te contesto esta carta solamente por la samba, aunque me gustaría que me mandaras una, porque tengo tiempo sin salir de mi casa. A veces camino en el parque de enfrente pero no tengo tiempo para detenerme a comprar chucherías. Es una lástima lo que le ocurrió a tu papá, pero soy de los que cree que las empresas de pastas dentríficas deberían quebrar por mentirosos. Toda mi vida me he lavado la boca tres veces al día y mis dientes cada año son más amarillos. Me dices que la casa se te viene encima, no te preocupes, aquí en Venezuela no ocurren ese tipos de terremotos, eso sólo se da en los países del primer mundo. Aquí estamos a salvo. Una vez un vecino me dijo que vio un tornado y no le creí porque mi cardiólogo dice que gracias al Ávila, es imposible que se formen esos fenómenos naturales. Tu hermano es valiente de practicar ese deporte, desde que vi las aventuras del capitán Nemo en 20.000 leguas del viaje submarino le temo al mar, uno nunca sabe que cantidad de monstruos albergan esas aguas desconocidas. Cuando vayas a La Guaira, es preferible que te quedes construyendo castillos de arena en la orilla, aunque conozco a una niña que fue picada por un cangrejo haciendo eso. Digo picada, porque ellos no muerden, te pican con las tenazas. ¿Has visto un cangrejo? Una vez vi uno azul, pero no le pude tomar una foto porque no tenía la cámara a la mano. Es lamentable lo de las tortugas, pero tenemos que vivir aceptando que hay gente buena y gente mala. Al final esa ha sido la lucha del bien y el mal toda la vida, y no sabemos en realidad quien tiene la razón, porque el bien lo decide la gente con poder. Para Bush estaba bien invadir Irak, para mi no. Pero él tiene poder, y su bien es mejor que mi bien. Si vuelves a asistir a un concurso de disfraces te recomiendo vestirte de armadillo, a mi me funcionó una vez y gané un trofeo de chocolate. Sé que te gusta el chocolate, y si lo tuviera todavía por aquí te lo mandaría, pero me lo comí esa misma noche que gané. No me busques en Facebook porque no sé manejar mucho Internet, sólo sé buscarme a mi mismo en Google y jamás me he encontrado. Según el dibujo que me mandaste, eres una niña preciosa. Anexada a la carta, te envío la película de La Dolce Vitta para que la veas con Ramón. Sin más que decir por ahora, me despido de ti, Cristina, la de la cara dulce y los rizos de sal.

PD: Esperaré con gusto tu samba y me la comeré con salsa de tomate.

RFC

De Cristina a alguien

2011-03-14T17:01:00.003-04:30

A quien pueda interesar.

Tengo 5 años, me llamo Cristina y escribo esta carta porque mi mejor amiga dejó de ser mi mejor amiga y ya no tengo con quien hablar salvo con Ramón, mi pequeño morrocoy que a pesar de ser más rápido que cualquier otro, ha fracasado en cualquier intento de comunicación. No sé a donde lleguen a parar estas palabras que salen de mi kilométrico azul en una calle de Venezuela. Vivo con mi papá en una modesta casa, antes podía gozar de la compañía de mi hermano, pero él decidió aventurarse a otro continente, y lo entiendo, las cosas aquí no van muy bien que digamos. Mi mamá murió de cáncer cuando yo tenía 3 años, y desde ese entonces he tenido tres madres distintas con plazos que caducan más rápido de lo que puedas imaginarte. Mientras te escribo me como una samba, por si no sabes qué es, es como un chocolate galleta con almendras. A mi me gusta mucho, si quieres podría mandarte uno, cuando me contestes, si es que lo haces. Decía que las cosas no iban muy bien por acá, porque mi padre se ha quedado sin trabajo, la empresa donde trabajaba, que hacía pasta dentrífica, se encontró con que no había suficiente dinero para pagarle a todos los trabajadores, por lo que se deshicieron de varios de ellos y dentro de ese grupo estaba mi papá. Ahora no tenemos tanto dinero para darnos los lujos que podíamos darnos antes, la casa se nos viene encima por falta de mantenimiento, y mientras veo las noticias de Japón y la ola gigante que llegó pienso que si me tocara vivirlo, me quedaría sin casa, porque este techo no aguantaría la fuerza de una ola como esa. También pienso que mi hermano la hubiera disfrutado, él era surfista cuando vivía aquí con nosotros, siempre me contaba de las olas grandes que conseguía en las mañanas cuando iba a La Guaira. De pequeña mi papá me llevaba allá, a una playa que no recuerdo su nombre, pero es la única en la que he estado. La televisión y las películas me han enseñado que Hawai es un paraíso con las playas más bellas del mundo, y siempre he querido estar ahí con un collar de flores rosado, de esos que te ponen las mujeres con falda marrón cuando te bajas del avión. Una vez una compañera de la escuela se disfrazó en carnaval de hawaiana, pero no me gustó mucho porque las flores estaban desgastadas. Ella decía que sus padres habían estado allá 15 años antes y por eso estaban marchitas. Igualmente perdió el concurso de disfraces, porque le ganó una niña que se vistió de enfermera; a mi no me pareció muy bueno porque la falda estaba muy corta y se le veía el sostén rojo debajo de la camisa blanca, pero en fin, fue la que ganó. Te pondría aquí mi cuenta de Facebook para que me vieras, pero aún no te conozco y mi papá siempre dice que debo tener cuidado con quien hable por Internet porque pueden secuestrarnos a mi y a Ramón, además estuve leyendo que hay gente que trafica tortugas para quedarse con el caparazón, y verdaderamente no me gustaría que se lo quitaras a Ramón, porque perdería su atractivo y nadie pensaría que es un morrocoy. La hoja se me está acabando así que me voy a despedir para dejar un pequeño dibujo de mi que me hizo una vez un señor. Espero que respondas pronto y podamos ser amigos. Gracias por tu tiempo, Cristina.

PD: Si me respondes, te mando próximamente una samba para que la pruebes.

Aquellos tiempos de dos

2011-03-10T15:30:00.002-04:30

– No creas que lo tienes todo ahora – le dijo ella con la naturalidad que siempre carga a pesar de sus cuatro décadas.

– Jamás he esperado tenerlo todo – le contesto él, un tanto menor y cansado de bañarse diariamente entre vaginas de cualquier tipología.

Ambos estaban sentados en la mesa más allegada a la calle de Suka Bar. Ella recordaba sus momentos de gloria mientras esnifaba cocaína en los baños de la Belle Epoque, mientras él se escondía detrás de su aliento a cigarro y whisky barato para contener las ganas de creer que el mundo se le había escapado de las manos.

– No creo poder hablar de todo, en este momento es más creíble hablar de no tener nada – Dijo mientras botaba humo por la boca.

Estuvieron en silencio por más de un minuto. Analizándose cada uno sin saber que decir en ese preciso instante donde los dos, entre apariencias falsas, deseaban echar atrás el tiempo y recuperar lo que alguna vez fueron.

– ¿Me trae un cenicero? – Le dice él al mesonero de turno mientras lanzaba lo que quedaba del cigarrillo a la calle.

– Tú sólo estás enamorado de la idea de estar enamorado – Le dijo ella como quien entiende la cosa. – Déjate de estupideces.

– ¿Y ahora vienes a darme clases de quien soy y qué es lo que quiero?

– No, sólo te lo digo porque te conozco y sé que es lo que quieres. Cambia de vida, busca algo que hacer, un día de estos te vas a terminar ahogando en una vagina sin nombre, y da gracias que no es la mía.

Él sonrió. Tomó un sorbo de su whisky. Se levantó, le dio un beso en la mejilla.

– Ya quisieras que fuera la tuya – Le dijo y se fue.

RFC

¿Si expropiamos Aserca?, yo firmo

2011-03-09T22:27:00.004-04:30

Me fui unos días a Margarita a descansar y en el vuelo de ida sólo conseguí pasaje para irme en Conviasa, esa línea del gobierno famosa porque los aviones se caen. Admito que estaba intranquilo en ese vuelo, pero debo decir que todo salió como debió salir. El avión despegó a tiempo y la atención era digna. De hecho los asientos eran cómodos. Volvería plenamente a confiar en esa gente a pesar de que sea de la tolda roja, pero vamos, también uso Movilnet.

El problema hizo aparición y con gran hincapié en el regreso, el fallido y detestable regreso. La protagonista de la historia es la condenable aerolínea Aserca. Llego puntualmente hora y media antes de mi vuelo pautado para las 7:30 de la noche, me chequeo y me siento a esperar a que sea la hora. Llegado el momento y unos minutos después, me asomo a la ventana y doy con que el avión aún no ha llegado. En eso, por micrófono una señora pide que alguien de la aerolínea se haga presente en el la puerta correspondiente. Pasan veinte minutos y nadie aparece. De nuevo, la voz los hace llamar hasta que a las 8:00 pm llegan dos mujeres inútiles a hacerse cargo de la situación con un representante del aeropuerto. Este comienza a decir que la aerolínea tiene problemas de retraso y, que el avión que venía a buscarnos está saliendo de Caracas para ir a Maracaibo, después regresaría a Caracas para venir a buscarnos en Margarita. La hora de salida sería aproximadamente a las 11:00 de la noche.

La gente comenzó a decir estupideces relacionadas con que eso es normal, que estamos en temporada, típico de Venezuela. El conformismo rodeó el lugar y se apoderó de todo el mundo, menos de un pequeño grupo del que con orgullo formé parte y nos dedicamos a armar el peo que se debe armar en este caso, porque si yo pago un pasaje a una hora específica, yo espero que una empresa seria cumpla conmigo. Las dos inútiles de Aserca no decían nada, absolutamente postradas ahí como dos cadáveres en vida, dos zombies que no tienen sentido de orientación en el trabajo que deben cumplir. La compañía además de prestar mal servicio, contrata dos ignorantes que bien podrían ahorrarse ese sueldo.

En medio de la discusión, pidiendo que nos lleven en otro avión, que es una falta de respeto, una balurdez de servicio, la denuncia, etc, el del aeropuerto nos ofrece unos pastelitos y unos jugos. En ese momento la masa dejó de discutir y salió disparada a comer. Tal cual Coliseo, el pueblo se calmó. Pan y vino y todo el mundo tranquilo. Impresionante como la gente se olvidó a las 8:30 pm que tienen que esperar hasta casi madrugada para irse a su casa.

En medio de la espera, le digo al del aeropuerto que al menos la aerolínea se tiene que hacer responsable en Maiquetía cuando llega a altas horas de la noche por la peligrosidad del asunto y el aumento en el costo de los taxis. Me asegura que la empresa va a correr con el gasto. Yo le creo.

Pasan las horas, me siento a escribir unas páginas del libro que estoy intentando terminar, mientras las pantallas de la sala de espera repiten y repiten un video de Don Omar, uno de un grupo adolescente de chinas y distintas publicidades sobre las bellezas de este país.

Dan las 11:00 de la noche y el avión brilla por su ausencia. Me acerco a la puerta y le pregunto a una de las dos inútiles que está ahí postrada sin expresión alguna:

- Dijeron que el avión llegaría a las 11, tengo más de seis horas esperando aquí y me quiero ir a mi casa. ¿Tú podrías decirme a que hora va a llegar verdaderamente?

- No dijeron a las 11, dijeron aproximadamente a las 11 – Me dice la inútil con aires de superioridad y maestría en odiosidad.

- Yo estoy bien cansado y he esperado demasiado para estar calándome esta animalada de respuesta – Le digo ya alterado y perdiendo los cabales. - ¿Me puedes decir a que hora viene el avión que me va a llevar a mi casa?

- No lo sé, tienes que esperar como todos los demás.

En ese punto mi arrechera colmó el vaso y terminé insultándola a ella, a sus compañeros y a la aerolínea completa.

A las 12:00 de la noche logré montarme en el avión más desgastado en el que haya estado en mucho tiempo. El aire acondicionado no servía y el olor que impregnaban los asientos era peor que baño de discoteca. Maldecí nuevamente a todo el mundo.

Llegué al aeropuerto de Maiquetía a la 1:15 am y me dirigí directamente al counter de Aserca para exigir mi taxi. Estaba cerrado, no había nadie salvo una gorda que se hacía llamar gerente de vuelos que me decía repetidamente que ella no tenía instrucciones de conseguirle taxi a los pasajeros de ese vuelo. Nuevamente estallé, insulté a la aerolínea y volví a exigir mi taxi. Al final, la gorda me lo consiguió, me lo pagó y me fui a mi casa. Logré llegar a las 3:00 am.

El problema está en que esto sucede todos los días con esta aerolínea porque la gente no se queja. Aceptan que hagan con uno lo que les de la gana y eso que están pagando por sus servicio. A mi no me interesa si estamos en temporada o estamos en invierno, si yo pago espero que cumplan. El conformismo en este país está llegando a un límite grave y está permitiendo que todo el mundo haga lo que le de la gana. Y muchos de los que se quejan terminan al mes siguiente comprándole un pasaje a la misma aerolínea que los jodió.

La gorda supuesta gerente me dijo en un punto que ella tenía que pasar la noche entera ahí porque todos los vuelos de Aserca estaban retrasados: el de Barquisimeto, el de Maturín y yo que sé cuales más. Tiene las agallas de decirme eso. Al final me enteré que sólo funcionan ocho aviones para quince vuelos. Maldita sea, y después se preguntan por qué los expropian.

RFC

¡Bienvenidos a la cuaresma!

2011-03-09T15:46:00.007-04:30

Hoy es miércoles de ceniza, comienzo de la cuaresma. Siempre me he preguntado de dónde proviene la ceniza que se monta la gente en la frente y que desfilan con tanto orgullo por la calle. Salen como locos temprano de la casa, como niños desesperados para tener un poco de esos granos azules en la cara, y comenzar, a raíz de esto, el supuesto sacrificio que cumplirán por no menos de cuarenta días. Un sacrificio que al final no trae nada bueno, nadie recompensa por eso, no salvas a las ballenas o a los niños de África. Caemos en la mentira mental de que es para la felicidad personal, y quienes te explican el sentido de esta hazaña, hablan de renunciar a algo que nos gusta. ¿Por qué tendría yo que renunciar a algo que me gusta? Eso carece absolutamente de sentido. ¿Cuándo dijo el gran señor de allá arriba que para ser feliz hay que renunciar a lo que nos gusta?

Tenía una novia que una vez dejó de comer chocolate por esos cuarenta días, ¿para qué? No lo sé, para sacrificarse. Y al final lo que logró fue amargarse la vida mientras la gente a su alrededor disfrutaba de un buen helado de nutella. A los cuarenta días no salvó al pájaro Dodo de su extinción ni le llegó una carta de dios con un cheque anexado o unas felicitaciones divinas. ¿Le trajo felicidad interna? Lo dudo.

Hay otros que deciden entonces dejar de consumir bebidas alcohólicas o fumar cigarrillos porque van en contra de uno y son malos para el organismo. Está bien, pero si lo vas a dejar tienen que ser para siempre y sin sacrificios, no por cuarenta días para luego comenzar de nuevo.

Después hay otras medidas más extremas que plantean que uno no puede comer carne los miércoles y los viernes porque hay que hacer penitencia en honor al paso de dios por salvarse del pecado. ¿Y por qué tengo yo que hacer penitencia? Si ese señor lo quiso hacer en su momento es problema de él, no tenemos que pagar todos por las decisiones que él tomó. A mi me gusta la carne, yo puedo hacer un cambio y dejar de comer vegetales esos días simplemente porque no me gusta. Hay quienes me llamarán pecador, pero yo he entendido desde que nací, que el pecado es hacer el mal al prójimo. Comer carne no es hacer el mal, así que pongan los pies en la tierra y déjense de huevonadas.

Si verdaderamente quieren hacer un sacrificio porque están en ese momento donde no se encuentran en la vida y quieren buscarle un sentido a todo esto, y la necesidad de ayudar al otro, pues vayan a un ancianato y cuiden a los que están próximos a irse de este mundo. Y si no les gusta tratar con viejos pueden simplemente lavarme el carro o hacer las veces de mi chofer por esos cuarenta días. Yo estaría agradecido por completo y se los demostraría en vida. Y podrían comer carne.

Yo, en mi caso, me propongo hacer un sacrificio en esta cuaresma: cada día que transcurra intentaré hacer que alguien se pase a esta llamado lado oscuro donde no hacemos penitencia y comemos pizza con jamón los viernes. Estoy haciendo bien al prójimo porque los estoy salvando de comer mal, y si el reino de los cielos no me acepta por traición eclesiástica, pues ya saben que las fiestas serán los miércoles y los viernes en el otro reino, el de las tinieblas y el fuego.

RFC

A mi...

2011-02-23T20:25:00.004-04:30

Para el concurso MontBlanc escribí varias cartas que no tuvieron éxito y esta es la última que haré. Por ser la última la monté aquí.

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Esta carta me la escribo a mi porque creo que no hay más nadie en este mundo que se merezca mis palabras. Cuando hablamos de perfección escucho mi nombre al instante. Soy quien da los consejos, no quien los recibe, y tengo más seguidores que ratas el Flautista de Hammeling.

No acepto a nadie en Facebook porque pueden dañar mi perfil. No me tomo fotos cerca de otras personas porque soy modesto y no quiero que se espanten de verse ante mi. Creo que la genética es fantasía porque quienes llegaron antes que yo jamás dieron la talla. Me cansé de compararme porque siempre salgo ganando.

Una vez me medí ante el sol y me pareció absurdo, cuando reparé que él era amarillo tuve que detener el asunto. No me interesan las mujeres que me persiguen por la calle, me gusta estar conmigo, no necesito de otra compañía. Soy el pulmón del universo. El ying y el yang.

El corcho de mi cuarto sólo tiene imágenes mías. No tengo tiempo para idolatrar a artistas, yo soy el propio. Cuando nombran a Dios, volteo para ver si se trata de mi. A los amigos los dejé cuando me di cuenta que no hacían falta. Aprendí a dormir y a soñar conmigo. El amor no es infinito y no pienso gastarlo en segundos. No soy narciso, pero me casaría con el espejo.

Sé resolver mis propios problemas y soy mi psicólogo personal. Le rezo a mi cerebro todas las noches y me mantengo en forma viendo a los demás. Sólo leo lo que yo escribo. No quiero hijos porque podrían dañar mi reputación. No vengo de familia, tengo mi propio linaje.

El amor que me tengo podría arropar a la galaxia completa. Las películas de amor son intentos de alcanzarme a los pies: ninguna funciona. Sólo pienso en mi y soy lo mejor que hay.

No utilizo perfumes porque mi olor es espectacular. El celular lo arrojé a la autopista porque no quiero que nadie me interrumpa mi estancia conmigo. Dejo de participar en las elecciones políticas porque el candidato no soy yo. No veo noticias porque no hablan de mi y este abrazo que tengo ganas de soltar, pues me lo devuelvo.

Esta carta es para un concurso, y si no lo gano…¿es de verdad un concurso?

RFC

¿Alguien mata a ese niño?

2011-02-15T22:07:00.005-04:30

Nunca he sido un gran creyente de que hay un día específico del amor, y de la amistad y que todos somos felices en esa fecha. En realidad soy de pocas creencias: no hay dios que me salve, no hay horóscopo que la pegue conmigo, no he conseguido esa fe que todo ser humano, según dicen, debe tener, o al menos buscar en la vida.

El amor está presente diariamente, la amistad igual. Si no llamas a tus amigos nunca, es absurdo e hipócrita hacerlo un 14 de febrero. Eso no es verdadera amistad. Es falsa y comercial.

No soy de los que necesita pasar ese día brindando con los grandes conocidos, o en una noche de velas y lunas con la amante de turno. Nunca he necesitado eso. Pero por cuestiones de la vida, lo sentimientos en algún momento salen a flote, hacen su gran aparición en nuestro ser, y nos joden completamente la existencia. Uno comienza a cuestionarse el sentido de todo esto, y al pasar este día solo, terminas sintiéndote mal. Comienzas a creer en algo: la soledad.

Manejando por la calle, ves ramos y ramos de flores. Cada floristería del camino repleta de gente comprando compulsivamente unas rosas o unos globos, y te lamentas no tener en quien gastar el dinero. Es un deseo con fervor de que aparezca ese alguien que hace falta en nuestras vidas para por lo menos entregar un girasol, o dos.

Es curioso que en Bulgaria el día con más suicidios al año sea precisamente el 14 de febrero. Todos aquellos que no tienen a quien regalarle un perro gigante de peluche, terminan lanzándose por la borda.

Al día siguiente, el 15, un anciano argentino me preguntó “¿Qué tal pasaste el día de ayer? ¿Estabas bien acompañado?”. Le respondí que no, que no estaba bien acompañado, porque la única compañía que tuve fue una serie de televisión de vampiros que se dedican a chupar sangre. El viejo se quedó indignado y me respondió “Yo sí la pasé bien”.

Valentín y sus pequeñas flechas…¿alguien mata a ese niño?

* Lo de Bulgaria lo inventé, me disculpo.

RFC

Campaña #VotaFranchi

2011-02-07T22:12:00.001-04:30

Comienza mi campaña por las primarias

RFC

¿Por ese me dejaste?

2011-02-02T15:12:00.005-04:30

Me lo contaron, te vieron por ahí. Es tal el descaro que te encontraron en el restaurante que siempre íbamos juntos. Y lo llevaste a él, sabiendo que me iba a enterar y que el mundo a mis pies iba a rodar como una bala de cañón.

A veces me río con la descripción que me dan del nuevo con el que andas. Me dijeron que llevaba lentes de pasta gigantes, suéter azul y corbata gris. El pelo, ¿cómo se te ocurre? Siempre nos burlábamos de la gente con el pelo así. Me lo dijo tu amiga, es negro, nervioso, de lado, con laca. ¿Qué buscas? ¿Dónde has caído?

Escucharon que la reservación estaba a nombre de un tal no sé qué Kent. No recuerdo el nombre. Ahora te gustan los apellidos irlandeses, siempre has tenido debilidades europeas pero ¿Kent? Supongo que no encontraste algo más vivo, digno. ¡Kent! ¿No se llamaba así el novio de la Barbie?

De paso es vegetariano. Mientras tú comías el lomito que siempre compartíamos, él llenaba sus ansias débiles de hambruna con una simple ensalada. ¿De qué te sirve andar con tal estómago mojigato a cuestas? Las aventuras culinarias para ti se acabaron, esa historia llegó a su fin. Ahora renuncias a ese placer y te bastas con verlo devorar lechuga.

Kent, ¿en serio? ¿Kent?

Me dijo tu amiga que era reportero y constantemente pedía usar el teléfono del restaurante. Además es un tipo adicto al trabajo que no puede pasar unas horas contigo tranquilo. ¿Qué tanto habla de noche? ¿Las oficinas no cierran? Seguro está haciendo pedidos de laca para un año completo. Por ese bueno para nada come hierba me dejaste.

Que no hablaban mucho me contaron, y sé que por naturaleza te gusta tener una buena conversación, así que esos tipos que pasan desapercibidos no es lo tuyo. ¿Entonces qué tanto haces con ese Kent mientras yo derramo lágrimas por ti en mi casa?

Tu amiga me dijo que en un momento determinado salió corriendo al baño y desapareció por más de quince minutos. Su sensible cuerpo no aguanta ni los vegetales. Quince minutos te hizo esperar. Y después volvió vestido de azul, con capa. Por dios, me dijo que los interiores eran rojos y los tenía puesto por fuera. ¿Con qué clase de payaso andas?

Siempre me han gustado las capas, puedo ponerme una también, no necesitas andar con ese. Yo puedo ser tu hombre en capa, pero los interiores, eso si no, no me lo pidas porque va más allá de lo que estoy dispuesto.

Ella escuchó que te hablaba de que el salvaría al mundo, que venía del espacio y que podía volar. Que era súper. ¿Súper qué? Súper es la ensalada que le dieron y que se le fue al cerebro para poder hablar tanta tontería. Qué desfachatez. Y de paso que tú andabas delirando, tu vista daba vueltas, estabas embobada cayendo en sus historias de locura.

¿Y qué vas a hacer cuando tenga que salir al espacio en una misión para salvar a la humanidad de las termitas asesinas? Ahí si es cuando vas a volver a mi, cuando te sientas sola o con miedo de que a tu enamorado con aires de fantasía infantil y ridícula pueda caer muerto. Eres el colmo, yo te ofrecí mucho más sin el cuento de que podía volar.

Kent. Es que nada bueno puede venir de un irlandés. Ah ya recordé, Clark Kent. Por favor, por favor…

RFC

Una noche menos solitaria

2011-01-17T08:25:00.004-04:30

Todo sucedió en aquel bar del viejo hotel de Los Palos Grandes. Yo pagaba mis penas con trago en mano en la barra cuando ella bajó por las escaleras, reluciendo ese vestido rojo carmesí que utiliza en sus noches de trabajo. Estaba malgastada, sufrida de las horas laborales, entregada a cuerpo completo con sus clientes. Dos jornadas habría cumplido esa noche, y algo me dijo que al igual que yo, en esa oportunidad, los sentimientos de soledad la cubrieron por completo.

Hubo contacto visual inmediatamente entre nosotros. Yo vestía una camisa azul y una barba a medio afeitar por los días de encierro. Se me acercó y me dijo “¿Qué tomas?”. Le contesté que tomaba un coñac, y al instante pidió uno para ella. Tras el primer sorbo me contó que esa noche estaba cansada, no tenía intenciones de continuar trabajando a menos que le ofreciera algo interesante.

Yo, medio nervioso y con apenas unos síntomas de seguridad, le dije que no estaba buscando sus servicios, sólo quería compañía. Le conté que me habían dejado y que la soledad me estaba consumiendo, simplemente necesitaba a alguien con quien compartir el amanecer.

Me interrumpió enseguida para preguntar si tenía dinero. Le dije que si, pero no mucho. Sonrío. “Con 200 te calo”, me contestó. Se los puse en la barra mientras ella con su mano derecha le hacía señas al barman para que trajera la botella completa. La noche estaba comenzando.

Cinco tragos después ya éramos prácticamente amigos. Me dijo que en sus tres años de experiencia nocturna, yo había logrado satisfacerla con algo distinto, algo interesante. Hablamos de relaciones, de filosofía barata, de sentimientos, de café, de política, de viajes inimaginables. Era preciosa, pero en ningún momento la quise para mi. Quería que me hablara, que me siguiera contando de ella. Había todo un mundo detrás de ese disfraz de pasiones ficticias, de orgasmo pagos.

Decidimos salir del bar y subir a una de las habitaciones para continuar la tertulia. Pagué una de las más baratas que había. El dinero no me alcanzaba para todo esa noche. Siguió la charla, anécdotas ilógicas de sus noches, clientes inconformes, problemas de cama, su doble personalidad.

El amanecer llegó. Mi meta se cumplió ese día al no recibirlo solo. Ella se extrañó que al final de la noche no pedí por sus servicios naturales. Yo siempre le dije que no tenía suficiente dinero para pagarle de esa forma, ella me ofreció depositárselo al siguiente día. Me negué, y me preguntó si no me era atractiva. Le dije en tono de galán trasnochado que era de las mujeres más bellas entre las que había compartido a lo largo de mi vida. Sonrío y me dijo “Me gustas”. Tomó su cartera, me dio un beso y se acercó a la puerta. “Sabes donde encontrarme” fue lo último que escuche antes de que saliera de la habitación, y fue a partir de ese momento que supe que comenzaría una amistad amorosa que me duraría por años.

RFC

La maldad inocente

2011-01-12T08:09:00.003-04:30

Ese día me consiguió mi segundo dueño. Yo estaba en la calle abandonado. Todavía de mi salía el humo causado por el frío de la mañana. Era un niño que no podría tener más de 10 años, y con la gentileza de su edad me agarró y me llevó con él. A partir de ahí, todo en la vida de ese pequeño iba a cambiar.

Llegamos a su casa y me escondió en el clóset de su cuarto. Me dijo que su madre no le iba a permitir tenerme. Yo acepté a regañadientes, pero era mejor estar resguardado.

Esa noche, me sacó y me bañó con un trapo amarillo. La calle me había regalado unas manchas oscuras que detenidamente el niño logró quitarme. Yo me sentía agradecido, nunca me habían tratado de esa manera. Cuando terminó sentí que brillaba. Me volvió a esconder el clóset porque su madre se acercaba para indicarle que la cena estaba lista.

Desde mi escondite, minutos después, alcancé a escuchar una cantidad de gritos inimaginables. Era una voz ronca. Supuse que era su padre. El niño lloraba con fuerza mientras se escuchaban impactos de golpes. Me sentí mal por mi dueño, nadie puede tratar a una criatura inocente de esa manera. Él me había salvado de la soledad de la calle.

El niño subió a su cuarto, me sacó, me sobó. Unas lágrimas cayeron sobre mi mientras me unía a su pena. Agachó su cabeza y me susurró que yo estaba ahí para salvarlo, que yo era su única solución.

Por tres noches más escuché la misma rutina. Los gritos del padre, los sollozos del niño, los golpes, la madre sin emitir opinión. Yo me sentía impotente, encerrado en el clóset sin poder hacer nada. Quería ayudarlo, quería hacerle compañía.

A la cuarta noche, su madre se acercó a su cuarto para decirle al niño que la cena estaba lista. Esta vez me sacó del escondite y me llevó con él. Se postró conmigo frente a su padre que estaba sentado en la mesa mientras abría una botella de licor. El niño lo señaló, lo apuntó conmigo, y sin decir palabra alguna, halo de mi gatillo. Yo detoné mientras una de mis balas terminó en la cabeza del padre. Caí al suelo, y en ese momento supe que ya el niño dejaría de ser mi dueño.

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El desempleado prófugo

2011-01-04T19:17:00.004-04:30

Yo nunca he vivido en otro país que no sea Venezuela. He pasado tiempo fuera, pero siempre de vacaciones, por lo que no sé lo que es ajustarme con un sueldo extranjero para poder pagar los servicios públicos. No estoy acostumbrado a estar solo en medio de una ciudad desconocida, sin saber que a varias cuadras vive un familiar, amigo o el que me va a conseguir el trabajo ideal.

Desde hace varios años, la moda en el país – por distintas razones que ya todos conocemos y que no es necesario traerlas a acotación – es la huida. La huida a como de lugar, a donde sea, a Islandia de ser necesario, porque “aquí ya no se puede vivir”, o porque “esto ya se lo llevó el diablo”.

Yo no tenía preparada esa huida. En algún momento intentaría irme por un tiempo determinado para aumentar mi capacidad de sabiduría, pero no estaba contemplado para ya.

A principios de diciembre me quedé sin trabajo. Noticia que entró por sorpresa, inesperadamente. Quizá no fue tan grave, era Navidad, eran tiempos de vacaciones, de descanso. Ahora que esa época pasó, estoy sufriendo las consecuencias, y la solución más factible para todos los que están a mi alrededor es que huya. Que haga mi maleta tal cual prófugo del desempleo y huya por el aeropuerto lo más rápido posible. Porque si no lo hago ya, el dólar subirá, las salidas del país se cerrarán, y el extranjero no nos aceptará. El caos.

En las reuniones familiares en los días navideños, las caras expresivas de los asistentes luego de mi respuesta ante la pregunta “¿Qué estás haciendo?”, era como de lástima. Y es así, al desempleado siempre se le ve con lástima, es como una enfermedad. Una pandemia que azota a muchos venezolanos, y nadie quiere contagiarse de ella. Pero todos, tal cual médicos que se la saben todas, te dicen como puedes curarte: huye. Pero eso sí, nadie te da la cura. Nadie te ofrece trabajo.

Luego todos comienzan a recitar países, a echar cuentos de conocidos que fueron a Mozambique y les va genial. Y uno, con cara de atontado escuchando cada cuento termina al final de la noche con un pasticho mental, completamente confundido y deprimido.

Termina uno entendiendo que aunque prefiere quedarse en el país que lo vio nacer, debe emigrar por un mejor futuro, porque personas, que nunca se fueron, lo dicen.

Y después le piden a uno que se preocupe por conseguir una novia.

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Sin hechos no hay resoluciones

2010-12-31T17:16:00.002-04:30

Ya está bueno de hablar de resoluciones para este nuevo año. Aquí lo que queda es cambiar de mente. Hay que comenzar por recordar todas las situaciones absurdas, y las estupideces sin precedentes cometidas en el 2010 para simplemente no repetirlas. Hablar con aquella persona que ya no hablamos sea cual sea la razón. Conocer gente nueva que aporte algo a nuestras vidas.

Hay que renunciar si eso es lo que se quiere. Conseguir hacer lo que más uno desee. Trabajo que no gusta es una piedra en el zapato, hay que deshacerse de él.

Viajar y viajar, sin dejar que nada lo impida. Si hace falta dinero se consigue, si no te dejan en el trabajo, mándalos al carajo. Hay que conocer. Salir de esta prisión que consume día a día.

Meta del año: dejar de ver Globovisión para no terminar enfermándose. Dejar de hablar de política cada minuto del día. Hay tiempo para todo, no todo para el tiempo.

Escribir el libro que uno siempre ha querido escribir, y si la historia falta, pues a buscarla, crearla.

Beber el vino que sea necesario, el ron, el whisky o lo que sea que se tome. Disfrutar de la vida antes de ser secuestrado o asesinado saliendo del cine (bueno ahora no del cine…digamos que de …. Bueno, cualquier lado).

Comer, dejar las dietas absurdas que nos eliminan uno de los milagros de la vida.

Propónganse metas, propósitos, objetivos altos que alcanzar. Líense con gente distinta, aprendan, salgan, discutan, hagan música, tengan sexo, dejen la envidia, el orgullo, la depresión. Dejen a su novia si es lo que necesitan, o declárenle el amor a aquella persona que nunca se atrevieron.

Salir a la playa, a la montaña, distraerse saliendo de la ciudad. Salgan de la rutina, no dejen que los consuma.

Pinten, canten, hagan, dejen su profesión si no son felices, en definitiva, estamos al final o al comienzo de una nueva década, si no comenzamos a cambiar, seremos los mismos cadáveres de lo cual tanto nos hemos quejado a lo largo de nuestras vidas.

RFC

El año caótico que se va

2010-12-31T16:06:00.002-04:30

El año 2010 comenzó de una manera excelente, mis planes se iban dando poco a poco en el primer trimestre. El trabajo era estable, promesa de aumento. Comenzó la campaña Vota Franchi que me trajo buenos comentarios entre la gente. Una vez, en uno de los mercados de pulgas que hacen en la Plaza de las Mercedes (Corotos Cul), estaba comprando un gato de la suerte japonés, y la vendedora me reconoció por la campaña. Eso aumentó mi ego, lo admito.

En marzo fui a descansar a Roma por varias semanas. Todo iba andando como debía andar para cumplir con un año interesante, próspero y de esos que quedan marcados en la historia personal como uno de los que hay que recordar.

Fue en julio cuando todo comenzó a desmoronarse, un secuestro fue la puerta al descenso del año. Esos simios sin oficio le dieron vuelta al éxito que venía cosechando. (Para recordar: aquí la crónica).

El libro que estaba escribiendo con insistencia, por errores personales, lo perdí en el secuestro. Todo estaba en la computadora y no tenía respaldo alguno. Habría que comenzarlo de nuevo, desde cero.

Tardé tiempo en volverlo a comenzar, los ánimos no daban para iniciar por completo un proyecto que ya estaba avanzado.

El último trimestre se fue tornando oscuro. Un viaje a Estados Unidos que no se pudo dar, un viaje a Colombia que se logró a medias, porque estando allá, la garganta no me dejó ni hablar. Un concierto genial, pero mal organizado a las afueras de Bogotá.

Una noche, estando en Suka Bar, una lectora del blog me reconoció y eso nuevamente aumentó mi ego en momentos de decadencia. Fue una gota clara que ayudó de alguna manera a mejorar el panorama, aunque días después llega la noticia final del año donde me quedo sin trabajo. Lo estable se disuelve, la promesa de aumento nunca llegó, y yo en la calle, con tarea para resolver el próximo año.

Sin más, desde aquí apuramos el final de este caótico año, donde celebraremos y nos quedaremos con lo bueno que trajo, y desecharemos lo que no sirvió. Nos vemos en el 2011.

RFC

Psicología barata

2010-12-20T15:46:00.002-04:30

A ver, ¿cómo te explico? Cada paso que yo dé, va a estar ahí, siguiéndolos. Cada brindis que haga, debo chocar mi vaso con el suyo, así sea formato mental. No sale de mi inconsciente. Se adueñó autoritariamente de mi pasado, y ahora no hay ley natural que se le pueda aplicar porque en determinado momento, digamos, se lo permití.

Era la mujer, me dice una voz al unísono, y eso me lleva directamente a una batalla de comparaciones imposibles de obviar. Las comparaciones, como joden la paciencia, las comparaciones no me permiten disfrutar el momento, porque nunca jamás nadie dará la talla. Se creó en mi mente, al menos a la perfección, y ahora llegar a ese punto terrenalmente sería desfasado.

Es un fantasma que me transporta a la lucha entre la cordura y la locura, y solo ella tiene la receta. Por más que salga a la calle en búsqueda de esa cura, sé – bien dentro de mi – que haga lo que haga, se me escapa.

Si, me lo he dicho varias veces, quizá solo esté en mi cabeza. Claro, viene uniendo partes de alguien existente, que anda por ahí corriendo entre la confusión y el querer entender, pero esa perfección solo la he logrado ver yo.

No existen dos iguales, eso lo logro entender, pero cuando uno entra en este asunto, la psicología atenta contra la felicidad, esa que lleva a subsistir y a buscar como hombre hambriento las necesidades.

Y hasta aquí me quedé.

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Entre necesidades y reflejos

2010-12-20T15:14:00.002-04:30

No es necesario simplemente traerlo al mundo y decirle que no fue un error. No es necesario cambiarle el pañal para que deje de llorar. No es necesario ahorrar para que entre al colegio y no enseñarle de vida en casa. No es necesario comprarle todo lo que quería. No es necesario viajar cada mes y dejarlo con la niñera. No es necesario no conocer ni el nombre de los nuevos amigos. No es necesario una llamada de excusa para no acudir a la reunión colegial. No es necesario no compartir música. No es necesario lanzar un no sin explicación. No es necesario llevarlo a otros países sin hacerle conocer. No es necesario hablar de cigüeñas cuando tiene inquietudes. No es necesario prohibir. No es necesario castigar si no ha entendido por qué. No es necesario elegir la carrera que va a estudiar. No es necesario elegir a la gente con la que se va a reunir. No es necesario enseñarle que los apellidos son la base de todo. No es necesario esperarlo en la puerta cuado se le pasó la hora. No es necesario exigirle notas con amenazas. No es necesario obligarlo a ser uno. No es necesario.

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Tiempos de nieve ingrata

2010-12-08T22:21:00.003-04:30

Justo en el momento preciso que creí que el muro de contención había sido derrumbado en su totalidad, caigo en cuenta, por cuestiones del destino – o mejor dicho, por hechos que lo comprueban – que estaba equivocado por completo. Lo que yo alguna vez logré sentir, creer, experimentar o vivir, fue parte de una realidad ficticia que mi cabeza, en pleno, decidió jugar, o al menos hacerme creer.

Las noches ahora son oscuras, silenciosas. Todo perdido y me exigen que olvide. La voz nocturna, que llegaba tal rutina merecida, desapareció por completo. Hago intentos de búsqueda a sabiendas de que la respuesta hace tiempo fue pronunciada, y que en ningún momento será válido el cambio.

Las piernas por inercia deambulan un cuerpo sin vida. Uno que se dejó caer. Uno que los sentimientos terminaron por acabar lo que alguna vez fue. Ese que no volverá a ser, porque aunque el tiempo sane las heridas, hay unas que son profundas y que no hay analgésico que la salve de sucumbir.

En la cima que alguna vez estuve ahora se ve a lo lejos. Allá. Donde la nevada cubre de frío y entierra lo que en ella se dio. Vacía. Solitaria. Viviendo de recuerdos perdidos que de a poco resaltan entre la soledad y el deseo destructivo.

La calle de la consciencia desapareció. La felicidad cobró factura y se venció. Una vida desarmada, atracada y en un limbo constante de falsos equilibrios reina el momento. Este momento. Preciso.

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Reflexión a falta de creatividad Nº6 (Sin Título)

2010-11-17T12:02:00.004-04:30

A veces creo que pierdo el tiempo, o al menos soy de los que piensa a viva voz que la gente no entiende. Yo mismo no entiendo. Por más que uno se esfuerce en determinados momentos, las cosas no terminan de salir como lo deseamos.

Ya no tengo que escribir aquí. Me fastidié de hablar del país en el que vivo. Seguir tocando ese tema sería darle vueltas y vueltas a un infinito irremediable que nos complicará la existencia y que al final se carcomerá nuestras ideas. Las cartas se echaron hace tiempo, el problema está en el poder jugarlas, porque a estas alturas daría lo mismo perderlas o ganarlas, pero el verdadero deseo irremediable es el de jugarlas. Creo que ni el ánimo existe ya.

No he escrito aquí, aunque juré hacerlo por lo menos cada dos días (intentaré cumplirlo, claro que si), porque he estado más focalizado a terminar el libro que nunca termina. Las historias y los pensamientos los estoy guardando para que después no lean algo repetido. La idea es tenerlo publicado para abril, y que el día de mi cumpleaños alguien por equivocación me lo regale. Y yo pondré mi mejor cara de sorpresa primero por atreverse a dármelo, y segundo por la valentía de haberlo comprado. No mucha gente entra en las librerías y decide comprar un libro cualquiera sin conocer al autor. Tendríamos que jugárnosla con la portada.

A estas alturas sigo jugando a ser periodista, y cada día estoy más en contra de serlo. La mayoría de los días tengo discusiones con mis compañeros de trabajo por la manera en hacer las cosas. Siempre he sido rebelde, siempre he creído que las normas y las reglas preestablecidas están hechas para romperlas, porque si nadie se atreve a cambiarlas, las fórmulas siempre serán las mismas. La clave del éxito está en esa creación distinta, esa diferencia marcada que se puede crear con lo que ya está hecho. Pero bueno, el mundo del periodismo es complicado, porque los que tienen 50 años haciéndolo terminan creyendo que se las saben todas y las nuevas ideas no tienen cabida en este mundo. El periodista es egoísta por naturaleza. No escucha a los demás. El orgullo delantero y presente. Yo sé que a muchos le interesa que Mariah Carey esté embarazada o Lindsay Lohan entre por décima vez a rehabilitación, pero ¿qué carajo importa eso en nuestra existencia? Al final la gente sigue preocupándose por Justin Bieber porque los medios hacen que la gente se preocupe por ese ser indefinido que deambula por los iPods de las quinceañeras. Si las formulas no se cambian, la gente no se culturizará jamás, y el mundo seguirá siendo lo que es.

Al final, nosotros los comunicadores ganamos. Tenemos a la gente en la palma de la mano. Mañana alguien comienza el rumor por Twitter de que Bono se murió y la gente se lo va a creer.

Yo no soy el mesías y el que se las sabe todas, lo sé, y jamás me he jactado de serlo, pero vamos…

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Los futbolistas no ganan Nobel

2010-11-03T13:48:00.002-04:30

Cuando Messi mete tres goles en un partido, el mundo entero comenta la noticia. La debaten, la celebran los seguidores del jugador, se lamentan los que le van al contrario. Al final de cuentas estamos hablando de una persona preparada para darle patadas a una pelota. ¡Vaya habilidad!

El jugador recibe un aproximado de 44 millones de dólares por mantenerse en forma, entrenar y patear balones. No necesitó estudiar, aprender a leer o escribir, ni siquiera es necesario que sepa hablar. Sólo debe poner la pelota en el sitio que el directivo del club, el entrenador, sus compañeros y la afición desean.

Es la sorpresa, el personaje esperado del circo. El argentino puede causar infartos a los fanáticos más extremos, puede acabar con amistades de años. Tiene el poder de controlar el comportamiento absurdo y ofuscado por ideales extremos de las personas. Todos desean ir al estadio a gritar “gol”, y cuando pasan 90 minutos sin lograr hacerlo, las culpas recaen en ese personaje, que lo único – o al menos casi único- que sabe hacer en la vida es patear un balón.

Hace un mes dieron la noticia de que Vargas Llosa era el Premio Nobel de Literatura 2010. Eso no le interesó a mucha gente. Eso es aburrido para el mundo porque no se viven goles, no es emocionante para una afición y hoy en día leer no es un atractivo para la mayoría de la gente.

Vargas Llosa va a recibir de premio un millón de dólares. Un millón de dólares por escribir novelas a diferencia de los 44 millones de dólares que gana Messi por jugar con un balón.

El día de mañana, John Pickett recibirá un millón de dólares al ganarse un Premio Nobel por conseguir la cura del cáncer para que Messi, con sus 44 millones de dólares, pueda pagarla para curar a un familiar.

A los hombres – o la mayoría- nos gusta el fútbol. Disfrutamos ver o jugar el deporte, y más cuando nuestro equipo gana. Pero vamos, detrás de todo el circo mediático que existe, son simples personas pateando pelotas. Personas que ganan dinero por vestirse de uniforme y divertir a los demás. Son los nuevos bufones de la corte.

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¿Y cuándo llegará Charlton Heston?

2010-10-14T19:20:00.004-04:30

Como dijo mi amigo una vez, “estoy aburrido de Venezuela”. Creo que tiene razón, ya esto se lo llevó el diablo y pareciera no tener cura ni salvación alguna.

Con mi padre conversaba el otro día sobre ¿cómo pueden educar a los venezolanos? Él decía que los medios de comunicación era la vía apropiada para dicha tarea, y yo - un poco más pesimista-, le dije que no tenía sentido: El venezolano no es educable, el venezolano es un inútil que no entiende nada. No sabe lo que es el respeto, el sentido común, las normas para convivir.

Cuando uno está en la calle, en cola, y además un semáforo, la gente decide pasarlo simplemente porque la cabeza les dice que está en verde. Pero no pueden pensar más allá y entender que sí, está bien, el semáforo está en verde, pero al pasarlo se va a trancar la calle completa porque adelante hay una enorme cola de carros, y cuando la luz cambie a rojo habrá un caos. Un caos creado por ese venezolano inútil que prefiere no pensar.

Da hasta risa cuando alguien sale del estereotipo general y decide pararse – a pesar de que la luz esté en verde- para no trancar la vía, y comienzan los de atrás tal cual jungla de desadaptados inmorales y desconsiderados de toda índole, a tocarle corneta e insultarle a toda la ascendencia del pobre venezolano pensante que sólo intenta ayudar o colaborar con la sociedad.

Esto es un desastre donde sólo provoca insultar a la gente y tomarse un trago mientras ves a la masa viva e ignorante comiéndose y resquebrajándose entre ellos.

Por eso es que el presidente cuando habla de socialismo del siglo tal y del de allá, no está pensando tampoco. La verdad es que en un país así, cuando no gobierna la minoría pensante puede llegar a ser peor que África. Digo África porque a estas alturas todavía creo que estamos bien lejos de compararnos con Haití, pero quién sabe, habría que esperar a que la naturaleza nos juegue una de dados a ver en qué punto quedamos. Quizás el país se lo merezca, a ver si reacciona.

Yo sé que me dirán que estoy generalizando y que no todos los venezolanos son así, y bla bla bla. Pero cuando sacas una estadística mental y durante media hora te das cuenta de que todos los carros pasan la luz verde y trancan la calle, entiendes que si bien no son todos, son una gran mayoría.

A uno lo secuestran y no puede hacer nada. La gente se colea en las filas para comprar algo o para entrar a algún sitio. Se quejan de que el país es corrupto, pero le pagan a un gestor para que les saque el pasaporte, o pagan para estacionarse en el mejor puesto del estacionamiento y no tener que caminar como un negrito de barrio, porque sí, aquí además somos clasistas.

Reclaman cuando ven al chavista nuevo rico tomarse un whisky, pero claro, lo reclaman con whisky en mano también.

Ya basta de hipocresía, de pensar que estamos gobernados por un simio. Eso es falso, ese simio es creado por los mayores simios: los venezolanos. Somos el Planeta de los Simios, y si Pierre Boulle estaría vivo ahora entendería su novela, y de seguro que Franklin J. Schaffner hubiera dirigido a Charlton Heston en Caracas.

No creo que esta gente pueda ser educada. Quizás a los menores de cinco si, porque los que ya cumplieron su quinto año y viven bajo la tutela de esa masa que se divierte en la ignorancia, no tienen salvación.

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Las vísceras de una vida

2010-09-24T16:26:00.004-04:30

Mi cuarto tiene una biblioteca desordenada, no me gusta hablar con la boca llena y me dan asco las cucarachas. Mido 1,70 y algo y compre un gato de la suerte japonés en una venta de corotos. No tomo vodka porque me hace sentir mal y mis cepillos de dientes duran menos de un mes.

No me apego a la gente, no creo en santos, en dios, ni en muertos. Soy solitario pero me molesta la soledad. Intento coleccionar sombreros y prefiero dormir que trabajar. No me asomo a los ataúdes en los velorios pero me dan morbo los cadáveres.

La bipolaridad me parece absurda y ocho horas de trabajo una exageración. Nunca he logrado tener un mono y el Red Bull me causa buen sabor. No bailo merengue, no bailo salsa, no bailo samba ni La Bamba. Soy tauro y me aburro rápido en las conversaciones.

Tengo pocos amigos y me confirmé por obligación. De pequeño comulgaba cuando tenía hambre y nunca he lanzado un fuego artificial. Me botaron un mes del colegio por incluir a Platón en un video porno. Me gusta beber pero no me rasco.

No me doy mala vida, tengo un cráter en la frente, una cicatriz en la rodilla, tengo lentes que no uso y mil zapatos, tengo ganas de hacer cine, una computadora y un pedazo de madera que suena como un tren.

La física nunca entró en mis gustos y todavía no le rezo a nadie. No me gusta elegir, no me gusta perder, no me gusta sumar, no me gusta terminar.

Pienso en mi muerte y quiero controlarla, me molesta el silencio y los que se creen gringos. No me importa cuanto dinero tienes y jamás he tocado a una prostituta. Mi libro casi terminado me lo robaron y no sé como volverlo a comenzar. Una vez tuve una banda llamada Sky y mi padre es doctor.

Tengo un perro y un familiar drogadicto. Soy sentimental pero nada complicado. Las películas animadas pocas veces me gustan pero disfruto escuchar música. Jamás compartí con mis abuelos y nunca he estado en Argentina.

Los llanos me desagradan y soy egocéntrico por naturaleza. Estudié comunicación social y uso franelas talla M. Tiendo a alejarme y a volverme a acercar. Siempre quise tener un baúl y estornudo más de cinco veces por vez.

Una vez creí ver un gnomo y no acudo a mi consulta anual del dentista. Duermo con cinco almohadas y odio el protocolo. No como vegetales y me gusta el color negro. Siempre quise ser hacker y resulté periodista (por ahora). No me gustan los chismes pero si los rumores. Prefiero ser Hyde que Jeckyll, hace tiempo dejé de ser fácil y no tengo razón para dejar de insultar.

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¿Y por quién voy a votar?

2010-09-06T12:45:00.002-04:30

Salgo de mi casa una mañana para ir a trabajar. Cola. Tráfico, como todas las mañanas. Hoy hay algo diferente, sin embargo: la ciudad está hecha un basurero con esto de las campañas electorales.
El pueblo pa’ la Asamblea.
Panfletos por aquí, vallas por allá.
A todos los partidos, candidatos, estudiantes, organizadores y vaya usted a saber qué otro aspirante al cargo inventado de moda, les encanta forrar las calles con las caras de sus líderes, pero nunca disfrutan quitarlas después para refrescar y limpiar la ciudad.
¡Somos mayoría!
Vota por ti.
Sí, la ciudad donde ellos también viven sufre de sus excesos visuales. Aseguran que serán sus grandes líderes que nos van a salvar de la miseria, la inseguridad y todos los problemas que aquejan al país, pero nadie quiere calarse esas caras sonrientes con olor a hipocresía y sed de poder durante todo un año.

Cola.

Hay que votar, escuchas en la calle todos los días. Desde la señora que compra en el automercado, hasta el que te vende el periódico en los kioscos mañaneros.
Sí, afirmas.
Hay que votar.
Luego piensas: la política de este país apesta. Es para ignorantes, para conformistas. No te da la oportunidad de pensar y elegir con criterio a quienes quieres que gobiernen –o a quien al menos haga un intento relativamente sensato.
Voto porque sí, y voto por el menos pior, como solemos decir. No me gusta ninguno.
Tengo que darle un voto a quien, con un dedo morado, me miente diciéndome que somos mayoría, cuyo mayor logro hasta ahora no ha sido otro sino hablar con Bush porque, si no lo hago, tendré que calarme a un sujeto sin título universitario, vestido de rojo, intentando venderme un sistema político que incluso él mismo desconoce.
Vaya, el menos pior, me recuerdo.
La del dedo morado no va a resolverme los problemas, no va a resolver la inseguridad. Los ocho simios que me secuestraron no van a dejar de secuestrar a otros en la Cota Mil porque la amiga de Bush esté en la Asamblea. Pero hay que votar. A estas alturas no sé por qué, pero hay que votar.
A ella no la van a secuestrar. No, ella estará en la Asamblea. Le da poder. A los de poder no los secuestran. Al menos no aquí. No estamos en Colombia.

Cola. Más cola.
Para todos por igual.

Me da risa. Me da risa y me molesto. La política venezolana es desagradable.
El fin de semana Macaracuay estaba trancado porque Primero Justicia hacía una caravana por su candidato.
Caldera.
Bombas amarillas, motorizados y reggaetón.
Caldera sonríe en pancartas y fotos. Él, en su casa durmiendo y disfrutando de la mañana dominguera.
Reggaetón.

Cornetas y cola. Ya es tarde.

Hablamos de la Asamblea. Ahí se crean leyes. Los que están y los que quieren ganar para estar no saben de leyes. El venezolano no sabe de leyes: nunca ha cumplido una y se siente orgulloso por eso. El caballo de Calígula lo haría mejor o igual que la actual presidenta. Es lo mismo.
Bueno, quizá no: sabemos que el caballo tiene cola. No sabemos nada de la otra.

Cola.

“Me quiero ir de este país”, dije una vez.
“No te puedes ir”, me dijo ella.
Me explicó que dependía de nosotros luchar por la libertad de Venezuela. Ya me secuestraron, ya arriesgué mi vida una vez. Yo no doy mi vida por un país, por eso no soy militar. De hecho, no doy mi vida por nadie. De hecho, no soy misionero.
“¿Cómo lucho?”, pregunté.
“Votando”, me dijo ella. “Por Primero Justicia, porque ellos van a sacar a Chávez”.
“Ok”, le dije. Supongo que son los menos peores. Como la del dedo morado.

Llego.

Política barata. Bananera. Reggaetón. Candidatos que critican y no proponen. Pueblo conformista. Sin criterio. Votar porque sí, porque no queda otra. Por el menos peor.
¿En serio? ¿La del dedo morado?

Principios de autobiografía sin editar

2010-08-26T21:57:00.003-04:30

Un 29 de abril cuando el amor y la cama se unieron aparecí en este mundo. La naturaleza se jugó las cartas para que fuera el primer y único hombre de esa descendencia. Mi padre me llevaba a las emergencias y mi madre me hablaba de la vida. La lactosa y mi cuerpo no iban de la mano por esos tiempos.

Muchos días han pasado desde ese entonces. Muchas historias. Muchas lagunas aún por entender. Y
aquí estoy después de tantas enfermedades todavía parándome de pie.

La escuela me enseñó a leer y escribir. Las matemáticas eran la lactosa para mi cerebro. Logró de a poco ser mi amiga a distancia.

En preescolar prefería jugar en el recreo con las niñas antes que los varones, tres años después las mujeres me intimidaban.

Una caída de escaleras por voltear mi vista hacia unos pájaros me costaron dos dientes delanteros. Más adelante uno de abajo corrió con la misma suerte cuando un futbolista decidió patear el balón directo a mi cara.

Mientras Alemania ganaba en el 90, yo, con un palito de madera, daba conciertos en los almuerzos en casa de mi abuela. En esos almuerzos no había más nada que spaghetti.

Por aquellos tiempos no era de mucho hablar, prefería callar antes de discutir. Mientras mi padre me enseñaba a escuchar Pink Floyd, el campamento al que iba me enseñaba a escuchar Proyecto Uno (era como el reggaetón de aquel entonces).

Unas clases de piano comenzaron a crear mis sueños musicales. En ese instante se derrumbaron cuando la profesora en cuestión terminó resultando una condenada bruja que no paraba de pegar alaridos cada vez que me equivocaba. La mandé a ella y al piano al carajo.

Conocí a las mujeres a través de las revistas que llevaba un amigo, que en ese entonces las mandaba a comprar en el kiosko de la esquina con un chofer. Luego las vendía. Más adelante vendía un disket con fotos, era más práctico porque no tenía letras ni propagandas.

El alcohol llegó a mi mesa a través de una botella de cerveza que nada más probarla casi me hace botarla por el mismo lugar que entró. Mis primos se lograron tomar tres, yo una a regañadientes.

De un día para otro, el callado del colegio se tornó rebelde. Mi madre pasaba más tiempo en la oficina del director que en la cocina de la casa.

Una banda musical de la cual yo hacía el intento de cantar llenaba mi tiempo de ocio. El día que se presentó en el Celarg está entre los más guardables de mi historia.

Soñador por excelencia. Universitario por obligación. Con ideales medio ambiguos voy sobreviviendo en el tiempo. Las canas comienzan a hacer presencia mientras le pido unos segundos a la vida.

Personas vienen, personas van. Unas quedan, otras son sueños fugaces que en la lucha desaparecieron. El espejo del pasado está ahí, hasta que un día este que está aquí decida apagar la luz.

RFC

El regreso anunciado que se convirtió en partida

2010-08-17T19:41:00.003-04:30

Por si decides regresar ya tengo la comida china guardada en la nevera. Por si decides regresar tengo puesta la camisa que siempre te gustó, y es que si te atreves a regresar encontrarás el libro aquel que me pediste que leyera sobre mi mesa de noche. Las cartas que escribí en ese entonces regadas por mi cuarto, cuidado no las vayas a pisar.

Si decides regresar todo se tornará naranja. Las películas de terror están guardadas en la gaveta azul. El orden intenta ser más pulcro y los defectos pasaron a etapa de vencimiento.

Por si decides regresar ya me estoy afeitando la barba para que no me encuentres como un ermitaño. Estoy decidido a perfumarme con algo que no huela a remedio para traerte de vuelta.

Si decides regresar encontrarás el cuadro de París en la sala y una foto de Florencia en el mueble marrón, así como para tener recuerdos de ciudades predilectas a la hora de tomar la decisión. La película de Susan Sarandon puesta en el DVD preparada para darle play.

Por si decides regresar ya lo barrí todo, el polvo se ha marchado para darle paso al buen respirar. La pantalla de la computadora no tiene manchas, y el perro alimentado está.

Si decides regresar, ahí en la entrada coloqué la cámara fotográfica, y un pequeño baúl para dejar los recuerdos y mantenerlos a salvo antes de que expiren en el aire. La ventana de atrás está apenas abierta para dejar ir la memoria negativa que hasta el día de hoy afecta nuestras vidas.

El ambiente está servido, ahora sólo falta que decidas regresar.

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3er Aniversario

2010-08-02T15:09:00.002-04:30

Pasando por aquí hoy, me percaté que hace dos días el blog cumplió 3 años desde el día que lo abrí por allá en el 2007. Post por Post analicé el giro drástico que ha dado desde aquella primera vez que decidí compartir mis ideas.

Así que en la nota de compartir aquellos escritos viejos, aquí más abajo dejé los que a mi parecer personal, egoísta e individualista han sido los mejores o más relevantes en estos tres extraños, largos e increíbles años (sin ningún tipo de orden).

Todos vivimos en el mismo lugar

Y qué es lo que quiero, lo que quiero

El hombre egoísta

Y es ahora que me doy cuenta de que es lo que me complementa

Un merideño aventurero en Caracas

Crónica de un secuestro a conformidad

El recuerdo de la abuela

Reflexión a falta de creatividad Nº 3 (Tratado de locura)

Todo pasa en la calle vainilla

La Pared al propio estilo

Feliz año y todos somos amigos

Reflexión a falta de creatividad Nº 2

Retrospectiva a compromiso

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Crónica de un secuestro a conformidad

2010-07-28T16:02:00.002-04:30

La noche de un martes cualquiera, de esas en las que uno piensa que la vida se le está estancando por el sucesivo adiestramiento de la rutina, sirvió como pretexto para aceptar la invitación de convocatoria organizada por tres amigos con la intención de reunirnos en el Alazán, para, whisky en mano, echar cuentos y recordar tiempos pasados de amistad, enojo, tristeza y una que otra queja y crítica sobre los tiempos que vivimos en el país.

Al salir, después de los respectivos abrazos de despedida y un “pronto nos reuniremos de nuevo”, me monté en el carro para irme a mi casa a dormir y continuar la vida tal como la rutina lo tenía previsto –o al menos eso pensaba-.

A la altura del distribuidor Altamira en la Cota Mil, un carro trató de pasarme por el lazo izquierdo. Al momento pensé que era uno de esos atorados a los que estamos acostumbrados en Caracas, que necesitan llegar antes que nadie a donde se dirigen. Como persona relajada que soy, me hago hacia el lado derecho para que el que pareciera no tener tiempo pase sin dificultad. Una vez delante de mi, el carro comienza a frenarse a pocos centímetros para no dejarme paso alguno.

Mis intentos desesperados de pasarle por encima al carro o de hacer magia y meterme por el mínimo espacio que había para salir ileso del evento inesperado, sirvieron de nada. Cinco simios jóvenes aparecieron vestidos de chaqueta y suéter, y con arma en mano comenzaron a lanzar una lluvia de insultos, exigiéndome que me bajara del carro. Una vez fuera, me agarraron y me llevaron al suyo. Ahí me di cuenta de que había perdido la batalla, y que mi vida dependía de lo que ellos decidieran.

Un golpe por la cabeza, otro por las costillas. “Ajá, mamahuevo, creíste que te ibas a escapar”. El copiloto se voltea con el arma apuntando mi cabeza y mientras seguía dando golpes se proclama el jefe de la misión. “Aquí mando yo, tenlo claro, tú no te ibas a escapar ¿Quién coño te crees? Aquí sólo mando yo”.

“No me sigan pegando, yo no soy un animal ¿qué es lo que quieren?”, les digo, para jugármelas antes de que me rompan el cráneo con las armas. “¿Qué es lo que tienes tú? Oro, ¿dónde está el oro? Queremos oro y dólares”. Les expliqué como pude que yo no tenía oro, y con intentos de apaciguar las aguas les dije “ojalá yo tuviera oro: no estaría aquí montado con ustedes si eso fuera así”.

Seguimos rodando por la Cota Mil mientras me quitaban el celular y me preguntaban a qué me dedicaba. Con orgullo y pensando que podía salvarme de alguna manera les contesté que era periodista y que si no me mataban esa noche escribiría una crónica de los sucedido. (Aquí la tienen, lo prometido es deuda. Ahora sólo devuélvamele mi computadora).

Siguieron preguntando por el oro, y decidieron que iban a mi casa a buscarlo, y que en caso de no conseguirlo me caerían a tiros. Intenté de cualquier manera convencerlos de que no hacía falta ir hasta allá, porque definitivamente no iban a encontrar oro, pero sí a mi mamá durmiendo: todo podía acabar en un caos. Caso perdido. En cinco minutos estábamos en mi casa sin yo haber dado la dirección. No podía dejar de preguntar cómo sabían donde vivía: “¿Tú crees que somos idiotas novatos?”, me dijo uno de ellos sonriendo. Ahí me sonreí para adentro y me pregunté “¿en qué peo estoy metido?”.

Tardamos varios minutos fuera de la casa; estaban de alguna manera planeando la entrada y la salida. Uno de ellos, a modo de sacar conversación, me dice “tú estás loco, cómo te vas a tratar de escapar así, te salvaste de que no te maté antes”. Fue ahí cuando comencé a actuar de buena nota y a tratar de ganármelos para que una vez dentro de la casa no ocurriera nada que lamentar, y le contesté: “ponte en mi lugar: si te encuentras con un carro así y gente armada adentro también harías lo mismo”. Asintió y me dio la razón. En algo coincidimos, pensé.

Llega la hora, deciden entrar, abren el portón y entran al estacionamiento con el carro como si llevaran dos años viviendo ahí. Nos bajamos, el perro ladra, amenazan con matarlo, les digo que no, que jueguen con él. Abro la puerta y paso. Ellos me siguen. Llegamos a la sala y me preguntan por mi mamá. Les digo que está en su cuarto, que yo la despierto. Uno de ellos, alzado, me dice que él la despierta con la pistola. Ya con ánimos de superhéroe, así como el que está en su casa y nadie la toca, lo detengo con el brazo y le digo “no, la despierto yo”. Aceptaron.

A partir de ahí comenzaron a buscar el oro que nunca apareció. Se llevaron un puñado de dólares y de salida me dijeron que me fuese con ellos. Los nervios de mi madre en ese punto ya estaban al límite, mientras yo la calmaba diciéndole que al menos tenía que recuperar el carro.

Salí de la casa con uno de ellos, y llegamos al carro que estaba esperando en la calle. El que me lleva entra primero, y después me dice que me meta. El conductor se molesta y le reclama al otro “¿qué te pasa chamo? ¿ahora eres novato? ¿cómo te vas a meter tu primero? Se puede escapar y nos pueden agarrar. Pon atención”.

En ese momento les digo que no me maten, que me lleven a buscar mi carro y dejemos todo así. Se ríen mientras amenazan con amarrarme y fusilarme. Llegan los otros que faltaban dentro de la casa. Uno cargaba un microondas, el otro un cuadro. El cuadro no lograron meterlo dentro del carro, el microondas sí.

Dos cuadras más allá estaba mi carro. Me dejaron salir. Cuando fui a montarme me conseguí con un gordo sentado en el puesto del piloto con mi computadora guindada. Sí: la computadora donde tengo toda mi vida, proyectos, libros y guiones (y no, no tengo respaldo de casi nada). Le pido que por favor no se la lleve. “Cállate la boca” fue lo que alcancé a oír.

Regresé a mi casa. Ya mi mamá había llamado a todos los vecinos. Tuve que echar el cuento una y otra vez con ganas de irme a dormir o a calentarme un sanduche aunque ya el microondas no estaba.

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El lugar del olvido

2010-07-17T19:39:00.002-04:30

Mi padre me lo dijo, lo perdiste todo
Hago lo imposible por volver, pero ella ni rastro dejó
Lo hice para darme mi puesto y dominarme
Porque temía perder los rezos que me mantenían en mi lugar
Si todo ocurriera por algo, ¿por qué nos arrepentimos?
Mi padre me lo dijo, ella era la indicada
Cuando regreses ya nada existirá
Miedo al retorno, y al ahogo sentimental
Ese que encerrado en las tinieblas te dejará
Si todo ocurriera por algo, ¿por qué nos arrepentimos?

Al final, sólo quieres besarla, pero el humo todo se lo llevó.

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Somos como somos… (Parte II)

2010-07-09T16:48:00.006-04:30

- No me siento en las primeras cinco filas del cine. Si es lo único que hay, me paro y me voy.
- Todavía no me gusta Dave Matthews Band, a pesar de los insultos a mi persona.
- No soy del que olvida con facilidad las cosas que me hacen.
- No soy amante de los niños.
- No se como reaccionar en los momentos incómodos.
- No me gusta conocer gente nueva. Siempre me caen mal a primera vista.
- Creo que a estas alturas, Katy Perry superó a Megan Fox.
- Solo le voy a un equipo de fútbol, al AS Roma.
- No me gusta el béisbol. Y el basket tampoco.
- No soy creativo. Me cuestan las ideas nuevas.
- Sigo escribiendo el mismo libro de hace dos años y nada que llego a la página final.
- Me avergüenza un montón hacer las campañas de VotaFranchi.
- La película que quiero hacer la tengo clara, pero falta el dinero.
- Necesito ayuda con cualquier tema que tenga que ver con algo administrativo.
- No puedo estar más de 10 minutos en un banco.
- No me gusta hablar por teléfono.
- Prefiero Etiqueta Negra antes que ron.
- Tengo curiosidad y fetiche por el suicidio, como estudio.
- Twitter me parecía para bobos, ahora soy un bobo más.
- Las mujeres me intimidan.
- Creo que las colas son la causa de las drogas, alcoholismo y amargura que hay en el país.
- Me gusta actuar, pero no en teatro.
- No me gusta estar tanto tiempo encerrado en mi casa.
- La lluvia es buena, sólo en la noche.
- Todo se me olvida. Puedo pensar en hacer algo y a los cinco segundo no recordar lo que iba a hacer.
- Sigo sin entender por qué a las fotos de perfil en Internet le dicen “avatar”.
- Este blog no tiene sentido, nunca lo tuvo.
- No le veo la practicidad a Tumblr.
- Desde que descubrí el Torrent ya no voy al cine.
- Trato de leer y ver una película cada noche.
- Odio los llanos de Venezuela.
- Más de dos horas en un avión se me hace insoportable.
- La Nutella es el mejor chocolate.
- Todavía no conozco Nueva York.
- Tengo gustos a favor de las películas apocalípticas (bien sea zombies, infecciones y catástrofes naturales).
- A la edad que tengo todavía no se dividir.
- Prefiero mil veces Mac antes que Windows.
- Admito que me gusta la política incorrecta de Maradona.
- La política es para idiotas.
- Los italianos tienen todas con las que echárselas por la pizza.
- Caracas no está en mi Top 5 de ciudades.
- Trabajo como periodista y no me gusta el periodismo.
- Los mejores inventos del hombre son el aire acondicionado y la cama
- Me molesta enormemente el fanatismo religioso.
- Trabajar en Herbalife a los 40 años me parece patético.
- Me molesta la gente que vive según los apellidos de los demás.
- No le veo el sentido a tener que bailar para hacer fiesta.
- El ska es de mis géneros favoritos.
- Creo que Antonio Banderas y Salma Hayek no tienen películas buenas.

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El punto de inflexión que se repite y se repite constantemente

2010-07-07T18:54:00.003-04:30

Llegué desecho, al punto de no querer voltear cuando sonó el necesitado sonido, y eso que llevaba el día esperándolo. Quizás la semana, porque ya me lo había perdido en otras ocasiones. ¿Por qué el rechazo? Pensé. Estamos al punto absurdo de repugnancia, y exagerado porque las cosas no eran así. Pero al final de cuentas, yo no era quien mandaba ahí.

Ese sitio tenía una oscuridad eterna. Ya no había sentido en el lugar. Solitario en pleno, depresión constante, todo echado al olvido. Las ganas de sobresalir y nadar hasta la superficie se habían quedado en el invierno personal de la razón. La cabeza antes a punto de estallar, con el paso del tiempo ya ni rastro de cabeza queda.
La llamada esperada nunca llegó. Ni recuerdos del tiempo transcurrido en la espera. Una barba a medio afeitar indica que los deseos se fugaron y se perdieron en el remolino de ideas conspirativas que sobre ella podrían caer.

Si, estúpido. Te lo volviste a perder. Por no voltear, por malcriar a la soledad ficticia que lo agotó todo. Por desertar y no callar la nada que nubla el único recuerdo que todavía vive en las entrañas de ese lugar. Ese anhelado lugar. Ese único lugar que a estas alturas no has podido soltar, y que poco a poco se lo consume todo porque ese fue el poder que le diste, porque ella, con la facilidad de un niño que comienza a cuestionar, supo dejarlo atrás; para bien o para mal, que importa, lo dejó atrás.

Y lo único que queda ahora es esperar, esperar y esperar, a que un día, con un mínimo de valentía, no se me de por voltear en ese preciso instante en que todo vuelve a ser normal por segundos de vida plena, pero que para la imaginación, son toda una vida, toda una historia.

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Del Día del Periodista al periodismo de antaño

2010-06-28T00:30:00.002-04:30

A ver, hoy Venezuela entera está celebrando el Día del Periodista, porque ante los momentos de desconcierto y locura extrema que el país vive, son ellos los que aprovechan la situación para salir a la palestra pública y darse su puesto y espacio en la sociedad.

No con esto digo que todos los que ejercen esa profesión están aprovechándose de los momentos que vive el país, y crearse un nombre para poder hacer desastres en el bando de preferencia, pero si, hay unos cuantos en esas andanzas.

Y es que todo el panorama está servido para que el periodista logre anteponerse ante una masa que bien puede estar bajo los parámetros del odio o de la idolatría cegada del discurso convencedor. En Venezuela el periodista siempre tiene la razón.

Los medios están para informar a la gente, y al tener ese poder terminan controlando a la masa.

Todos los venezolanos están abriendo una cuenta en Twitter para estar más cerca de la información, y conocer antes que los demás la verdad. Si, al propio estilo de una competencia de ego. Entonces, dentro de esa plataforma virtual, el que se haga con un nombre termina siendo un periodista respetado, porque de forma veraz tiene la verdad en sus manos.

El otro día, un narrador de Meridiano, sin intención, mató a Simón Díaz porque esa fue la noticia que le pasaron en pleno juego del Mundial. Y seguramente el viejo estaba disfrutando como todo el mundo de una partida de fútbol. A partir de que se anunció la falsa muerte, comenzaron lo sentimientos encontrados y la lluvia de mensajes por celulares y Twitter. Ese es el poder del periodismo. Es capaz de jugar con la mente de las personas.

Ahora, desde hace varios meses he venido ejerciendo esa profesión, y siempre digo que no es de mi agrado; y lo digo porque no le veo evolución. Yo sé que muchos dirán que estoy equivocado, pero me parece un crimen que un periodista no pueda opinar. Si, ya sé, sólo están para informar objetivamente, pero las normas están hechas para romperlas, y quienes las rompen marcan la diferencia.

Estaba leyendo un libro de Chuck Klosterman, donde pone un ejemplo: un reportero va a una farmacia por un refresco, y en eso una persona mata al cajero de un tiro. Llega la policía, y el asesino dice ser inocente. El reportero llama a su editor y le dice que va a cubrir la noticia. Llega a su casa y la redacta. En esa redacción, el reportero debe poner las declaraciones del asesino diciendo “yo soy inocente, jamás lo maté” y tiene que dejar claro que hay una posibilidad de que el tipo sea verdaderamente inocente, a pesar de que él, en carne y hueso, estuvo presente en el hecho y vio al culpable presionar el gatillo.

Me insultaran y me dirán que estoy loco, pero no veo al periodismo salir adelante, más bien es una especie de moda que hay en el país precisamente por los tiempos pesimistas que estamos viviendo, y a eso agregado esta nueva era de “periodismo ciudadano” donde cualquier que tenga Twitter o BlackBerry dice ser reportero “de calle”. ¿Y después dicen que no hay trabajo aquí?

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De serie no terminé siendo nada

2010-06-23T00:29:00.002-04:30

Todos desde pequeños siempre imaginamos lo que queremos ser cuando seamos grandes. Unos piensan en ser bomberos, astronautas, cantantes, bailarinas, secretarias, pilotos y un centenar de profesiones que jamás terminarán ejerciendo porque si a la edad de tomar decisiones siguen creyendo esas ideas, los padres los terminan desterrando familiarmente. Porque si, nuestros padres siempre tienen como esa idea del querer ser de sus hijos, y cuando estos los defraudan diciendo que quieren ser lo que no esta preestablecido en la mente de los progenitores, entonces llega el caos, la depresión, el “tú estás loco”, “vas a defraudar la familia”, las amenazas de que no vas a vivir bien, que serás un pela bola toda la vida y que dormirás por siempre debajo de un puente.

Un día yo siendo pequeño, pasando canales en la televisión, me encontré con una película de Freddy Krueger. Eran como las once de la noche, al día siguiente tenía que ir al colegio y mi madre se dio cuenta de la película que estaba viendo. Al instante me dice que no vea eso y me apaga el televisor. Yo, a hurtadillas, (palabra que precisamente no cabe aquí, pero quería escribirla alguna vez en este blog) después de esperar a que se durmiera, terminé de ver feliz y contento mi película de terror.

Desde ese día decidí que es lo que quería ser cuando fuera grande: asesino en serie. Si, ¿por qué no? Esa gente goza de una manera peculiar. Incluso hasta juega. Es como un juego de tesoro escondido. Vas por ahí matando gente (ojo, lo disfrutan. Será porque están enfermos o trastornados, o son hijos del diablo, pero lo disfrutan), y a la vez dejando pistas cuidadosamente para que sigan tu rastro - pero claro sin titubear - y poder así pasar de nivel.

Me dediqué a ver mil películas de ese género para poder así comenzar a crear mi estilo, mi propio asesino nato. Pero poco a poco me fui dando cuenta de que eso se lograba en otro tipo de sociedades, no en la mía. Aquí yo podría llevar a cabo mi objetivo y la policía jamás iba a seguir mi juego. Se iban a olvidar, la prensa no lo iba a sacar, no podría llamar al programa de radio más escuchado a dar señales o confesar mis actos. No, se volvería aburrido al cabo de dos semanas.

No me servía, aquí hacer un acto como tal tenía que estar justificado por alguna razón, y yo no tenía ninguna, porque matar por un blackberry (bueno, en esa época no existían todavía) era absurdo. No me hacía falta la comida, entonces tampoco. A esa edad no manejaba, entonces no hacía nada con matar por un carro. No tenía una novia infiel, no me debían dinero, (en realidad si, pero no era para tanto), no estaba involucrado en drogas, no andaba borracho. De verdad, no había sentido alguno.

Frustración absoluta. En las películas cualquiera se ponía una mascara y con un machete hacía desastres. Yo no podía.

Fueron pasando los tiempos, y mis amigos que antes querían ser pilotos y cantantes, comenzaron a decir que serían abogados e ingenieros. A mi no me gustaba ninguna de esas dos. Prefería ser escritor o modelo de ceja. Mi papá me decía que siguiera sus pasos y me convirtiera en doctor, mientras mi mamá me decía que estudiar humanidades era de homosexual. Después preguntan por qué, y hasta lo llaman loco, por querer ser asesino en serie.

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Manejando personal desde arriba

2010-06-17T21:03:00.002-04:30

La gente me reclama cuando digo que Dave Mathews Band me parece la banda más aburrida del mundo, bueno, después de UB40. Yo acepto que cada uno de ellos son buenos músicos por separado, pero no me gusta. Me duerme su música. Me pasa a veces lo mismo con Coldplay, creo que un concierto de ellos también sería aburridísimo. Lo más seguro es que no iría, aunque quizás si porque no vivo en México donde todas las semanas hay conciertos y tienes para elegir que ver y que no ver. Aquí tienes que ver lo que te obligan a ver. Y además hay que pagar la vida para comprar una entradas.

Me pasa también con la película Lady in the Water, de Shyamalan. A nadie le gusta, pero a mi me gustó. Si, quizás un poco por compromiso con el director, pero me gustó. Creo que el tipo tiene la mente igual que yo. Me gustan los extraterrestres, y hace Signs. Me gusta lo paranormal, y hace Sexto Sentido. Me parece interesante la vida de los Amish, y el tipo hace The Village. Siempre he creído que el tema de los suicidios es digno de estudio, y saca The Hapenning. Él está como haciendo películas para mi, aunque viendo los trailers de la última que va a estrenar, creo que ya se fastidió de mis gustos.

En estos días, el trabajo se ha hecho menos fastidioso porque paso todo el día viendo juegos del Mundial, es perfecto – aunque el sonido de moscas lo tengo ya hasta en el sueño-. No sé que pasará cuando se acaben los partidos, tendré que renunciar y quedarme en mi casa durmiendo sin ver la luz.

Hoy llevaron una vuvuzela de esas que pitan los africanos durante los 90 minutos en los juegos. La sonamos una vez (poderoso sonido, lo acepto) y los de la oficina del piso de arriba mandaron un correo quejándose del escándalo. Alegaban que se sabían la vida de todos nosotros porque siempre escuchan nuestras conversaciones. Así de aburrida será la oficina de arriba. El email ponía en determinado párrafo algo así “entendemos que por la naturaleza de su negocio tienen otro tipo de manejo de personal”. Tal cual ovejas. “Manejo de personal”. Yo me pregunto ¿allá arriba fabrican esclavos o máquinas de trabajo? ¿que tienen que estar manejándolas? Es curioso.

Hoy me salió esto como de diario.

Salud!

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Reflexión a falta de creatividad N* 5 (El periodista barato)

2010-06-08T22:48:00.004-04:30

Tengo un tiempo metido en esto de ser periodista, y aclaro que no me gusta ni me llama la atención, pero así son las cosas, a veces uno hace lo que no le gusta mientras termina de lograr lo que verdaderamente le gusta. Es así. Si no pregúntenle a Berlusconi que tocaba el violín en un crucero antes de ser dueño de Italia. Tampoco es que yo quiera ser dueño de Italia y dejarme pegar en la nariz con una figura pequeña del Duomo de Milano, pero a ver, uno tiene sus sueños y sus metas.

Comencé con esto del periodismo político primero. Es terrible, es estresante y fastidioso, todo el día pendiente de que hace o no hace Chávez. Y llega un punto que te das cuenta de que el venezolano común vive su vida según él. Si, es el rey del país.

Después pase a la parte de cultura. Es mucho más agradable, fresco, pero al final terminas dándote cuenta que es banal, chismoso y medio homosexual –ojo no tengo nada contra los homosexuales-.

El otro día me invitaron al estreno de Sex and the City 2, la reseña aquí. que película tan terrible, es como una preparación para lo que viene con Twilight. No voy a hablar mucho de esto porque si quieren saber mi opinión está aquí de nuevo.

La cosa es que a mi no me gusta escribir sobre la gente. Sonara egocéntrico pero a mi me gusta escribir sobre mi y sobre otras cosas, pero no sobre gente. Más bien que la gente escriba sobre mi.

Pero bueno, ya está. Todo a su tiempo.

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Caja negra

2010-05-27T23:35:00.003-04:30

Si, esa noche desperté en medio de un silencio sepulcral. La oscuridad encandilaba mis ojos. Absolutamente nada podía distinguir a lo lejos ni a lo cerca. Mil veces me pregunté la razón de mi estadía en ese lugar, que había conocido de cerca pero que jamás había visitado en estado presencial.

Recuerdos, recuerdos míseros de vida ajetreada, aunque con aires de disfrute momentáneo, por así decirlo para no fragmentar todo lo logrado en tantos años.

Estaba acostado en el suelo de mi nuevo mundo, mientras respiraba mi techo a pocos centímetros de mi rostro. Inmovilizado por una anestesia natural, de esas que se activan en el momento final, justo después de la hora.

No encontraba en mi cabeza el momento preciso de mi llegada a este lugar. Las fotografías mentales no me daban ninguna pista y mi desespero claustrofóbico iba en aumento. Intenté gritar, pero de mi no salió más que un desatinado murmullo.

Estaba allí por algo, por alguna razón desconcertante. Yo no era un simple regalo de envío, esa oscuridad significaba algo más allá y tenía olor a final. Mis deseos de curiosidad desesperada lograrían, algún día, conocer la verdad.

Desde arriba, ella, con paraguas negro en mano protegiéndose de la lluvia nocturna, observaba sin expresión alguna aunque en su más profundo ser lamentaba el curso de los acontecimientos.

Pensó que probablemente él estaría preguntándose, en ese mundo que le fue creado, las razones que lo llevaron a ese encierro infinito y final. Ella sabía, que algún día, él lograría entender cuándo y por qué se destinó a pertenecer a ese lugar, a la caja negra.

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Retrospectiva a compromiso

2010-05-19T12:59:00.003-04:30

Captaré tus venas retraídas en el ocaso de la misma manera que tu comportamiento va en aumento. En aquel entonces, jugábamos a las cartas cuando el vecino nos veía con cara de odio, mientras nos bajábamos esa botella de ron barata y pegábamos gritos hasta el amanecer.

De ese día en específico donde tú volteaste la cabeza y decidiste ver el más allá, no lo recuerdo. Pero si hago el mínimo intento por recuperar los sueños que tanto soñamos juntos estando despiertos, encontraré la solución que ambos ofrecimos para acabar con los niños predilectos.

Siempre creías tener la razón en cualquier discusión que optábamos por discutir. Yo al final me daba por vencido ante tanta rigidez de carácter tuyo, que no daba ni un indicio de vuelta o de ganas de perder.

Desesperado y con miedo, furioso miedo, y lo acepto a modo de seriedad admitida, a que llegara ese final donde los encuentros podrían verse imposibilitados ante las malas ganas que había en tu entorno. Ese siempre a escondidas tuyo, no era tampoco de confiar hasta el alba de nuestras vidas.

Los anteojos de la felicidad que ilustrabas con un quita y pon regresivo, admito de nuevo, me volvían loco. Era ese gesto, ese deseo ferviente de volver al contacto entre dos que se las juegan a desconocidos pero que por dentro y sin saberlo lo conocen todo.

Un mensaje a viva voz tal botella en mar, encuadra el sonido que iluminaría el sistema auditivo, que nos daría el reconocimiento instantáneo de aquella época, que de romántica no tenía nada, pero si de aires aventureros.

La experiencia fugaz fue de corto plazo. Tú estuviste ahí, yo también, siendo para ambos quizás distinto pero en el fondo algo real y parecido entre matices unidireccionales. Cada quien llevaba su destino a cargo pero con los sentidos medio retraídos por el deseo encarnado de buscar la llegada al punto de inflexión, pero a la misma vez sin quererlo.

Esos últimos días de existencia tuya fueron los que menos marcaron en mi, ya que veía venir la catástrofe de culminación prácticamente con fecha y todo. Tus ojos lo mostraban en vivo, era algo que no tenía vuelta atrás. Las cartas estaban echadas esa última noche, el vecino refunfuñaba, el ron a medio acabar, y cómo lo recuerdo, tan lucido y perfecto, fue ahí, en ese preciso instante marcado en la historia sin contexto alguno: tu último adiós.

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¡Bienvenidos al circo del payaso blanco!

2010-04-13T20:46:00.002-04:30

(Conclusiones del reciente viaje a Roma)
Me disculpan los ofendidos...

“Fuora fuora” gritaba un guardia del Vaticano a una señora negra de aspecto humilde que intentaba vender unas rosas. Unas “escaleras santas” frente a la Basílica de San Juan Letrán donde la gente es obligada a subir de rodillas. Entradas y tickets que deben ser compradas para entrar a las distintas iglesias importantes, o con arte interesante de ser visto. Tienda de souvenirs en la Piazza San Pedro, donde los rosarios son más caros que en cualquier otro sitio.

¡Bienvenidos al circo! ¡Al circo de la fe!

Tenía entendido yo que en la Biblia se dejaba bien claro que Jesús pedía que todos se acercaran a él. Incluso indicó en un momento determinado, que los ricos no entrarían al reino de los cielos. Entrando a San Pedro, en el Vaticano, existe un letrero que indica que las personas no pueden entrar con camiseta o pantalón corto. El pordiosero que no tiene con que vestir es rechazado en las puertas del Vaticano. A ver, Jesús tampoco es que llevaba una capa dorada, más bien implantó la moda de los trapos desechos. (abajo pueden leer mi discusión sobre llevar sombrero o no en una iglesia).

Durante tantos años nos han inculcado tantas barbaridades, mentiras que terminamos siendo manipulados por ese imperio que se esconde detrás de una palabra: fe.
El Museo del Vaticano, si, donde está la Capilla Sixtina, es uno de los que cobra la entrada más cara. Si tanto se preocupan por la pobreza y el mal en el mundo, porque en los alrededores de lo que ellos llaman “el país más pequeño del mundo” hay tantas mujeres arrodilladas pidiendo dinero para subsistir en la vida.

¿No tienen asuntos más importantes que hacer los curas que seguir cometiendo actos de pederastia?

Por casualidad –porque en realidad estaba buscando otra cosa- llegue a las escaleras estas que llaman “santas”, y me di cuenta de que el mundo está verdaderamente mal, consumido en la ignorancia y en la manipulación continúa. Unas pobres ancianas que no logran ni caminar correcto, sacrificándose en subir escalón tras escalón de rodillas. Eso es completamente inhumano. ¿Es eso lo que quiere su dios? ¿El masoquismo, la crueldad, el dolor? Un letrero bien grande obligaba a quien quisiera subir por dichas escaleras a hacerlo de rodillas y no de pie. Y si una anciana lo intenta subir de pie, es regañada.

Mi padre fue a ver el show de Ratzinger el día del domingo santo. Una lluvia torrencial caía ese día. La plaza estaba repleta de gente. El protagonista del show en cuestión estaba sentado bajo un gran techo blanco mientras los asistentes prácticamente se bañaban en una piscina natural. No importa, el show debe continuar, y que ni se atrevan los marroquíes a intentar vender paraguas porque con su aspecto no son bienvenidos a entrar.

Es una venta tras venta, y sin dejar a un lado la gran publicidad de Bwin que hay en las columnas de la plaza.

No me pidan que crea en payasos que juegan con las creencias de las personas. No me pidan que crea y apoye a quienes cambian la historia y se aprovechan de ella. No me digan que debo invertir mi tiempo en, como dijo alguna vez Bill Maher, quienes trabajan con el negocio de la vida después de la muerte.

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Per rispetto a la chiesa

2010-04-13T20:38:00.002-04:30

Visitando la iglesia de San Pietro in Vincoli, donde está el Moisés, escultura de Michelangelo.

Guardia: Quítate el sombrero por favor.

Yo: (sin quitármelo) Ya, ya estoy saliendo.
Guardia: No, quítatelo ahora, dentro de la iglesia no puedes llevar sombrero.

Yo: Ok, ya me estoy saliendo, no me lo voy a quitar aquí para dar 10 pasos y volvérmelo a poner. De igual forma no veo ninguna norma escrita que diga que no puedo entrar con sombrero.

Guardia: No hace falta escribirlo, es sentido lógico, en la iglesia no puedes llevar sombrero.

Yo: ¿Lógico? ¿Por qué?

Guardia: Por respeto.

Yo: ¿Por respeto a quién?

Guardia: Por respeto a la iglesia.

Yo: ¿Cómo que por respeto a la iglesia?

Guardia: (atónita) Si, por respeto a la iglesia.

Yo: ¿Por qué?

Guardia: Porque si.

Yo: Porque si no es una respuesta.

Guardia: Porque si, porque si, por respeto a la iglesia.

Yo: Ya te dije, porque si no es una respuesta, además, el papa siempre lleva sombrero, incluso en la iglesia.

Guardia: (mezcla de desorientación y cólera apunto de explotar) Tú no eres el papa, jamás te compares con el papa.

Yo: ¿Por qué no me puedo comparar con el papa? él es igual que yo…una persona.

Guardia: Él no es igual que tú, él es el papa.

Yo: Bueno no importa, ya igual me voy.

Guardia: No, quítatelo aquí y te lo pones afuera.

Yo: Si, si, lo que tú digas…ya me voy.

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La culpa es de Al Gore

2010-03-20T13:56:00.004-04:30

Todos los días para llegar al trabajo siento como si estuviera bañándome en una piscina con el calentador a punto de reventar. La gente con abanicos pierde en el intento de crear brisas personales. En la Av. Francisco de Miranda, un anciano grita: “el calor nos desbarata”, mientras yo me paseo por la zona buscando pipotes de basuras –para un artículo sobre la falta de sitios donde botar los desperdicios, pero ya ese es otro tema-.

Desde que comenzó este calor, los venezolanos le han dado cita a miles de teorías conspirativas con respecto a los terremotos, sus causas, el imperio y su maquina destructiva. Yo por mi parte considero que la culpa absoluta la tiene Al Gore; y nombro a este personaje porque fue precisamente él quien nos metió en la cabeza todo este asunto del calentamiento global, el fin del mundo y las catástrofes naturales.

Si no fuera por su documental –en principio no habría ganado un Oscar, ni optado por un Nobel-, todos estaríamos viviendo nuestras vidas quejándonos del calor normalmente, sin dormir esperando lo peor presas del pánico del Mass Media.

Al Gore nos cambió el mundo. Nos puso a pensar cosas que hasta el momento conocíamos únicamente dentro de una trama de Hollywood. De a poco nos ha estado volviendo locos, porque ahora más que nunca con cada terremoto, huracán, ola de calor o falta de luz y agua, creemos que son hechos que preceden al Apocalipsis.

Muchos dirán que perdí mi cordura al escribir esto, y afirmarán que hay que actuar porque sin duda alguna el calentamiento global o el fin del mundo viene con todo y nos acabará en tres años, pero tienen que aceptarme que Al Gore capitalizó el tema. El tipo logró borrar de la cabeza de la gente: el terrorismo, las enfermedades, plagas y demás hechos que podrían ir en contra de la humanidad, para envolvernos en el terror mundial de que la vida, tal como la conocemos, se acabará, y nosotros somos los principales culpables.

A raíz de esto, el marketing mundial nos ha bombardeado de este nuevo boom verde, donde todo el mundo es ecologista –únicamente de palabra la mayoría – y la moda ahora es ser vegetariano. Creo que nunca habían militado tantas personas en Green Peace como hoy en día.

Nosotros aquí en Venezuela, al ver como el mundo entero poco a poco se cae a pedazos por los temblores –que según los entendidos en la materia son productos de maquinas malévolas creadas por el imperio destructor del planeta para adueñarse del petróleo y convertirnos en esclavos de su propio gusto -, estamos esperando en cuenta regresiva la llegada del terremoto que nos sacudirá. Somos presa del pánico que es causado por la idea de algo que en teoría va a ocurrir ahora porque Adriana Azzi y nuestro amigo Al Gore lo dicen. Y sin duda no estamos preparados para su llegada.

Ahora con esto los ayudo a tener a quien culpar cuando el terremoto llegue, si es que llega, y así dejamos de culpar a quien acostumbramos a echarle la carga de todo lo que aquí ocurre. Digo, porque si no tendría que escribir un próximo artículo sobre la capitalización de la culpa del presidente.

RFC

Alice In Disneyland

2010-03-08T11:13:00.008-04:30

Me considero seguidor de las películas de Tim Burton, y definitivamente, esta no es la mejor del director hasta la fecha. Es una de las cintas más esperadas del año, y quizás por eso pierde fuerza una vez que es vista. Está sobrestimada.

Apegada a la historia de Alice In Wonderland y Through the looking-glass, Burton crea su propia historia, utilizando los personajes del primer libro, mientras se maneja en su mayoría con la del segundo. Se puede notar a perfección la mano de Disney, censurando las ideas oscuras de Burton, y dándole el toque familiar/infantil a la película, aunque el maduro y negro guión nos conduzca hacia otra cosa.

Nos muestra una Alicia mayor, a punto de casarse, con una madurez que la convierte políticamente incorrecta en la época en la que está. Su locura es transmitida a través de los sueños, y a medida que avanzan los minutos no sabemos quien es el cuerdo de la historia: la niña o quienes viven en el mundo paralelo.

La estética de Burton se denota a medias. A pesar de sus características puertas y ramas espirales, se deduce que Wonderland no es el mundo que el director se planteó en su cabeza para darle vida a la historia, ni el que Carroll muestra en sus escrituras: una vez más, la mano de Disney se hizo presente.

Los personajes varían entre lo perfecto y lo mediocre, son presentados de forma que pareciera que todos los conociéramos a fondo, de manera que no se profundiza en ninguno. Interesante la estética de Ábsolum, la oruga, el personaje más sabio –dentro de su propia locura- aunque la voz de Alan Rickman no se me hace la más apropiada para la ocasión. El gato Cheshire con un sarcasmo que en ciertas ocasiones se queda corto. La Reina Blanca (Anne Hathaway) con una exagerada inocencia, que llega a parecer burlesca cada vez que aparece en pantalla. Mención aparte para la Reina Roja (Helena Bonham Carter), la mejor actuación de la película sin duda alguna.

Algo que si es cierto después de ver a Johnny Depp haciendo del Sombrerero Loco, es que el actor ya está acabado. Este personaje es el hijo de Jack Sparrow, Willy Wonka e Ichabod Crane (Sleepy Hollow). Los mismos gestos, la misma actuación a la que nos tiene acostumbrados este señor que ya pareciera que es un actor limitado. Tim Burton debería evolucionar y cambiar a su predilecto, es hora de avanzar.

La historia es una mezcla de Hook de Spielberg, La Historia Sin Fin y Narnia. Alicia estuvo en Wonderland a los 10 años y sus recuerdos son a través de un sueño. El Inframundo espera su segunda visita para salvarlos del autoritarismo de la Reina Roja y acabar con su arma: el Jabberwocky. Es exactamente a lo que nos tiene acostumbrados Disney en los últimos años, el extranjero que llega con el titulo de “elegido” a salvar a un mundo desvastado.

Wonderland a pesar de todo, es perfecto, llega a ser como siempre nos lo imaginamos de niños. La digitalización está algo exagerada, pero no se pierde el sentido ni es estéticamente errada. Mención merecida para los dos castillos, en especial el rojo.

A modo personal, he sentido la presencia de Michael Jackson en las últimas producciones de Burton. Estuvo reflejado en el personaje de Willy Wonka, y ahora, una vez más en el baile final del Sombrerero Loco. ¿Burla, admiración, o simple paranoia personal?

RFC

Ahora yo entro en la nota de las predicciones

2010-03-07T15:37:00.003-04:30

Todo el mundo anda dando sus predicciones al Oscar antes de esta noche, yo un poco tarde muestro las mías...con eso de "a ver cuantas pego". Digo la que me parece que debería ganar y luego mi predicción.

MEJOR PELÍCULA
- Mi opinión: Inglourious Basterds
- Predicción: The Hurt Locker

MEJOR DIRECTOR:
- Mi opinión: Quentin Tarantino "Inglourious Basterds"
- Predicción: James Cameron "Avatar"

Mejor Actor:
- Mi opinión: Morgan Freeman "Invictus"
- Predicción: Jeff Bridges "Crazy Heart"

MEJOR ACTOR DE REPARTO
- Mi opinión: Christoph Waltz "Inglourious Basterds"
- Predicción: Christoph Waltz "Inglourious Basterds"

MEJOR ACTRIZ
- Mi opinión: Meryl Streep "Julie & Julia"
- Predicción: Sandra Bullock "The Blind Side"

MEJOR ACTRIZ DE REPARTO
- Mi opinión: Mo’Nique “Precious”
- Predicción: Mo’Nique “Precious”

MEJOR LARGOMETRAJE ANIMADO
- Mi opinión: Coraline
- Predicción: Up

MEJOR DIRECCIÓN DE ARTE
- Mi opinión: Avatar
- Predicción: Avatar

MEJOR DIRECCIÓN DE FOTOGRAFÍA
- Mi opinión: The Hurt Locker
- Predicción: The Hurt Locker

MEJOR PELÍCULA EXTRANJERA
- Predicción: La Cinta Blanca (Alemania)

MEJOR GUIÓN ORIGINAL
- Mi opinión: Inglourious Basterds
- Predicción: Inglourious Basterds

MEJOR GUIÓN ADAPTADO
- Mi opinión: District 9
- Predicción: Up In The Air

MEJOR EDICIÓN
- Mi opinión: Inglourious Basterds
- Predicción: Avatar

MEJOR DISEÑO DE VESTUARIO
- Mi opinión: The Young Victoria
- Predicción: The Young Victoria

MEJOR BANDA SONORA
- Mi opinión: Up
- Predicción: Avatar

MEJOR MAQUILLAJE
- Mi opinión: Star Trek
- Predicción: Star Trek

MEJOR SONIDO
- Mi opinión: Avatar
- Predicción: Avatar

MEJOR EDICIÓN DE SONIDO
- Mi opinión: Avatar
- Predicción: Avatar

MEJORES EFECTOS ESPECIALES
- Mi opinión: Avatar/Distric 9
- Predicción: Avatar

MEJOR DOCUMENTAL
- Mi opinión: The Cove
- Predicción: The Cove

Lanzo oficialmente mi candidatura

2010-03-05T22:36:00.000-04:30

VOTA FRANCHI, EL CANDIDATO QUE SE ATREVE

¿Será que el Ávila no nos deja ver más allá?

2010-02-17T13:54:00.018-04:30

A ver. Viendo videos de los Carnavales de Panamá, de Río, de Venezia, pude darme cuenta de lo bueno y satisfactorio que es tener una tradición, y esperar con ansias todo el año a que ese día llegue y disfrutarlo al máximo. La gente se prepara, arma sus disfraces, la alcaldía monta la escenografía, organiza un espectáculo. Es una distracción que se le regala a la sociedad.

Los españoles se preparan para lanzar tomates en la “Tomatina”. Los romanos esperan el 15 de agosto para celebrar el “Ferragosto”. Los alemanes rompen record todos los años en el “Oktoberfest”, y así podemos continuar escuchando tradiciones que se hacen todos los años en cualquier punto de este planeta.

Ahora bien, pareciera ser que en Venezuela cada vez que se intenta celebrar algo, termina en caos –perdón a los susceptibles y defensores a ultranza de todo lo que se lleva a cabo aquí-, pero la historia me lo ha demostrado.

Al pensar detenidamente, me doy cuenta de que en la ciudad en la que vivo a duras penas se celebra una tradición. No hay un día esperado por muchos para manifestar algarabía ante un hecho. Lo más cercano a esa fiesta popular en las calles es una marcha, porque si bien el contexto se da para hacer una protesta, es eso lo que menos parece.

Las costumbres se van perdiendo. De pequeño recordaba que jugaba con mis amigos a las bombitas de agua, fiestas de disfraces, etc. El martes en la noche me di cuenta de que la fiesta de Carnaval de Sabana Grande decidió cambiar las bombitas por latas, la alegría por violencia, el disfrute por vandalismo. Y ojo, no significa que ser tradicionalmente incorrecto esté mal, pero a ver, seamos creativos, innovemos. No nos convirtamos en salvajes instintivos irracionales.

¿Cuál es la razón para que en cada día festivo, la gente salga de las ciudades para ir a las playas? Sencillamente porque la ciudad no le ofrece la fiesta necesaria para que la tradición perdure y la gente se quede a disfrutarla. Deberíamos entonces cambiar el nombre de cada día festivo, y llamarlo, sin más, “Día de Playa”. Así la gente simplemente iría a cualquier punto del país donde haya arena y mar, a tomarse la cerveza correspondiente y a ser uno más dentro de una sociedad rutinaria que se queja de cualquier obstáculo o problema que se le presente sin buscar una propuesta o posible solución.

Las ciudad no nos ofrece nada. Los alcaldes están pendientes de hacer ruedas de prensa contra el presidente, o de que sus amigos entren a la Asamblea, en vez de representar a quienes los eligieron. No organizan eventos, no ofrecen alternativas. Por eso las playas terminan atestadas de los llamados “temporadistas”.

Ahora bien, me gustaría decir que la culpa recae únicamente en los encargados de crear estos espacios públicos, estas tradiciones. Pero el problema está en una gran parte en el venezolano irracional que no se comporta. El que, en los pocos momentos en que se logran estos eventos, no hace más que beber hasta el cansancio y acabar con la felicidad de todos, – caso Sabana Grande-. Pareciera que la festividad callejera y pública se relacionara directamente con la violencia y el vandalismo injustificado, porque, no sé, así se disfrutara más: molestando a los demás y acabando con la ciudad. O con la playa, o con la montaña.

No quiero ser pesimista, y de hecho creo muy en el fondo que esta sociedad venezolana algún día madurará. Algún día seremos lo que la mayoría supuestamente desea ser – o al menos así quiero creer-.

¿Los chinos conocen a Valentín?

2010-02-15T12:52:00.000-04:30

Confieso que esto del Día de San Valentín, o el Día de los Enamorados, o como quiera la gente nombrarlo, nunca fue de mi agrado. Siempre he creído que es un día planificado por los grandes capitalistas devoradores para vendernos globos con mensajes amorosos, o chocolates con forma de corazón, y hacernos ver que nuestras vidas tienen un día feliz al año, cuando la verdad escondida es que nos vemos patéticos.

Domingo de Carnaval, Día de los Enamorados, no hay nada que hacer. María Teresa y yo intentamos ir al cine. Yo quería ver “El Hombre Lobo”, ella, cliché andante, quería ver “Día de los Enamorados”. Y tal como ella, Caracas es un cliché masivo, no había una sola entrada para esa película.

Después de tiempos reflexivos, en una ciudad carente de ideas, resolvimos por irnos a casa, y hacer un Chinesse and Movies. No fue la mejor comida china que he comido, pero bastó para pasar un bueno rato sin que el famoso día nos consumiera como a cualquier.

RFC

El día que marcó al país inexistente

2010-02-03T23:53:00.003-04:30

No tengo ninguna intención de convertir este blog en algo político, pero esta es una columna que escribí para CodigoVenezuela.com, y a falta de creatividad para escribir algo aquí en estos días, la pongo con modestia.

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El día que marcó al país inexistente

Un 2 de febrero hace once años condenamos a este país. Recuerdo estar casa de una tía esperando en familia –tal cual reunión de cumpleaños- los resultados de las elecciones que le darían un giro negativo a esta nación. El héroe del momento, el Robin Hood moderno, había ganado, y prácticamente Venezuela entera estaba de fiesta.

Desde ese momento, mi familia y mis conocidos más allegados, pasamos a formar parte de una “minoría” que atentaba contra las libertades del país. Entramos en el grupo de los oligarcas, apátridas, lacayos del imperio –y ojo, nunca me enamoré del imperio-.

Tras ese 2 de febrero, conocí lo que era una protesta popular. Con alguna esperanza, que nunca se formuló, participé en decenas de marchas, que al día de hoy lo que puedo asegurar es que me sirvieron de ejercicio físico, y quizás mental, ¿por qué no?

En estos años he intentado elegir un número grande de candidatos para cualquier cargo político. Hasta ahora habré podido decir que he ganado unas dos veces como mucho, porque siempre vence precisamente el personaje por el cual yo no voto.

En estos once años que han pasado desde entonces, el tema político se ha adueñado de absolutamente todos los espacios que estructuran a este país. Cualquier reunión social, cualquier visita a una tienda, restaurante, gimnasio, se escucha a viva voz lo que es una queja o una alabanza a lo que se está haciendo en materia gubernamental.

Aprendí que el rojo ya no está bien visto cuando no hay ánimos de representar a un bando en específico. Llegamos al punto en que relacionamos un color con la política, y hay quienes no dejan de modelarlo, cuando por el otro lado hay quienes lo repugnan al extremo de no usarlo.

La violencia en las calles cada día está más desatada. Cada mañana un cuento nuevo, una historia de pérdida más que lamenta una familia. Las noches hacen su juego entre la oscuridad y la decepción. La corrupción ha rebasado los límites.

Hace once años no tenía idea de política, porque no estaba involucrado en ella. Tenía otros intereses, quizás más personales y egoístas, pero cómo no, más sanos. Hoy, ante tanta decepción, frustración, y deseos de cambio, sigo esperando con esa mínima esperanza, que se repita un 2 de febrero; y casa de la misma tía, ver como le damos fruto a una nación en penumbras e inexistente.

RFC

La ciudad que cambió inspiración por política

2010-01-20T21:57:00.002-04:30

Las ciudades inspiran, dice la gente. Siempre hemos escuchado que París produce amor, Florencia nos regala arte, Buenos Aires para los despechados, Londres ligado a sus tradiciones, y Berlín, poder. Pero la pregunta que se hacen muchos –o por lo menos yo-, es ¿qué nos ofrece Caracas? Pareciera ser, y disculpen los ofendidos, que cambiamos inspiración y arte por política, estrés, depresión y conspiración. ¿O será que eso es lo que nos transmite?

Desde hace años en esta ciudad se han perdido las ideas, el arte, las ganas de distraernos y pensar más allá de la miseria política que nos consume.

¿Quién no ha pasado más de una noche en penumbras sin saber qué hacer? Bien sea por el miedo a exponer la vida en el campo de batalla por la supervivencia o porque la ciudad no ofrece un lugar atractivo, permanecer en esa incertidumbre es una opción cada vez más corriente.

Todos los días se escuchan nuevos cuentos donde los amigos, familiares o conocidos son víctimas de la violencia y la inseguridad. Nosotros respondemos dejando de salir a un bar, a un café (que contados con la mano son), o incluso a la playa.

Ante los hechos que ocurren día a día, podrían existir miles de Edgar Allan Poe dándonos qué leer por las noches, a falta de lugar para olvidarnos de la disociación rutinaria. A ver, que si hay una ciudad que inspire crónicas o novelas criminales es ésta. Y disculpen los ofendidos, de nuevo.

El otro día pregunté dónde podría haber un lugar para sentarme a escribir una novela –que nunca termino-, sin que nadie me distraiga. Lo que se me hubiera ocurrido es un café al estilo europeo (que no existe), pero no. La persona que respondió me mandó a un galpón en Las Mercedes.

Cada vez que se me ocurre decir que nací en el continente equivocado, o que esta ciudad no inspira nada, soy víctima de regaños, rechazo y a veces insultos. Caracas me vio nacer, claro que me gusta y me siento bien aquí. El problema está en que ella no se siente a gusto conmigo, con mis ideas, con mis ganas de vivir una buena vida merecida –porque aunque unos no crean que me la merezco, me la merezco, y lo digo con todas las de la ley-.

Lo último que queda por decir señores, es que construyamos, hagamos, creemos, inspiremos a los demás a darle color a esta ciudad antes de que se la lleve la oscuridad. Hagamos política pero con moderación, hay tiempo para todo, no todo para el tiempo.

RFC

Somos Materia Oxidable

2010-01-13T01:32:00.003-04:30

Uno definitivamente no se encuentra. Un día estas soñando, y cuando abres los ojos te das cuenta que ese sueño ya se convirtió en realidad. La verdadera pregunta es si funciona, si es lo que quieres. El tiempo avanza y uno se va quedando, o es que está adelantado y se perdió la noción.

Cuando llegamos a alcanzar algo, buscamos cualquier excusa para darnos cuenta de que el vacío sigue existiendo y que el día donde se llena por completo está a años luz de nuestro tiempo.

La historia la hace uno, no el espacio. A veces nos quedamos esperando ese preaviso eterno que nos lleva a satisfacernos con nosotros mismos, y ¿por qué no? Puede llegar tarde, pero por el contrario puede no llegar, y pasaríamos la vida entera esperando o preguntándonos si estamos capacitados para buscar, o es que la suerte nos lanzó los dados específicamente a nosotros.

El tiempo es tiempo, y es eterno. Nosotros somos materia, de la materia más oxidable, la básica, la más inexistente. En tan sólo un abrir y cerrar de ojos, un viento profano lo puede acabar todo…y al final queda la misma retórica pregunta... ¿funcionó?

RFC

La Ciudad Apagada

2010-01-12T16:35:00.001-04:30

Despertar en esta ciudad es un reto diario que poco a poco nos va consumiendo como personas. Decíamos antes que por ser latinos –y más que todo venezolanos- vivíamos en un mundo de alegría, amistad, abrazos a diestra y siniestra. Era la sociedad que nunca envejecía. El país de la fiesta.

Ahora salir a la calle es embaucarse en ese mundo rutinario que tanto detestamos pero jamás podremos estar ajenos. Unos viven según las noticias políticas diarias, otros buscan mantener sus vidas adueñándose de lo que no le corresponde por naturaleza. Otros viven la vida a su manera porque ya lo tienen o nunca lo tendrán. No me extraña la cantidad de droga que se consume.

No llegamos a ser como Suiza porque el deprimido aquí no se mata sino que mata.

Haya luz o no, agua, dólares, o cualquier cosa que algunos dicen que son “innecesarias”, la vida del venezolano actual jamás cambiará. Si hay algo que saben hacer velozmente es acostumbrarse.

En una ciudad interesante, cualquiera estuviera viviendo por inercia su vida normal: trabajo y familia. Desconcentra su rutina con viajes, fiestas, amistades y bebidas. Otro va de vagina en vagina volando como una abeja satisfaciendo sus deseos carnales. Aquí eso no se logra con la facilidad que requiere el caso. Mientras vuelas como la abeja te pueden asesinar por un reloj.

Sin embargo hay gente que todavía está enamorada de este sitio. “El Ávila es un paraíso”, “la gente es cálida” . Si, será. Paraíso hay en todos lados, gente cálida también. Esta ciudad dejó de servir hace años, dejó de inspirar, dejó de enamorar, dejó de ser disfrutada. Poco a poco se quedará sola, o habitada por seres más bajos que el mono.

RFC

Feliz año, y ¿todos somos amigos?

2010-01-09T03:09:00.002-04:30

Me sorprende ver como las cosas cambian en la víspera de año nuevo. Esas reuniones familiares que a muchos agrada, pero que otros –como viene siendo mi caso- desean que los saquen de la lista de invitados, son los lugares y momentos en que se pone a prueba toda clase de hipocresía barata, banalidades pseudo-compañerismo: “todos nos amamos porque somos la familia feliz”.

Uno llega intentando poner su mejor cara a un sitio que sabe que no pertenece, más allá de un mínimo rasgo congénito que heredó sin ser cuestionado. Saluda por decencia a quienes quiere saludar, busca un trago y se prepara para pasar una velada larga, rutinaria, envuelta de absurdos clichés y para nada esperanzadora (de conseguir mejores opciones en un próximo año).

Llega un regalo inesperado. Uno se pregunta, ¿y esto a qué viene? Se dedica a hablar todo el año estupideces de uno, y se presenta con un regalo extravagante. El mundo cada día se nos hace más inentendible, la gente actúa sin pensar, sin razonar, son instintos impulsivos que los conduce a comerse los unos a los otros, y esperar hasta el último día del año para mostrar esa parte cálida y “familiar”, que bien podría ser el antifaz de la noche, o los sentimientos verdaderos saliendo a flote meses después.

Nunca falta el “soy un empresario mediocre” vestido de traje y corbata, alardeando de absolutamente nada, y preguntando “qué estás haciendo, a qué te dedicas” con cara de “soy insuperable”. A veces me pregunto porque en esos casos no me declaro limpiador de pocetas o cajero de Graffiti (Sin ganas de ofender a nadie).

Lo más cómico viene al momento de la cuenta regresiva. Copa de champaña en la izquierda, uvas para atragantarse, y predilecto vaso de whisky (quizás mejor compañero de la noche, porque no habla) en la derecha. “Feliz Año” al unísono, y lluvia de abrazos mentirosos que se reparten tal cual prostitutas excitadas en huelga de bar.

La persona más interesante de la noche, fue sin duda alguna un mesonero que aseguró trabajar en la Colonia Tovar. Fui víctima un par de veces de su elegante y educada invitación. Agradable el personaje, hasta que suelta la frase retorcida que ha podido guardarse en el bolsillo “Mi comandante, a quien tanto aprecio y es mi modelo a seguir…” (Viejo inútil. Mesonero eres, mesonero te quedas).

Al fin llega la despedida, un “nos vemos” que queda en palabras. Un abrazo de compromiso. Y una salida feliz, con un único pensamiento en la cabeza –que bien alguien me dijo estos días que dejara de decir, pero bueno…que se la cale-: “Váyanse todos al carajo”.

RFC

Sin Hechos No Hay Resoluciones

2010-01-05T09:01:00.001-04:30

Ya está bueno de hablar de resoluciones para este nuevo año. Aquí lo que queda es cambiar de mente. Hay que comenzar por recordar todas las situaciones absurdas, y las estupideces sin precedentes cometidas en el 2009 para simplemente no repetirlas. Hablar con aquella persona que ya no hablamos sea cual sea la razón. Conocer gente nueva que aporte algo a nuestras vidas.

Hay que renunciar si eso es lo que se quiere. Conseguir hacer lo que más uno desee. Trabajo que no gusta es una piedra en el zapato, hay que deshacerse de él.

Viajar y viajar, sin dejar que nada lo impida. Si hace falta dinero se consigue, si no te dejan en el trabajo, mándalos al carajo. Hay que conocer. Salir de esta prisión que consume día a día.

Meta del año: dejar de ver Globovisión para no terminar enfermándose. Dejar de hablar de política cada minuto del día. Hay tiempo para todo, no todo para el tiempo.

Escribir el libro que uno siempre ha querido escribir, y si la historia falta, pues a buscarla, crearla.

Beber el vino que sea necesario, el ron, el whisky o lo que sea que se tome. Disfrutar de la vida antes de ser secuestrado o asesinado saliendo del cine (bueno ahora no del cine…digamos que de …. Bueno, cualquier lado).

Comer, dejar las dietas absurdas que nos eliminan uno de los milagros de la vida.

Propónganse metas, propósitos, objetivos altos que alcanzar. Líense con gente distinta, aprendan, salgan, discutan, hagan música, tengan sexo, dejen la envidia, el orgullo, la depresión. Dejen a su novia si es lo que necesitan, o declárenle el amor a aquella persona que nunca se atrevieron.

Salir a la playa, a la montaña, distraerse saliendo de la ciudad. Salgan de la rutina, no dejen que los consuma.

Pinten, canten, hagan, dejen su profesión si no son felices, en definitiva, estamos al final o al comienzo de una nueva década, si no comenzamos a cambiar, seremos los mismos cadáveres de lo cual tanto nos hemos quejado a lo largo de nuestras vidas.

RFC

Navidad

2009-11-14T13:37:00.002-04:30

Estamos tan cerca de la navidad, que he decidido meterme a duende

Send your own ElfYourself eCards

¿Y el problema es Chávez?

2009-10-29T00:31:00.005-04:30

Salir del Gobierno no es la solución para la crisis.

Cualquier venezolano oposicionista a este régimen –dícese de la llamada “mayoría” en estos tiempos-, asegura que ha hecho lo imposible para salir de este gobierno. Y es que en este país, ese término de “imposible” implica haber asistido a todas las marchas que los supuestos líderes políticos o estudiantiles –cabe la redundancia-, nos han convocado, tal cual borregos sin objetivo.

Caminantes sin rumbo, con ideologías confusas, el venezolano común marcha hasta cualquier punto de la ciudad, siguiendo a las nuevas celebridades “que van a sacarnos de la crisis”. Fotos por aquí, fotos por allá se toma Ismael o Leopoldo con el pueblo, que baila y ríe al sonido de las consignas y del reggaeton del momento.

Lo que no se ha logrado entender, es que para remodelar a este país, que flota en un abismo gravitatorio, no hace falta únicamente salir de Chávez. El problema está en la gente, en la cultura de ese venezolano común, que espera que el gobierno le resuelva todo, y que no aguanta dos pedidas para echar culpas a diestra y siniestra, cuando algo le falla.

Criticamos la corrupción de los funcionarios públicos, mientras contratamos a un gestor para que nos agilice el pasaporte. Nos quejamos del tráfico crónico y rutinario de la ciudad, mientras creamos caos conduciendo por el hombrillo. Nos hacemos los locos coleándonos en la cola de la taquilla porque el “pana” nos estaba cuidando el puesto. Y un sin fin de ejemplos más que caracterizan al venezolano que cuestiona y quiere una salida a la crisis, pero es incapaz de verse en el espejo.

En estos tiempos de incertidumbre electoral todos buscan un cambio, una mayoría en la Asamblea Nacional, porque por algo se empieza. El venezolano le deja el trabajo a los políticos, quienes aprovechan para anteponer sus beneficios egoístas antes que el de un pueblo, un país.

Una mesa de “desunidad” es el tema principal de estos días. La gente critica la falta de compromiso de los líderes, pero nadie hace nada al respecto. Antonio aparece en Globovisión convocando a una concentración, y todos, con disfraz de oveja acuden al llamado, olvidando en pleno, que ellos, quienes hablan de unidad, solo siguen su propio instinto humano de poder.

A estas alturas del partido, las calles venezolanas están repletas de odio y agresividad. Ya no se trata de ser chavista u opositor, se trata de una lucha personal contra la supervivencia en la jungla del caos y la deshonestidad.

Las calles están inseguras, existe una ley de patrimonios donde poco a poco se da cabida a la ruptura de la propiedad privada, los medios se están cerrando, la constitución se fue de vacaciones, pero nada de eso importa, Venezuela sigue estando entre los primeros, en la lista de países más felices. El conformismo nos ha llevado al punto de aprender a vivir con Chávez, de aprender a aceptar lo que se nos imponga, porque siempre habrá distracciones, alcohol en las calles, fiestas a las que asistir, o un viaje a Miami a comprar ropa para año nuevo.

El imperio de Chávez podrá acabarse o no, pero si el venezolano no cambia, este país seguirá cayendo en ese abismo infinito y oscuro, que al momento de entender y reflexionar, puede que sea tarde.

RFC

El hombre egoísta

2009-10-08T08:49:00.000-04:30

Me molesta los que critican a quienes les gusta dormir hasta el mediodía. Aquellos que se jactan de decir que son tus amigos, mientras están clavándote un puñal a tus espaldas. Los mismos que te califican de “fracasado” por no hacer o haber estudiado lo mismo que ellos; pero eso sí, cómo jalan y buscan desesperadamente asistir a tu programa de radio.

Ese que sabe que todo el mundo lo tilda de falso, pero que al final del día, los convence de que es la víctima de un complot en su contra. El que a través de su mitomanía tiene engañado a su círculo social cercano, inclusive estafando a tus conocidos.

El que critica a todo el que ve, porque no le llega ni a los pies en términos monetario, cuando al final uno sabe, que lo que alardea no lo tiene, - y lo que tiene es porque lo robó-.

Relaciona amistad con falsedad. Inventa cuentos absurdos para quedar bien y ganarse la confianza de quienes le pueden ser útiles. Pide perdón cuando lo cree conveniente, pero todo no es más que un plan egoísta para su propio beneficio final.

Xenofóbico, racista y machista por excelencia. Nace aprendido y con post grado de “rata”, tal como lo explica Nicholson en The Departed.

Tal cual nómada, se pasea de grupo en grupo de personas a lo largo de su vida. Al ser descubierto se exilia, o lo exilian, y procede a migrar hacia otras víctimas.

Al final, en sus últimos días, se dará cuenta de que lo uno que tiene en su vida, lo único que logró, es a sí mismo; y el mundo le regalará un funeral vacío, silencioso, donde la única protagonista, es la soledad.

RFC

Y tú...¿bailas salsa?

2009-09-21T11:31:00.005-04:30

Bailar salsa. El problema de todo hombre respetable. A nosotros los hombres nos gusta ir a un bar a tomarnos unos tragos, entablar una conversación interesante y pasarla bien. El problema hace su aparición en el momento en que la música decide tornarse salsera.

Es ahí cuando la acompañante, novia, amante, amiga quiere levantarse de la silla y bailar. Uno no sabe que hacer en el momento, porque en la vida nunca se nos ha ocurrido necesario aprender a bailar salsa, además de que lo vemos como un género musical popular y balurdo.

No se nos ocurre más nada que decir que “no se bailar”.

Al decir dicha frase, el acto seguido de la acompañante variará según el caso determinado.

Para esto vamos a llamar a la acompañante, amante, novia, amiga o cualquier denotación que se les venga a la cabeza, como: Lorena.

Caso 1
Nos trasladamos a un matrimonio. Ambiente musical hasta el amanecer. Uno está en una mesa sentado entablando conversación con Lorena. Suena Olga Tañón y te percatas de que ella no hace más que voltear a la pista de baila donde están sus amigas bailando como si fuera el último día en la tierra. Se nota a leguas que tiene ganas, que definitivamente prefiere estar en dicho baile.

A los minutos, llegan a la mesa, las amigas sudadas, saltando, alegres con sus novios o acompañantes. Y la más boca floja dice: “¿y ustedes no bailan?”. Aquí se presentan suficientes variables para quedar como un pendejo.

Puede uno mismo decir la misma frase conocida “No, yo no bailo” y al instante la amiga te agarra por el brazo y te jala a la fuerza hasta la pista de baile, a pesar de tu insistencia de negarse. En tu cabeza la insultas y te imaginas de mil maneras su próxima muerte, por tan bochornoso y humillante escándalo público.

En otro caso, puede salir Lorena a decir “No, estamos teniendo una conversación interesante aquí” y te salva de cualquier espectáculo que atente contra tu dignidad.

O simplemente Lorena dice “No, a él no le gusta bailar” con cara de frustración repentina. En este caso ocurre exactamente lo mismo que el primero. Eres víctima de las ganas, de ser profesora, de la amiga.

Caso 2
Estás en un bar con Lorena tomando el trago de preferencia y comienza la salsa. Ella se precipita a decirte “vamos a bailar”. En ese caso lo mejor es decir “yo no se bailar esa música” y cambias de tema al instante.

El tema siguiente tiene que ser extremadamente interesante para que desvíe su atención, que está claramente dirigido a la música en cuestión.

Si no logras desviarle la atención, ella buscará la manera de llegar a la pista de baile, contigo o sin ti. Si no te logra convencer, buscará llevarse a un amigo tuyo, de esos que tienen la fidelidad de amistad en el trasero, y te quedarás solo acompañado del trago.

Si por el contrario decides aceptar la oferta, comenzarás a hacer el ridículo frente a todo el mundo. Empezarás por pisarla, luego te enredarás con sus brazos, acabarás con el ritmo de la música, etc. Hasta que decides salvarte y buscar una excusa “voy al baño”. Claro, cuando regresas del baño ella ya está bailando con otro. Comienzas a ver a donde van las manos del “otro”, notas que cada vez van explorando abajo y más abajo. Al final te echas en una silla, pides un trago y te echas a morir.

-

Según estudios y encuestas realizadas las mujeres prefieren que el hombre con el que están o salen baile salsa. Es esa su debilidad, necesitan ajuro y porque si bailar. Esto es culpa, por supuesto, de todos los que se hacen llamar del sexo masculino que tienen ese tipo de debilidades femeninas. Ellas al ver que existen esos especímenes creen que todos tienen que ser así.

Al final terminan unos ingresando en cursos de salsa casino para impresionar. Claro, impresionar a cambio de su dignidad.

¿Será la salsa el método más efectivo para los que buscan aventuras nocturnas? Hay quienes relacionan el ritmo personal de salsa con el ritmo sexual. Saquen conclusiones.

Las 10 maneras de distraernos en la cola cuando nos quiten la radio.

2009-08-06T23:36:00.001-04:30

10 Buscarle sentido a las letras y números de las placas de otros carros.

9 Ser consumista y comprar cualquier cantidad de CDS y películas piratas que te ofrezcan en el camino.

8 Matar la ansiedad del ocio atragantándote con tostones y conservas.

7 ACICALARSE…. incluyendo limpieza de las fosas nasales.

6 Inventar nuevas y creativas maneras de insultar al tarado que se cambia de canal cada dos segundos.

5 Contemplar el desarrollo de los problemas maritales de la pareja del carro vecino.

4 Subirle el volumen a la música en un intento de opacar el reaggeton que wilkerman insiste en compartir con el resto de la cola.

3 Descifrar como se cambia la hora del radio que ya tiene como 1 año con media hora de adelanto.

2 Contar la infinidad de monedas de 0,0001 bolívares fuertes que tienes regadas por todos lados.

1 Ejercer el socialismo del siglo XXI y compartir tu desgracia con los demás. Llamar a un amigo.

A La Salida Del Valle Del Opus

2009-07-24T00:37:00.006-04:30

Cinco años en la Universidad Monteávila me bastaron para galardonarme con el título de licenciado en comunicación social. Debo darle gracias a esa universidad por todos los buenos momentos que pasé ahí. No está de más decir que participé en clases con profesores que valen la pena tanto académica como humanamente.

Para entrar en la Monteávila, además de hacer el examen de admisión, debes pasar por una entrevista, que a ciencia cierta no he entendido a estas alturas para qué sirve. Cuando me tocó hacer esa entrevista, me ofrecieron un nexo con la universidad de Navarra, en España. Cuatro años después intenté poner en práctica ese nexo, pidiéndole al rector en su oficina que me ayudara para estudiar un año en Europa. No lo logré. Me explicó que tal conexión no existía y que si me iba no me aseguraban el cupo de regreso. Yo pensé que les estaba haciendo un favor en abrir una puerta para la evolución de la universidad, pero al parecer no se dieron cuenta.

La gente que no estudió ahí se queja de que las instalaciones son muy chiquitas. “Es una casa” dicen por ahí. Yo no le veo el problema a eso. El error está en la cantidad de estudiantes que admiten para el poco espacio que hay. Ni estacionamiento me ofrecieron durante mi paso por ahí. Siempre contestaron que eso no era una prioridad de la universidad. Pero claro, cobrarte las mensualidades era más importante.

Ahora bien, el mayor problema que tiene esa “casa de estudio” (como lo llamen en Globovisión), son los profesores. Que manía de contratar a la gente más mediocre de Caracas. Claro que no quiero generalizar con esto. Como dije al principio, hay muchos profesores que merecen su respeto a parte. Pero el resto… La universidad decidió contratar estudiantes recién graduados a dar clases de materias importantes. Puedo decir que en varias materias no aprendí absolutamente nada por la mediocridad de quienes la daban. Publicidad (importantísima en la carrera) terrible. Tenía un buen profesor de televisión, lo botaron por tener ideas y dar su opinión en contra del fanatismo religioso, y pusieron a una mujer ignorante, falta de respeto e insensible ante los acontecimientos de fallecimiento. ¿Cómo es posible que el profesor de ética sea un mente cerrada fanático que no oye opiniones? El tipo llegó a decir que Freud era un loco sin razones algunas. No podía leer a Nietzsche porque le daba algo. La de historia de la comunicación no sabía que existen libros escritos por personas ajenas al Opus Dei y que uno puede tener opiniones ajenas a ellas. En el último año había una clase que se llamaba “Temporalidad y Trascendencia” era clases de religión, de amar a dios y al prójimo…ahh si, también aprendí en esa clase, que “fornicar” era pecado. Había una clase de nombre Empresa Informativa, donde la profesora nunca dio clases. La de Géneros Periodísticos era una traicionera. En fin…

Me tocó hacer la pasantía. La hice de la mejor manera que pude. El tutor me colocó la máxima nota, pero la universidad decidió ponerme 14 porque no les gustó mi informe. Claro, ellos estaban viendo como yo trabajaba para poder colocar un puntaje objetivo. 14 y no 20 porque el informe no era un diario. El papel valió más que meses de trabajo.

La tesis, un cortometraje que grabamos durante varios meses y que gustó mucho, terminó en 19 porque la universidad selecciona como jueces a dos ignorantes en la materia. Las opiniones no válidas y no respetadas que dieron acabaron con el esperado y trabajado puntaje mayor. El reclamo no sirvió de nada…ellos mandan y uno calla.

Apartando todo eso, debo felicitar a varios profesores que son merecedores de mis respetos por su desempeño. Profesores de materias como Literatura Iberoamericana, Historia de la Cultura, Cine, Radio, Redacción, Opinión Pública, Historia de Iberoamérica, Historia de Venezuela, Comunicación Corporativa, Tecnología de la información, entre otros.

En fin, ya me gradué, ya salí, hubo el acto, hubo una fiesta, a la que casi no pude ir porque no me dejaban invitarme. Era más importante venderle diez entradas a un papá desconocido que a sus propios alumnos graduados…

La universidad en el futuro tendrá que abrirse más y pensar en su evolución antes de caer por sus propios medios.

De igual manera gracias…todos en algún momento cometemos errores…hay que saberlos superar.

RFC

Reestreno...ESTA ES LA PREMISA

2009-07-09T02:21:00.005-04:30

Pues si... después de un año fuera del aire ESTA ES LA PREMISA vuelve a la radio.

Se transmite de lunes a miércoles de 8 a 9 pm por www.circuitoa1.com

Si, es una radio por internet ¿y qué?

Una hora para parodiar la realidad y dejar el estrés que nos causa este país.

ESTA ES LA PREMISA...si no te gusta, pues no lo escuches.

www.circuitoa1.com

RFC

Reflexión A Falta De Creatividad N* 4 (Y La Vida...De Qué Va?))

2009-07-09T02:02:00.004-04:30

Tengo tiempo sin escribir en este blog, me he dedicado a otras cosas, si, a pensar que hacer con mi vida ahora que me gradué. Bueno, que me estoy graduando, en dos semanas es el acto donde me entregan el título, y en la noche hay una fiesta a la cual se puede decir que se me está negando la entrada. La universidad me está haciendo un saboteo mediático.

Cuando uno termina la universidad, no tiene tema de conversación con la gente. Parecen todos unos robots. Es una cuestión que pareciera que se pusieran de acuerdo para hacer un complot. Por favor, estoy cansado de la pregunta "¿Y ahora qué vas a hacer?". Pues a tí que te importa qué es lo que voy a hacer. Anda y métete en tus asuntos personales y déjanos quieto por aquí.

No sé, no sé que voy a hacer. En realidad quiero hacer muchas cosas, el problema es que en estos momentos se me escapan de las manos. Ya comencé la premisa, la logré estrenar, ahora mi dedicación se basa en ese programa de radio. Tengo mis objetivos con eso.

La gente debería preguntar ¿Qué es lo que no quieres hacer? Sé muy bien que no quiero ser participe de una empresa cliché venezolana. Sé que no quiero llevar un carnet guindado en el cuello para cualquier lado a donde vaya. Sé que no quiero estar detrás de un escritorio en una oficina jugando solitario. Sé que no quiero ser el partido predilecto de sus hijas para las madres caraqueñas. Sé que jamás me quiero vestir de rosado. Sé muchas cosas que no quiero, aunque todavía no sé de qué va la vida...

pd: escucha la premisa.

RFC

Todos Vivimos En El Mismo Lugar

2009-05-27T01:22:00.003-04:30

Luisa se levanta todas las mañanas a ejercitar su cuerpo en el gimnasio de su urbanización. A las 8.30 siempre está saludando a su entrenador. Trasero y curvas de modelo que la han ayudado siempre en la busqueda del sexo opuesto. Por las tardes se pone su traje de publicista, profesión que ejerce desde hace diez años, y es la que le permite darse la vida de lujos y viajes. Todas las noches en su cama, acompañada o no, se siente sola y espera con ansias la llegada de ese anillo que le cambiará la vida.

Marcel comienza su día a las siete en punto de la mañana. Desde pequeño su padre lo obligaba a aprovechar el día. Alimenta a su perro y se toma un café. Los espejos le deprimen, no soporta ver las arrugas de una vida de ochenta y cuatro años. Su esposa y madre de sus hijos dejó el mundo hace cinco años atrás y todavía no ha superado la partida. De vez en cuando recibe una visita de su amigo de la infancia o de María su hija. Todas las noches en su cama, mientras lee espera con ansias la llamada de su hermano.

A Alfredo le cuesta dormir por las noches. No se separa de su Machintosh, donde revisa la bolsa. Vestido de traje y corbata sale siempre de su casa. Iphone en mano y blackberry en el bolsillo para estar comunicado y apegado con las ocurrencias del mundo. Yuppi por naturaleza. Acostumbra a almorzar solo. Los negocios y el internet lo han separado de las amistades. Todas las noches se acuesta en su cama con las ganas de comenzar el siguiente día de una manera distinta.

Beatriz madruga para llegar temprano a sus clases. La universidad queda a una hora de su casa cuando no hay cola. Con café en mano sin tiempo de desayunar atraviesa la ciudad. Todos los años ha sido felicitada por su rendimiento acádemico y eso le ha merecido innumerables premios a lo largo de su vida. Planea hacer un viaje este verano con Mercedes su mejor amiga. Todas las noches se acuesta en su cama soñando con la vuelta de su padre.

Luzmar sale de su casa a las 4.45 de la mañana para llegar a tiempo al trabajo. Si llega un minuto tarde no hay quien le abra la puerta de la casa donde va a limpiar. Su hijo de tres años es cuidado por su hermana. Su hijo de 15 no quiere estudiar. Vive al día y se sacrifica para que en su hogar no falte el alimento. No está casada. Todos las noches se acuesta en el sofá pidiendole a Dios un poco de suerte.

Juan debe levantarse todos los días con ánimo necesario para realizar su trabajo. Nunca lo logra. Se dedica a escribirle los discursos al presidente. Apenado con la sociedad no sabe como renunciar. No es del agrado de su familia y ha perdido conexión con muchos de sus conocidos. Es bien pagado. Vive una vida de lujos donde el protagonista principal es la soledad. Todas las noches se acuesta en su cama deseando la caída del gobierno.

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Dionisio...Una historia Común (Parte 1 de 4)

2009-05-26T02:56:00.004-04:30

Dionisio me llamaron cuando nací. Desde el primer parpadeo me involucré con mi historia y conmigo mismo. Puedo contar a ciencia cierta que era un gran analizador. En la lactancia, podía saborear la leche del pecho y determinarla según su horario en el día o estado de ánimo de mi madre.

En la infancia me dediqué a la construcción de pequeños aviones de juguete que mi padre me compraba cada dos fines de semana. En mi familia no hay ningún interés por la aviación, pero si buscaban desarrollar mi velocidad mental. Siempre fue de preferencia en mi casa la compra de esos pequeños aviones y no de lego, o cualquier otro tipo de juguete que se preste a construcción y creatividad. Nunca supe la razón.

En una de las habitaciones de la casa había una pequeña biblioteca. De vez en cuando, en mis ratos libres, tomaba distintos libros y los hojeaba. Al principio no captaba muy bien, pero poco a poco leyendo una, dos y hasta tres veces, fui conociendo a Cervantes, Kafka y De La Barca.

En la adolescencia ya mis intereses eran otros. Recuerdo que en el colegio ya no estaba tan pendiente de jugar con los amigos inventando historias y personajes, sino que había nacido en mi un sentimiento o deseo hacia mis compañeras. De un día para otro comencé a observar detalladamente un cambio en sus cuerpos. Había algo en sus pechos que estaba naciendo y que me llamaba la atención. Había leído sobre esto, pero nunca había sido parte de mi mente como a estas alturas estaba ocurriendo.

Esa niña Clara me producía cada vez más un sentimiento extraño que en ese momento no podía describir. Cada vez que cruzábamos las miradas, ella sonreía de una manera tan peculiar que me daba verguenza acercármele a hablar.

Un día mis amigos se reunieron para probar una botella de ron que había conseguido uno de ellos en el bar de sus padres. Ninguno de nosotros había tenido contacto con una bebida alcohólica. Al cabo de una hora se creó un circulo de confianza, y fue allí que comprendí que no era el único en fijarse en Clara.

Tardé dos días en atreverme a hablarle, porque tenía miedo que otro se le acercara antes que yo. En el momento no sé quien estaba más avergonzado: si ella con su cara colorada, o yo con mi tartamudeo sin saber que decir. A los cinco minutos de charla, quedamos en ir al cine ese fin de semana.

Así comenzó mi historia amorosa con Carla. Entre los amigos era el más envidiado por tener a la más codiciada de todas las compañeras. Aunque ellos, ya derrotados, comenzaron a salir con otras.

El ron ya se había hecho parte de nuestras vidas. Una vez a la semana religiosamente nos reuníamos a crear ese círculo de confianza, que bien podría llamar amistad.

Continuara...

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Somos Como Somos... (Parte 1)

2009-05-12T00:06:00.002-04:30

- Me gusta leer pero odio que me manden a leer.

- Cada vez que como en Mc Donalds juro no volver.

- Nunca he entendido por qué los fiscales de tránsito no paran de mover su mano, si de igual manera los carros están en movimiento.

- Detesto las personas que sacan en cara todo lo que tienen, y cuanto pagaron por ello.

- Me molestan los yuppies.

- Nunca me cansaré de pasear por Roma.

- Me fastidia la gente que consigue su diversión únicamente en discotecas.

- No tolero como la gente se viste y se disfraza para ir a una discoteca.

- Me gustan los converse y los tengo de todos los colores.

- Odio un pelo en la comida. Puedo dejar de comer el plato con solo ver uno.

- Me gustan las películas de Tim Burton y de Tarantino.

- Evito a los fanáticos religiosos. Solo traen atrasos a la sociedad.

- Vivo en un país que dejó de ser mi país hace tiempo.

- Considero que graduarse está entre las cosas más caras en los pasos de la vida.

- Estoy a favor de Palestina, no de Israel.

- Me molesta hablar con alguien, y que esa persona comience a contestar mensajes por blackberry.

- No puedo ir al cine y sentarme en las cinco primeras filas.

- Una vez estuve a punto de cambiar mi vida considerando estudiar medicina.

- El reggaeton acaba con la cultura.

- Llevo dos años tratando de escribir un libro que nunca coge rumbo.

- En la universidad tengo una profesora que afirmó que “fornicar” era pecado. Comparando la acción con robar o matar.

- No puedo dormir sin un ventilador prendido. Nunca he sabido si es por el aire que echa o por el sonido que hace.

- Colecciono dvds musicales y sombreros.

- Detesto perder en un juego.

- Me fastidio muy rápido en las conversaciones.

- No me gustan las cucarachas, pero soy yo quien tiene que matarlas en mi casa.

- Tengo muchos relojes y solo uso uno.

- Me molesta a la gente que vive por los apellidos de los demás.

- Los cepillos de diente me duran tres semanas.

- La música de Dave Mathews Band me parece aburrida.

- Me gusta bajar soundtracks de películas.

- No acostumbro a usar medias blancas.

- No viajo sin un pote de ninazo.

- Tengo más zapatos y suéteres que pantalones y camisas.

- No me gusta la vodka.

- No como nada que sea verde.

- Odio tener que comprar un regalo, porque no sé que elegir cuando no es para mi.

- Prefiero un Red Bull antes que un café.

- Me molesta todo lo que tenga que ver con la palabra “protocolo”.

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Relato De Una Odisea Por El Pasaporte

2009-05-06T10:41:00.006-04:30

El otro día fui a sacarme el pasaporte. Con este proceso de que se debe pedir una cita con antelación, se está a la expectativa de no saber a dónde te van a mandar a buscarlo. Yo por mi parte, con algo de suerte y un poco de dinero, tuve que ir hasta Los Teques.

Tomé mis previsiones, después de haber escuchado cuentos de gente, que asegura haber pasado tres horas haciendo cola. Salí de mi casa a con libro en mano para distraerme a las 8 am. Al llega allá me encuentro con una cola kilométrica de aproximadamente 600 personas (según el guardia de la cuestión).

La onidex está en el piso de la feria de un centro comercial, que bien no sabría decir si está en construcción o abandonado. Digo el piso de la feria porque habían unas mesas y dos puestos de comida asquerosos. En uno vendían las empanadas más caras y más pequeñas que haya visto en mi vida, y en el otro unos pastichos calientes. Los demás supuestos locales estaban destruidos.

La cola rodeaba esta cuasi feria en la que había un parque deteriorado para los niños gritones que no entendían por que su madre estaba parada detrás de un montón de gente.

A las dos horas de estar allí y habernos movido diez pasos, aparece un hombre de la onidex a explicar, en forma de chiste, cuales son los documentos que había que traer y los pasos para sacar el pasaporte.

A la siguiente hora ya mi hambre no era soportable y tuve que pagar varias empanadas pequeñas.

En ese momento el payaso volvió a aparecer para seguir echando chistes y explicar de nuevo el procedimiento. Se ve que la onidex contrata a ciertas personas para hacer el trabajo de bufón y calmar a las 600 personas hambrientas, desesperadas, y con sueño que buscan de alguna manera sacarse un titulo personal de identificación.

Lo único de lo que hablaba la gente en ese sitio era del país en el que vivimos, cómo es posible, Chávez, los servicios públicos, etc, etc...el mismo temita de siempre, al que pareciera que no se han acostumbrado.

Por fin entro a las oficinas donde se toman todos los datos para tramitar el pasaporte, y mi sorpresa es que dentro hay otra cola. Esta vez en sillas. Al principio pareciera un alivio, hasta que te das cuenta de que no pasas diez segundos sentado en una porque tienes que ir pasandote entre todas hasta llegar a la última.

Dentro de las oficinas vuelve a hacer su aparición el payaso. Esta vez está más alegre que nunca. Canta, escha chistes, invita a los obstinados de la cola a echar sus propios chistes, explica el procedimiento una y otra vez, habla de su vida privada, etc. Lo único que le faltaba de verdad era una peluca roja y una corbata verde.

Por fin, me toca pasar, donde una mujer amargada y fastidiada de llevar todo el día haciendo lo mismo, me toma los datos, me pide que firme, y me libera.

La gente me habló de tres horas. Mi recorrido por el pasaporte fue de ocho. Y pensar que todavía debo volver en veinte días a buscarlo.

RFC

Solo.....Sin Tí

2009-03-25T02:27:00.002-04:30

Después de ese pasado que estas haciendo tu allí sin mi. Jugando de cama en cama solo para vengarme de tu ausencia. Sentado en el banco de un parque me siento como un nudista en traje sin ti. No es mi culpa que me haya hecho adicto a tus besos, esos que estas repartiendo en las noches al primer ganador, que no soy yo. Tal cual alquimista sin búsqueda me acuesto todas las noches con un destino que no favorece. Soy un lector sin libros en las noches mientras juego a los sentimientos que nunca encontramos. Separados sin razón con miedo a volvernos a encontrar. Sueños emparejados que acaban con un despertar de la realidad. Una rutina diaria donde tu no apareces por ningún lado. Poeta sin vista encerrado en el martirio de una sola idea imposible de plasmar. Y allí estas tú, sin mi.

Seguro de que no encuentras vida, pero eres tan cerrada como un candado con clave olvidada. Consciente de la dificultad de sacarte un positivo después de centenares de intentos. Humillado como Hussein en su captura pero con mil ganas de intentarlo de nuevo. Y aquí estoy, esperándote solo, sin ti.

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Reflexión A Falta De Creatividad N* 3 (Tratado De locura)

2009-03-13T18:15:00.006-04:30

¿Es necesario estar loco para vivir feliz?

La sociedad nos impone una receta diaria para existir. Si te sales de dicha rutina "aceptable" te tachan, te critican y te ven como un indeseable antisocial. Estarías atentando contra lo "moralmente correcto". Ahora bien, ¿qué es lo "moralmente correcto"?

El 31 de diciembre, en una de esas reuniones familiares de las que no me encantan, a la hora de la cena me senté con un sombrero. La gente se sintió ofendida y me cayeron encima. Estamos en el año 2009 y la gente todavía no para de joder. Vivimos en un mundo donde es bueno y aceptado criticar y joder al otro. Yo acepté quitármelo, para evitar que esta gente pase un mal rato en vísperas de año nuevo; no sin antes por supuesto, dejar bien clara mi opinión al respecto. A raíz de mi discurso, todos me vieron aún más ofendidos. No dejó de salir el tema religioso, con la tontería de que una persona no puede entrar a la iglesia en pantalones cortos, etc. Un señor, que no conozco y que no hacía más que decir que él iba al Country siempre a comer, me explicaba que en dicho club era una locura y una desfachatez sentarse a la mesa con sombrero, pero que si él se encontraba en la playa no había ningún tipo de problema, porque la gente no pensaría mal, ni lo verían con ojo critico.

Hasta cuando la gente va a vivir su vida con la inseguridad de lo que piensen los demás. Ahí es cuando es necesaria la locura: olvidarse de lo "moralmente correcto" que impuso un hombre hace mil años para hacer de nuestra existencia una excursión por lo retrógrado, lo protocolar y lo absurdo. Esa excursión termina en la infelicidad. En el convertirse en alguien que no se desea por miedo a que lo que nos guste no sea del agrado social.

Me parece absurdo que me saquen el tema religioso. La "casa de dios" es un sitio al cual pueden acudir todos los cristianos. Una frase de la biblia dice: "Acérquense a mi", pero si la camisa tiene un escote o no tiene un pantalón largo no tienes derecho a hablar con dios. Supongo que los pordioseros de la calle no pueden tener esa conversación con el creador del cielo y la tierra por su mal aspecto, y eso los conlleva a hablar solos o a la esquizofrenia pronunciada.

Volverse loco es la medicina más sana que uno se puede inventar para pasar todos estos sinsabores que la sociedad te impone al declararte ajeno al hombre-masa. No hay que seguir la moda establecida por el simple hecho de que los demás la siguen, sino porque de verdad gusta seguirla. No debo dejar de hacer tal acto porque me van a ver feo. Si alguien pide una caja de preservativos en una farmacia frente a una anciana de 80 años te va a ver feo, pero por eso no la dejas de pedir.

Y si, uso sombrero en la mesa, porque si no, la caspa le cae a la comida.

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Desde Ese Día No Quise Dormir Jamás, Me Sentía Como En Alcatráz

2009-03-09T18:49:00.003-04:30

Desesperado salí corriendo, aunque del chiste todavía me estaba riendo.
Me lo había contado andrés, mientras jugabamos una partida de ajedrez.
Llovía a cántaros en la ciudad, y yo me abría paso entre la humedad.
En el camino vi a una niña, se estaba comiendo una piña.
Estaba mojandose con una secretaria que llevaba una insignia con el nombre de Maiña.
En eso recorde a mi madre en la viña, cuando discutía con mi abuelo y acababan en riña.
El viejo tomaba prozac, cada vez que se bebía un coñac.
Para la ocasión se vestía de frac, y recordaba sus días de vivac.
Un día le dio una vaina en el corazón, aunque salió vivo, ileso y bueno de razón.
Tres meses después murió de una hinchazón, que le provocaba un buena comezón.
Le mandamos la noticia por buzón, a su buen amigo el cabezón.
El día del entierro todos tomamos ron, y lo mezclamos con algo de chicharrón.
Todos brindamos en honor al gran varón.

Seguía la lluvia y llegue a mi casa, abrí la alacena y saqué una taza.
Me serví un jugo de lechoza, y me puse a escuchar una música de bossa.
Viendo la tele vi una carroza, y hasta a un indio en su choza.
Estaba encendida en fuego, y yo me lo tomé como un juego.
Cansado me fui a dormir a la cama, se la compramos a la única tía que me ama.
Abracé a mi peluche del chapulín, que conseguí en una plaza de Berlín.
En frente tenía al mago Merlín, sobre un disco de vinil.
Que conseguí en una apuesta en el año dos mil, simplemente por hacer un clavado en el trampolín.
El sueño comenzó extraño, aunque a mi no me hacía daño.
En él me tomaba un vino antaño, que le robé a un amigo tacaño.
Caminaba en la pradera, en busca de una consejera.
La copa la boté en una papelera, mientras me escondía de una pantera.
A lo lejos vi a una guerrillera, aunque de cerca parecía una pastelera.
A su lado estaba un vendedor de humanos, llevaba un cartel pintado con manos.
Decía "vendemos hasta hispanos, pero nunca americanos".
Le pregunté ¿ahora que tienes?, me dijo: un chino, un eslovaco y al ratón Pérez.
De repente llegó una brisa, de esas que pasan en Televisa.

Desde ese día no quise dormir jamás, me sentía como en Alcatráz.

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Me-Te-Lo (Cualquier Cosa)

2009-03-09T02:39:00.005-04:30

Me acuerdo. Me extraño. Me invento. Me utilizo. Me desentiendo. Me inmortalizo. Me estrelló. Me envuelvo. Me descontextualizo. Me detengo. Me libero.

Te busco. Te encuentro. Te deseo. Te arranco. Te impulso. Te maniobro. Te idealizo. Te corono. Te destierro. Te desecho. Te desaparezco. Te olvido.

Lo tengo. Lo abro. Lo invado. Lo acredito. Lo retengo. Lo cosecho. Lo multiplico. Lo analizo. Lo escribo. Lo ridiculizo. Lo reparo. Lo muestro. Lo rechazo. Lo cierro. Lo dejo.

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